Otras Muertes

El incidente

2012-01-17T01:27:00.004-03:00

"Te veré de nuevo. Lo sé. Bajo la cascada”. (Yukio Mishima).

    Por alguna extraña razón, ajena a toda previsión, tuve la desafortunada oportunidad de escuchar sus últimas palabras.
    Está claro que a las últimas palabras de una persona siempre las envuelve un halo de misterio que muy frecuentemente deriva en un vaticinio que todos se encargan de ver cumplido, por más descabelladas y herméticas que sean.
    No bien ocurrió el accidente me eché toda la culpa, aunque sólo fui el agente pasivo de circunstancias fortuitas.
    Me desempeñaba como piloto de helicóptero y mi función era transportar al gobernador cada dos días a diversos lugares fuera de la ciudad.
    Una vez, lejos de lo acostumbrado, piloteé el helicóptero para llevar un paquete cerrado que iba dirigido a un intendente del interior. Como iba a hacer muchos kilómetros sin compañía, invité a un amigo que gustaba de toda cosa que volara. Es así como quedamos en encontrarnos en el helipuerto de la casa de gobierno, lugar al que llegó tarde por una fiebre de su hijo recién nacido. Aunque demoró media hora más de lo que habíamos acordado, pudimos salir a la hora estipulada.
    El accidente tuvo lugar en el aterrizaje de ida y en un momento pensé que las pérdidas iban a ser materiales, solamente.
    A causa de una falla del aparataje de medición del viento –aunque había sido debidamente chequeado según las normas- no pude ver que en el instante del aterrizaje se levantaba un viento cruzado que no pude manejar manualmente debido al tamaño excesivo del helicóptero. Éste se inclinó hacia la derecha y la hélice mayor quedó enterrada en el pasto aledaño a la pista. El motor, aunque trabado, hacía un ruido infernal que me aturdía incluso con los auriculares todavía puestos. Podría haber accionado la palanca de emergencia para desactivar el sistema eléctrico, sí, pero en vez de preocuparme por el aparato me ocupé de sacar a Carlos de la cabina, ya que el helicóptero estaba acostado de su lado y él estaba inconsciente.
    Cuando logré rescatarlo, lo ubiqué lo más lejos que pude del helicóptero, aunque la distancia no fue la suficiente porque yo tenía una fractura expuesta del fémur derecho. El motor seguía rugiendo y movía la gigantesca máquina lentamente.
    Pensé que había rescatado su cuerpo, pero todavía no sabía si estaba vivo o muerto porque no reaccionaba a mis gritos ni a mis golpes. Ahí es cuando el rotor principal se despegó de la tierra donde estaba semienterrado haciendo un ruido de metal doblado. La hélice posterior descendió hasta donde estaba el cuerpo de mi amigo, seccionando su cuerpo inconsciente a cuarenta y cinco grados a la altura del abdomen. Yo lo sostenía del torso y puedo jurar que nunca voy a olvidar el sonido que produjo la sección de su cuerpo. Ahí fue cuando supe que no estaba inconsciente, motivo por el cual abrió los ojos como preso de un placer muy intenso. Después me miró y, mientras la sombra de la hélice proyectaba una intermitencia de sol sobre su cara, me dijo, no sé si debido al delirio de la agonía por desangramiento, que ya nos veríamos. Que nos veríamos de nuevo debajo de un sol artificial, literalmente.
    Después murió, con las vísceras desparramadas en el pasto seco, luego de lo cual el motor se apagó para siempre como si ya hubiera cumplido su función. Los ojos se le apagaron lentamente y dejó caer la cabeza sobre mis brazos ensangrentados.
    Todavía recuerdo el lunar, ubicado por arriba de los labios, en el centro exacto debajo de la nariz, donde hubiera estado el bigote si no se lo hubiera afeitado todas las mañanas. Ese lunar, combinado con los ojos oscuros, generaba una sensación muy extraña. Se formaba un triángulo que permeaba a cualquiera al que dirigiera la mirada.
                                                       *****************************
Muchos años después me encontraba en una dependencia de la Fuerza Aérea revalidando la licencia de piloto. Luego de hablar con la empleada de administración, giré y me llevé por delante a un chico, casi un adolescente, que esperaba ser atendido detrás de mí. Le pedí disculpas maquinalmente como quien cumple un requisito ridículo e indeseable. No te preocupes, no va a ser la primera ni la última vez, me respondió. Ahí es cuando lo miro y veo el lunar, simétricamente dispuesto debajo de la nariz donde debiera estar un bigote ahora ausente. Sonríe y yo me alejo alienado. Cuando recuerdo el triángulo de la mirada perentoria de su padre antes de morir, doy la vuelta y sigue parado en el medio de la sala de espera, debajo de un ventilador de techo. Ya no sonríe.
    La sombra de las aspas proyecta una intermitencia de la luz del fluorescente en su cara, lo que me hace recordar el olor de las vísceras de su padre.

Ellas

2012-01-12T18:17:00.000-03:00

    No voy a decir que tuve un tiempo razonable para acostumbrarme a ellas, pero lo cierto es que llegó un momento en que las consideraba una compañía. Y esto es extraño si se considera que para que algo pueda denominarse compañía debe exceder ciertas dimensiones.
    El nido principal estaba en uno de los vértices de la bañera, a la izquierda de la pared de donde salía la grifería. Caminaban a lo largo de la bañera, pasaban por detrás del inodoro, doblaban en la puerta y atravesaban el pasillo por la junta de los mosaicos. Después se bifurcaban: unas se perdían a un costado de la heladera y otras seguían por el zócalo que llegaba hasta el patio.
    Aunque nunca fui obsesivo con la limpieza –odio el anonimato de las cosas pulcras- tuve que condescender con ella. Para que el recorrido siguiera su curso, nada era más eficaz que la limpieza.
    Hasta que un día alguien me dijo algo que no comprendí pero que asumí como un deber: debía matarlas. Esta persona asumía que eran indeseables y me obligó a matarlas. Yo las quería conmigo y entendí que debía matarlas. Temía que en algún momento se fueran, ya que el flujo comenzó a disminuir. Necesitaba cristalizar su compañía. Creí que seres tan diminutos no podían ser presa de un líquido aparentemente tan inocuo y transparente. Vertí el contenido del envase en el vértice de la bañera y el tránsito se aceleró. Corrían en dos hileras en sentido contrario, se chocaban, se rozaban y seguían su camino. La velocidad se incrementó y después casi que se detuvieron.
    Dejé esta visión y me acosté.
    Al otro día escuché un silencio más profundo que el habitual. El silencio que se escucha cuando no hay movimiento. Todo el recorrido estaba marcado con puntos negros, como cenizas.
    Ahora las tengo para siempre. Inmóviles, eternas. Y no corren el riesgo de estar solas. Ya no.

[Dedicado a S.D.M.].

Había una mujer...

2012-01-05T14:04:00.000-03:00

Había una mujer estéril rodeadade muñecos. Al principio no le hizo caso a la explosión que se oyó afuera.Después se cortó la luz y siguió imperturbable.

Después se cortó la luz y vio elresplandor.

Ahora sigue sentada en el sillón,rodeada de los muñecos. Muñecos en la biblioteca, en el piso, en la bañera.

El fuego ilumina el costadoderecho de su cara. El lado izquierdo podría no existir, pero mira hacia laventana y toda su cara resplandece.

Una sirenasuena a lo lejos, pero se va acercando como el fuego que aesta altura ya entibia el departamento.

Los vidrioscrujen, pero todavía no se rompen.

Luego, unrumor acelerado aparece en la proximidad de la puerta. Un silencio y lacerradura que estalla al ser pateada por un rescatista.

-Primerosalven a mis hijos- y mira al bombero a través de la máscara de oxígeno, que eslo mismo que verse en un espejo convexo.

Pero no, la salvan a ella y los muñecos arden muy rápido,dejando una pasta de plástico y tela que mucho después sigue chillando entrelos escombros.

El regreso a casa

2012-01-05T13:46:00.000-03:00

Sube al auto y dice llevame a mi casa, hijo de puta.Arrastra las palabras hasta hacerlas incomprensibles. El auto arranca y elconductor no dice nada. Dale, pedazo de mierda, llevame a mi casa.

En la radiosuena un disco que el pasajero conoce bien. Un tema sucede a otro y sí, es eldisco que conoce muy bien. El estéreo muestra dos luces azules que se sacudenal ritmo del auto.

Mi casa,llevame a mi casa. Y el conductor nunca dice nada. Sólo conduce.

Contestame,la concha de tu madre. Y el conductor sigue sin decir nada.

Tomá,mierda, y el pasajero vomita todo lo que contiene su estómago. Vomita una yotra vez. El disco sigue sonando. El disco que el pasajero conoce bien.

Y mira lasdos luces azules que se hacen nítidas hasta convertirse en su equipo de música,el que se ubica al frente de su cama. Suena una música familiar. Las sábanasvomitadas, el piso vomitado, la mesa de luz vomitada. Se limpia la boca con laalmohada. Todavía está mareado.

En esemomento se abre la puerta de su habitación, y es el chofer –sólo ve su nucaanónima- que le avisa que ya llegaron. Y que el viaje cuesta el dinero exactoque tiene en su billetera, monedas más, monedas menos.

[Dedicado a Ramiro Martínez].

La primera te la regalan

2011-10-14T18:39:00.003-03:00

¿Dónde putaestán esos bares

donde te meten pastillas en el trago,

dónde la filantropía es alucinación?

Decime, abuela, dónde carajo

te drogan el porrón. (Anónimo).

Y el viejo que jamás tomó másde un vaso de vino te dice que la primera te la regalan. No sabe que te vendenla primera, la segunda y también la que no te dan.

Y parece que tanto reírse de estas apreciaciones terminapasando que una gota transparente, inocua como el agua misma, cae sin ruido nisospechas en un vaso de whisky con hielo.

Mientrasmira su vaso, tambaleante pero todavía consciente, se pregunta -es loúltimo que se pregunta- si tomar whisky en ayunas se ha vuelto taninspirador. Y después ve flashes, luces, camisas desprendidas y mojadas de transpiraciónque se sacuden al ritmo de la música electrónica. Y después una chica conrasgos masculinos, muy femenina ella, se acerca a su sillón y le coloca unapierna desnuda en el medio de su campo visual.

Y despuésde eso, nada.

Aunque loque se dice nada, nada, no.

****************

La primerasensación con la que se despertó fue con un mareo, cosa que coaguló su intentode erguirse en donde yacía. Y no pudo porque estaba atado. Cuando abrió losojos, o cuando intentó hacerlo, se encontró con un sabor entre salado y dulzón,no ya con una imagen.

Y despuésde ese sabor, que ya conocía bien, una figura humana que se recortaba invertidacontra los reflectores, descargando toda su leche en la cavidad semicerrada desu boca. Después una arcada y el semen que se derrama por la comisura de loslabios y después por el cuello hasta la sábana oscura.

Y un gemidobestial, como de orco.

No pasanada, es lo primero que escucha y que suena a falacia. Trata de deshacerse dela sustancia coloidal que se adhiere a su garganta, pero vuelve una y otra yotra vez hasta que tiene que tragarla. Un hilo áspero conecta la rugosidad desu lengua con las secreciones que ya han llegado a su estómago.

Y cuandoempieza a desvanecerse el dulzor amargo, aparece una reminiscencia: el whiskyque no recuerda haber terminado/las piernas cruzadas/el jueguito de seguir elritmo de la música con el hielo del whisky.

La chica delas piernas, la del bar, le acaba de descargar todo su semen en la boca.Recuerda y resignifica los rasgos masculinos que había notado.

Vos, dice.

Yo,responde la chica de las piernas. Sonríe de un solo lado de la cara. Es unasonrisa entre tierna y libidinosa.

Da vueltala cabeza y un mechón de su pelo se le adhiere en el cuello, donde el semen seseca dejando una costra entre flexible y quebradiza. Una sustancia fría quedejó de ser tibia.

Considerasus extremidades, estira las piernas, abre las manos y las cierra como probandosu corporalidad. Gira la cabeza y puede ver otros cuerpos, inmóviles, acostadosen unas camillas de parto, con las piernas muy abiertas. La mitad inferiordesnuda/atados con esposas/camillas de parto.

Y trata delevantar la cabeza, si pensaba que estaba en una cama. Pero puede ver suspropias piernas, abiertas, atadas, como los cuerpos cercanos. A través delvértice que forman sus propias piernas, pasa la chica de las piernas. Le tirauna mirada, se detiene casi sin dejar de caminar y sigue.

Vuelve conuna erección desproporcionada con sus piernas descomunales, perfectas. Unapollera negra de cuero que brilla con los reflectores. La verga, aunque erecta,pendulea, superando los límites de la pollera. Con las manos se la estimula yvenas azuladas adquieren características épicas.

Agarra unfrasco, abre la tapa y saca una crema -violácea pero transparente- y se launta.

En lacamilla, ya resignado, deja de ver esos preparativos y fija su miradadesenfocada en un reflector. Unos insectos indefinidos juegan a asarse vivos.

Elreflector desaparece y una silueta se interpone. Es ella. La de las piernas.Uno de sus muslos roza su brazo y la piel se siente más fría y plástica que elcuero de su pollera. La chica de las piernas saca un sobre de nylon de unbolsillo de su campera. Un polvo que parece bicarbonato.

Tomá, dice.

Te juro quelo preferís, sigue.

No,hablemos, responde. Por favor. No.

Hablamosdespués de que te lo tomes, dale, abrí la boquita, dice estirando uno de susbrazos para buscar un vaso demasiado limpio con agua hasta la mitad.

No vamos ahablar, estoy seguro.

No sólo hablandose entienden los cuerpos, y le da el vaso, se lo coloca en la boca. El polvohace espuma y emana un olor parecido al amoníaco.

La cabeza,luego de beber, cae sobre la camilla y lo último que ve es a la chica de laspiernas que deja el vaso al lado de un bisturí que brilla como una virgeninmaculada.

10/10/11

Los vecinos

2011-10-11T21:09:00.001-03:00

Era el vecino que siempre miraba lo que hacían los otros. Los de al lado, los del frente, los que viven en diagonal.
La pareja del frente era a la que prestaba más atención por el simple hecho que se veían particularmente infelices.
Había algo con el bebé, ya que a veces salían temprano en el auto y después volvían solos. La sillita vacía.
El vecino, obviamente, sabía cuándo sacar la reposera, cuándo mirar las caras apesadumbradas.
Las lágrimas de la madre le deleitaban en particular.
Cuando el padre entraba el auto miraba por el espejo retrovisor por si viene algún intruso. Siempre, religiosamente, la cara risueña del vecino, husmeando en la intimidad.
Un día, los padres llegaron más tarde de lo habitual. La madre bajó del auto particularmente contrariada y se metió rápido en la casa. El padre accionó el control remoto del portón y entró el auto, mirando por el retrovisor. La carita del vecino, sonriente, se manifestaba con un esplendor inusitado.
Si bien el portón estaba a medio abrirse, prendió el auto, puso reversa y arrancó el marco, frenando el baúl justo antes de la reposera del viejo que ya había dejado de sonreír.
El padre se baja rápidamente del auto y da la vuelta al auto para abrir el baúl violentamente.
Adentro, un cajoncito blanco reluce al reflejar las luces de la calle.
Alza el cajón, lo abre temblorosamente y se lo pone en la falda del viejo.

-Está muerto, hijo de mil putas. Reíte ahora, que te quiero ver de cerca. Dale, que tengo muchas ganas de verte riendo, la concha de tu madre.

11/10/11

El crimen

2011-10-11T20:47:00.004-03:00

Siempre le había temido a los criminales callejeros. Teme principalmente los cuchillos, las navajas, las sevillanas. No sabría qué hacer si alguien le mostrara un arma con filo.
Sin embargo, para su propia seguridad, lleva siempre consigo una punta que antes era cuchillo.
En la oscuridad de la noche, en el callejón que debe cruzar para llegar a su casa, cree ver el destello de una hoja afilada en la mano de alguien desconocido que se recorta en un cielo claro, esperando debajo de una escalera.
Rápidamente saca la punta del mango rojo -que nadie sabe que tiene- y corre en sentido contrario.
Corre cuadras y más cuadras, hasta que el cansancio lo hace resbalarse y caer sobre su brazo hábil.
Al día siguiente, a los pocos minutos de haber amanecido, encuentran un cadáver apuñalado en la calle.
Pese a que la policía busca al culpable, jamás dan con las huellas dactilares que encuentran en el arma asesina.
Las cosas que con más razón demuestran que el crimen es premeditado son las siglas que encuentran en el arma.
Sobre el mango rojo, reluciente, brillan tres letras doradas que coinciden con el nombre de la víctima.

11/10/11

El baño

2011-09-26T13:05:00.002-03:00

Ya había pasado muchas veces: soñaba con unalluvia, con agua caliente que choca contra el vidrio de una ventana. Con aguaque cae sobre la calle. Una lluvia fuerte de verano. Sentía la humedad y melevantaba. Me despertaba agitada, pero no era por miedo ni nada. Es que sentíaque me faltaba el aire. Y si hay algo que me molesta es no poder dormir.

Ya había llamado a todos los plomeros, a todos.Y nada.

Había una gota, no digamos agua, sino el ruidode una gota. Cada segundo y medio caía, la hija de puta.

Y no me dejaba dormir.

Y vivo sola: soy la única imbécil que no puededormir en mi puta casa.

Y bueno, lo que hago es levantarme y cerrar lapuerta del baño. Es que la teoría habla de la presión del agua de losedificios. Que la bomba de agua tiene tanta fuerza que rompe el teflón, rompelas cañerías, las válvulas, y también abre grifos.

Cerraba la puerta y me levantaba casiasfixiada. Salía de la cama y me iba derecho al baño. Abría la puerta, prendíala luz y adentro había un vapor tan denso que no me veía las manos. Con esarejillita de mierda que tiene la ventilación era como si no hubiera nada. Elagua caliente prendida, el vapor.

Corría la cortina de la ducha, cerraba el grifoy volvía a dormir.

Eso pasaba hasta ayer.

Hasta que me cansé de levantarme asfixiada.Entonces apagué el calefón antes de acostarme y que saliera el agua, nomás.

Como a las tres de la mañana me levanté con lamisma sensación de asfixia de siempre. A través de la puerta de la habitaciónveo que la luz del baño se cuela por debajo de la puerta. Y el vapor de mierdaque lengüetea el pasillo.

Y el calefón apagado.

Y la asfixia.

Pero lo que hago es simple. Le digo dale, bueno, vení.

Y se escucha la cortina de la bañera que secorre, el agua que se apaga, la luz desaparece antes de que la puerta del bañose abra. Después se escuchan unos pasos, el colchón que se hunde en el ladoizquierdo.

Y el vapor desaparece. Como si nunca hubieraexistido.

[Inspirado en una anécdota de J.G.]

La confesión

2011-08-18T21:43:00.005-03:00

“En realidad somos como niños atrapados

en la mansión de un pedófilo. Alguno de

ustedes dirá que es mejor estar a merced

de un pedófilo que a merced de un asesino.

Sí, es mejor. Pero nuestros pedófilos son

también asesinos”. (Roberto Bolaño).

La verdad es que la situación se me fue de las manos, Carlos. Nunca pensé decir esto pero sí, se me fue de las manos. Demasiado poder en las manos, demasiado hago lo que se me canta el orto, nadie me ve. No sé si alguien puede con tanto poder. Con el poder de desenfrenarte, de sacarte la careta de moralina.

Imaginate un baño con el tamaño de una casa, un espacio delimitado en el cual podés ser inmoral, amoral, masturbarte, mirar con cara de pelotudo al espejo, sacar músculos, recortarte los pelos de las pelotas, reventarte los granos que te salen en el tronco de la poronga, sacar las conclusiones más imbéciles. Todo. Pero imaginate un baño con mucha gente. Ni siquiera con mucha gente. Con alguien más, además de vos. Ahí ya cambia la cosa. No sé si el baño es tan baño si uno no está solo. Pero por ahí va la cosa. No sé si me entendés. Pero vamos al grano, como siempre te digo a vos cuando te vas por las ramas. Mozo. La carta, por favor.

Me mandaron a limpiar la zona, como dicen ellos. Era algo bastante fácil, según me dijeron. Entrar en una casa de familia, cuyo sostén es el hijo de puta más grande que te podés imaginar, sacarle la data e irme. Un código del cual no tengo la más puta idea qué es. Mujer, tres hijos, el hijo de puta y yo. Eso es todo.

Ni siquiera me tomé la molestia de entrar sutilmente, por la puerta de atrás, por una ventana o mientras entraba el auto. No. Pateé la puerta de entrada, y listo.

Entré.

Después la cerré pero en realidad la entorné porque la cerradura voló a la mierda. Viste cuando pateás justo en el picaporte y saltan pedazos de metal y astillas de madera por todas partes. Una patada seca, firme. Una sola.

A esto ya lo habíamos hablado en algún momento, ¿te acordás?, cuando tomábamos caña Legui y nos reventábamos fumando. Ahora me mirás con cara de no saber de lo que te hablo. Cuando nos quedábamos hablando pelotudeces toda la noche. Filosofía barata y zapatos de goma. Ahora sí. Hablando sobre la diferencia que hay entre hacer cosas estando solos o acompañados. ¿Te acordás? Sobre la impunidad que implica una autoridad que justifica las propias acciones. Sobre la hipocresía. Ya te acordaste, con esa cara no me podés mentir.

Traeme una ginebra. ¿Vos qué querés? Bueno, una ginebra y una lágrima. Lindo nombre para un tango. O para algo, no sé.

No, no. Ginebra Llave, la única que existe, cuál más.

Bueno, la cosa es que entré y ahí nomás la mina empieza a gritar, tan sordamente que ni siquiera la escuchó el hijo que estaba en el baño. Ponele que de acá a la barra, adonde está la máquina de café. Se tiró al piso haciendo un quilombo bastante grande, porque exageró y arrastró los floreros y todas las mierdas y adornos que había arriba de la mesa ratona. Un melodrama barato. Ahí se dieron cuenta de que había algo mal y vinieron.

Tranquilos, que no pasa nada, les digo, mostrando y digamos que apuntándolos con la nueve. La nueve milímetros que vos conocés, la que es negro mate. Sí, ésa. Qué hijo de puta que sos. La que te gusta a vos y nunca presto, sí, esa misma. Les apunté haciendo una barrida general, como para asustarlos y tranquilos, que va a estar todo bien si no gritan. La nenita más chica empieza a llorar como si hubiera visto un monstruo. Le apunto y le digo CALLATE. La pendeja regula el llantito y el gesto modula un sonido que se parece que hace tu auto cuando se ahoga. Que lo acelerás y sale un humo negro de la puta madre. Ese ruido, casi igual. Hasta que se apaga.

Pero no nos vayamos de tema porque el estamos hablando de otra cosa. Me tengo que justificar ante alguien, no me creí capaz de hacer lo que hice, pero te juro que lo disfruté. Lo disfruté hasta que terminé de hacerlo. Cuando hubo silencio se fue todo al carajo. No pude haber hecho eso. Gracias, y traeme un carlitos, por favor. ¿Vos no querés nada para comer? No, traeme eso, nomás. La puta, a esta hora de la mañana me da el hambre, dos horas después de levantarme. Es un reloj, che. No hay con qué darle.

Te estaba diciendo que cuando le apunté se calló. O el gemidito ese de mierda que tenía ya no molestaba, que es lo mismo. Las cosas que no molestan están al mismo nivel de las cosas que no existen.

Pero bueno, tampoco podía pretender que dejara de llorar mientras le apuntaba con una automática. Pero escuchame una cosa: estos pendejos son más sensibles que la mierda. El barrio no es como el mío. En éste no se ven chumbos ni puntas por ningún lado. Acá todo es nuevo y prolijo. Todo de colores claritos, lugares luminosos, ventanales gigantes. Todo redondeado y sin puntas, sin contaminaciones, todo puro, no hay olor a lavandina, ni a mierda. Ni a tierra. Todo parece la mezcla de una propaganda de dentífrico con una de desodorante de ambiente. Mierdas artificiales con olor a limpito.

En ese momento, en el que apunto a la nena y te juro que ni la madre se animó a ponerse adelante, tanto era el miedo que tenía, todos se callaron de repente y, arrodillados en el piso, me miraron temblando hacia donde estaba yo, apuntándoles. Me acuerdo y me cago de risa, vos sabés. LA cara de pelotudos que tenían todos.

Ése es el punto en el que se me sale la cadena. El momento en el que me empieza a patinar la correa, se me corre el coágulo. En ese momento noté que tenía todo el poder, que ellos no podían hacer nada. Podía hacerles lo que quisiera, estaban a mi merced. Háganme un lomito completo, les hubiera dicho si tenía algo de hambre. O si hubiera pensado en eso, al menos. Pero no, la adrenalina me hizo un nudo en el estómago. Sentía un ardor como el que se siente al mediodía cuando desayunás café solo, sin medialunas ni nada. Más o menos se entiende.

Llamo al padre, con el que teníamos que arreglar el asunto, y levanta la cabeza. Es increíble que la gente se pueda hacer la pelotuda incluso en esas situaciones. Le estoy apuntando directamente en el ojo con una puta automática nueve milímetros y me pregunta ¿yo? Como si yo fuera un profesor y apuntara a una multitud incierta. Sí, vos, la concha de tu madre. Quién más. Los tres chicos estaban adelante, la madre detrás, abrazándolos. El padre estaba atrás, acurrucado como un papel abollado. Con cola de paja.

Lo levanto del saco, del hombro, y le digo vamos a un lugar más apartado. Creo que dije algo así como privado, viste que los lugares muy solemnes casi cambian las palabras. O te hacen hablar más bajo, pero no era el caso.

La cosa es que lo llevo a la habitación y le digo dame fuego. Me da un encendedor de bencina de los caros y me prendo un cigarrillo. Atino a devolvérselo, mirá si seré imbécil. Como si fueras vos o un amigo, al que le devolvés el fuego automáticamente. Se lo estiro y se me queda mirando como preguntándome qué estoy haciendo. Como si un intruso no pudiera devolver las cosas, como si la educación no pasara por otro lado. Le digo tenés razón y me lo guardo en el bolsillo. Dame el código, le digo después. Me siento en la cama, una que parece un aeropuerto entero, con torres de control, pistas y todo. Como dieciocho plazas tenía esa cama. Apoyo los codos en las piernas y largo la primera bocanada. Le doy otra ceca y esta vez lo miro. Le tiro el humo en la cara y la aparta como si no fumara o como si le molestara en los ojos.

Dale, no te hagás el gil. No tengo idea de qué código hablás. Escuchame, tengo que salir de acá con el código. Los que me esperan afuera se van a enojar, si salgo sin nada. Y si se enojan conmigo por tu culpa, yo me enojo con vos de antemano. Chupo y casi mastico la colilla. Te juro que no lo sé, no sé nada. Te confundiste de persona. No, no me confundí. Le largo el humo en la cara de nuevo. Sos vos, hijo de puta.

Después le pongo una mano, en el ojo. El ruido que produce el golpe se debe haber escuchado de afuera, porque todos empezaron a llorar más fuerte. Los que estaban afuera.

Me voy a coger a tu mujer acá mismo si no me decís el código, le digo en el oído con una voz que, en voz baja, debe sonar asquerosamente sensual. Es una frase que suele funcionar. En la mayoría de los casos. Entendés lo que digo, Carlos. La frase que nos gusta usar…

Me la cojo, acá, delante de los cuatro, le digo, levantando un poco la voz. El muy hijo de puta baja la cabeza, se arrodilla y me hace el teatro de tratar de ponerse a llorar, como un puto arrepentido. No la sé, se atraganta, tose y repite no la sé, te juro que no la sé. No les hagás nada. Ahoga una arcada.

Ahí es cuando le pongo un puñete en la mandíbula, se cae para atrás, o más de costado que para atrás, lo agarro y lo llevo al living, casi arrastrando, donde esperan los otros.

Apuntando ahora a la puta de la mujer, tan linda ella con sus tetas y sus liftings, la subo arriba de la mesa de la sala de estar. No por favor, me dice el hijo de puta que todavía no puede expulsar una gangrenada lágrima de mono, el muy cajetilla. Ella no se mueve, apenas respira pero me mira con una cara de terror que es indescriptible. Calculo que debe ser tan indescriptible la cara como lo que siente. Me acerco lentamente. Mirándome la bragueta y a mí, ida y vuelta; ida y vuelta. No, no, delante de mis hijos no. Justamente, delante de tus hijos, puta de mierda. Le abro las piernas le corro la tanga y se la pongo hasta el fondo. Cuesta un poco por la tensión, pero se la pongo y grita. El chiste del relájate y goza es cierto. Si no te relajás, se te raja a lo largo y es muy doloroso. Y por el orto ni te cuento. Te tienen que hacer diez puntos mínimo, ¿vos sabés?

Grita y sigue teniendo los ojos grandes, mira a sus hijos y a su marido, llorando y gritando al ritmo de mis empujes. Se le corre la pintura de los ojos y se ve más linda, me calienta más. Sus hijos, gritando mamá, mamá, lloran. Mientras se la pongo les apunto, claro. El padre está sentado en el piso, la espalda contra el espejo que cubre toda la pared, ya la corbata desajustada, con la cara entre las manos, tapándose la cara y haciéndose el que llora. Basta, ya está. Nada de ya está, le digo y te juro que la hago terminar. El orgasmo es psicológico, tomá si es psicológico, no sé de dónde puta sacan que es psicológico. La hice terminar, un orgasmo que disfrazó de llanto, de autoconmiseración, pero la sentí temblar, sentí esa succión casi imperceptible, cuando se abre más para sentirla más adentro. Terminó delante de los hijos, la degenerada. ¿Podés creer? Y terminamos al mismo tiempo, largando un suspiro que me dio vergüenza ajena. Escuchando los nenes, qué bárbaro. Los nenes a la distancia de acá a la puerta, ponele. Como de acá al auto ese estacionado.

Mientras me limpio le digo que mejor tome pastillas. La del día después. Porque se viene un hermanito para los pendejos, le digo a ella, abierta como está. Un hermanito nuevo, le digo a los pendejos.

Bueno, bueno. Se viene la nena, hijo de puta. Te doy el tiempo que tardo en fumar este cigarrillo, le digo. Agarro el Zippo de la mierda esta, saco la etiqueta de la campera y prendo uno, después de cerrarme la bragueta.

Me siento en uno de los sillones y miro por la ventana. De vez en cuando pasa un auto, gente del barrio de mierda con sus perros de raza, pero nadie parece saber lo que pasa acá adentro. Pienso en vos y me imagino lo bueno que estaría que me acompañaras y nos divirtiéramos en esa casa. Descontrol.

No, mi hija no, por dios. Ella no, ella no hizo nada. ¿Y tu mujer sí, pedazo de mierda? Ella se merecía que me la cogiera, ¿no? La mujer, en ese momento mira con tanta cara de mierda a su marido que pienso que cuando me vuelve a mirar ya me mira con cariño. Como queriendo que me la coja de nuevo. Por el comentario de mierda del marido. Ni se dio cuenta de lo que decía.

Con esto que me pasó, que hice que pasara, en realidad, he aprendido varias cosas de la psicología humana, hasta dónde cosas horripilantes pueden hacer que otras igualmente horribles pasen a segundo plano. Como una violación, por ejemplo. Una violación y la muerte. Viste que cuando le preguntás a alguien te dice que prefiere que la maten a que la violen. Típico de pelotuda a la que no le pasó nunca nada. Pero en la realidad se puede seguir viviendo con el agregado fortuito de haber tenido un orgasmo con un desconocido, por la fuerza. No podés comparar una violación con la muerte. No pueden ser tan idiotas, tan delicadas. Querría ver qué sienten viviendo en nuestro barrio, a ver si tienen tantas consideraciones.

El tema es que le dije que si no me largaba el código me cogía a la hijita, también. Espero a que se me pare de nuevo y me la cojo, eh. Dale, que ya se me acaba el cigarrillo y que no lo termino en el filtro, que lo termino cuando llega al dibujo de la marca. Le digo que no me gusta el gusto a filtro quemado en mis pulmones, que me hace doler la cabeza. Y eso significa menos tiempo.

Dale, la concha de tu madre, le digo, agarrando a la nena y sacudiéndola con la bronca que me da el padre. La siento donde ya me cogí a la madre, donde todavía quedan las manchas del flujo de su hermosa y multiorgásmica madre. Le agarro la pierna y la empiezo a acariciar. ¿Me decís el código?

Y no me lo dice, vos sabés.

Pero se me ocurre otra. Vení, vení, le digo al hijo de puta. Te la vas a coger vos, le digo. Y si no lográs que se te pare, le vuelo la cabeza. En ese momento el muy puto se pone a llorar desconsoladamente, diciendo que no puedo hacer esto, que cómo voy a hacer eso, que es muy chiquita. Te doy todo el tiempo que quieras, le digo. Podés excitarte con una foto, con algo. Pero si no te la cogés, la mato adelante tuyo. Vos elegís, le digo. Juan, por favor, dale lo que te pide. No queda otra, dice la que me acabo de coger. A la nena no, dice la madre. Te juro que se lo dice como si no la dejara ir al kiosco o como si le estuviera diciendo que deje a la hijita que pruebe lo que a ella le había gustado mucho. Es eso, en realidad. Dice eso casi literalmente. No lo dice, pero lo insinúa, que para el caso es lo mismo. Con toda la pintura corrida y despeinada. Recién cogida. La veo y me caliento de nuevo. Y después dicen que es mejor morir que ser violada. No dijeron nada del sexo con gente conocida, ¿qué tal coger con gente muy conocida?

Cuando digo eso, como si pudiera elegir, en realidad, me pide que le alcance la computadora portátil. La abre y se va directo a una página pornográfica y empieza a ver un video. No tarda en lograr una erección acorde, después de lo cual levanta la pollera de la nena, le saca la bombacha y trata de ponérsela muy suavemente, para no lastimarla. O no lastimarse. Ahí es cuando uno de los hijos mayores larga un sollozo, como un espasmo. Cierra los ojos y trata de no mirarla, centrándose en la pantalla de su computadora. Pero no, lo veo y de reojo la mira. Mira a la computadora para que no notemos que se calienta con la hija, el muy asqueroso. Pero la nena empieza a llorar. La voy a lastimar, no puedo seguir, dice. La quemo, le respondo. La quemo y de ésa no hay vuelta. Me voy de atrás y le pego una patada en el culo, después de lo que se escucha un grito desgarrador que casi tapa el sonido como de sandía crujiendo, el ruido que hace un pollo cuando lo partís a la mitad con las manos. Desde donde veo se pueden apreciar dos piernas abiertas muy finitas pero que conservan la forma femenina que se puede apreciar en la madre, el padre vestido de traje con el pantalón por las rodillas, un hilo bastante grande de sangre cayendo al piso. Primero un hilo que no salpica, después, cuando se hace más finito cae de a poco, de a gotas que sí salpican en las rodillas desnudas y peludas del padre.

A ver, a ver, digo. Vamos a ponerle un poco de emoción. La cara de la nenita ya se desvaneció, ya está pálida y no tiene, incluso, la cara de sorpresa que tenía al principio, cuando sintió la verga de su propio padre entrando donde no sabía que se podían introducir cosas. Le pego una cachetada y se despierta y ya no está debajo de su padre sino que está arriba, subiendo y bajando como una autómata. La abrazo y miro a su padre que transpira como un deportista, puedo sentir la embestida rítmica, el entrar y salir de la verga en lo que dejó de ser un orificio cándido para ser una rajadura sangrienta y chorreante. La suelto y ya te juro que se me paró, me excita ver eso, la expresión de sus hermanos mayores, de su madre que no puede creer nada de lo que está pasando, se da la cabeza contra el piso queriendo desmayarse. Pero no, no se desmaya y sigue siendo testigo del subir y bajar de su hija sobre su marido. Qué lindo que es, si pudieras verlo te emocionarías.

Dame el código, le digo, ahora enroscando el silenciador en la nueve y apuntándole en el sien a la pendeja. Dale, dame el número y podés llevarla a coserla, podés limpiarte la pija del flujo y de la sangre de tu hija, ya fuiste muy lejos, ¿no te parece?

Pero ni así me lo da. Me dirás que no sabe el código, que nadie soportaría eso en vez de decir un código alfanumérico. Pero yo conozco a estas mierdas y sé que son capaces de licuar a su familia entera y después tomársela con vodka antes de perder algo, antes de dar algo a quien se los pide con respeto. Porque todavía lo estoy respetando. No dije ni hice nada que no se mereciera.

Entonces trato de colocar la punta del silenciador en la sien de la pendeja y es difícil apuntar porque el padre sigue abriendo la rajadura, y todavía no termina. Hasta que no termines no la largás, le digo. Y veo que pone sus manos en las piernas de la nena para acelerar el ritmo y cuando va a terminar le vacío la cabeza a la nenita, le vuelo la tapa de los sesos y ahí la madre grita. Más que de horror de sorpresa por los pedazos de masa encefálica que disfraza al living de matadero. Y con la mitad del cerebro de su hija sobre el pecho sigue metiéndosela hasta que termina y grita y sonríe con placer, escupiendo pedazos de cosas inidentificables pero tibias. No se si se ríe, no creo que se ría. Pero el gesto es como jovial, es la alienación del orgasmo. Y deja de sentir el orgasmo en tres segundos, cinco a lo sumo, y se la saca de encima y me grita, todavía escupiendo, que soy una asquerosidad y que la voy a pagar, una por una. Yo me cago de risa mientras me limpio la cara, que tengo algún despojo.

Y repito que me dé el código. Dale, no hagás que tus hijos se cojan a su madre, que no sabés la enfermedad que me puedo haber contagiado en la cárcel. O que te coja a vos. Te la pongo ahora. ¡Dale, decime el puto código! Nada de esto hubiera pasado, si me lo decías.

Bueno, dale. Ponete en cuatro, le digo. No me calienta el hijo de puta, me da hasta asco, te digo, pero todo sea por el putísimo código.

Dale, ponete en cuatro que ahora te toca a vos. Y los hijos agarran a su hermana y se fijan si está muerta, los muy ingenuos.

Y recién ahí lo larga, larga el código después de cogerse a la hija y hasta de coger el cadáver tibio de su hija.

Y el código es una cosa espeluznante que no me atrevo a reproducir pero que los hijos bien saben de qué se trata.

Y me da el código y me voy. Y lo mejor es que abro la puerta, salgo, y después la entorno de nuevo y me quedo cerca para escuchar si dicen algo. Y estoy un rato escuchando. Y no dicen nada. Hacen un silencio que me conmueve, tan nítido que es.

Y después me voy.

A tomar algo para sacarme esas imágenes de la cabeza. A tomarme una ginebra como ésta.

Y vos siempre al lado mío, escuchando mis travesuras, como cuando éramos pendejos. Cómo te gusta la chanchada, hijo de puta, ¿no?

Si serás degenerado, che. Pago yo. Mozo, la cuenta.

Contame algo vos, ahora. Y sacá esa cara, que tampoco es para tanto.

Tomá. Y no me traigas el vuelto, todo bien.

Eva

2011-07-19T18:50:00.005-03:00

Es evidente que los hoteles son para las trampas y para los complots. Para la intimidad silenciosa, nada mejor que un monoambiente.

Está bien que en este momento reposa en su sillón, uno de tres cuerpos, viendo la televisión que relampaguea en su cara, dándole una tonalidad que nadie aseguraría de que es azul.

Parece ser un departamento lúgubre, de esos a los que le entra poca luz. Ventanas chicas y pocas. Olor a heladera de soltero, esa humedad de hongos mezclada con la acidez de la descomposición.

Volvemos al sillón, desde donde puede acceder a la heladera sin levantarse, y lo vemos regado de lo que parecen papas fritas. Alguna mancha que, contrastada con el color del tapizado, nos depara una incertidumbre acerca de la naturaleza de la sustancia derramada. Ese color disfraza de ocre, a lo sumo de un tono más oscuro, todo lo que cae en él.

La televisión muestra, por medio de un locutor oficial que nació anacrónico, la imagen de Eva Duarte de Perón dando el famoso último discurso en el que se desvanece en los brazos de su esposo, que sonríe y toma su cabeza como quien consuela el llanto de un niño encaprichado con algo inminente. A la imagen clásica le sigue la de la peregrinación masiva para dar la despedida a los restos de la líder, la gente que camina maquinalmente hacia el ataúd de cristal blindado. La ausencia del General.

Pero eso es la introducción. Las imágenes muestran un matiz enrarecido de los eventos. Mientras se refriega en su sillón, mientras se hunde en las aureolas aceitosas del tapizado, mientras juega con un trozo de goma espuma anaranjada que sobresale de uno de los almohadones, comprende que en ese enrarecimiento hay una música de fondo. Es un conjunto incierto de violines que van ascendiendo lentamente. Si uno abstrae las imágenes, el sonido nos predispone a anticipar que el asesino está pronto a aparecer, que los planos cortos y los travelings lentos desembocarán en la aparición de la monstruosidad. Pero no.

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Sólo más imágenes de Evita y los violines de fondo. El locutor anacrónico.

En su izquierda, el vaso de rigor. Sin hielo. Titila en dorados sucios. Herrumbrados. Le da un trago, que no encuentra lugar y chorrea a través de su mejilla. Se limpia con la manga de la bata. Una bata con las mangas deshilachadas, que cuelgan como un anillo lo haría de una cadenita de plata.. Tiene sandalias de cuero reseco. Los ojos que brillan un cuadrado esférico intermitente.

Estira la mano derecha que no sostiene un cigarrillo y sí una mano blanca y delicada. O parece que la acaricia, con leves vaivenes rítmicos. Se diría que el ritmo es el de la pantalla. Pero no.

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El final, después de la lentitud, se precipita con un vértigo insospechado. Lo que pasa es que una agencia de inteligencia internacional descubre el refugio donde anida el ladrón del cadáver de Evita, que descansa todavía en el sillón, con su cara apoyada inverosímilmente contra el respaldar. Los miembros de su cuerpo embalsamado ya tienen nuevas articulaciones que la asemejan a un muñeco de madera hecho por un fabricante de muebles. Como toscos. La madera es tan blanca que parece violeta. Podría tener algún resto de comida, alguna suciedad. Pero no.

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Las fuerzas parapoliciales se apuran y reducen al delincuente, mientras todavía las imágenes de Evita parpadean en la pantalla. Lo esposan y se lo llevan de los pelos, mientras arrastra los pies en zigzag. Las sandalias yacen en el piso, al lado del sillón. La claridad irrumpe en la habitación y muere sólo cuando queda vacía. La momia de Evita recostada en el sillón, ya desierto. Su mirada vacía no parece mirar al televisor apagado. El vidrio del tubo refleja una sombra que opaca la nueva claridad que entra cuando se entorna la puerta con un chirrido agudo que no es siniestro. Es como un ruido de utilería. Nada serio. Unos pasos alrededor del sillón y dos botas de cuero y pantalones camuflados, como los de Infantería. Una mano temblequeante parece acomodarse la bragueta, alguna incomodidad. Una incomodidad leve porque los movimientos no son bruscos. Roza su cinturón. Luego da la vuelta al sillón nuevamente, la puerta se cierra y la pantalla deja de reflejar el sol. Parece haberse quedado sola, al fin. Parece, pero no.

[Este cuento no habría podido escribirse sin la participación de José Platzeck, con quien prontamente tomaremos las riendas del cortometraje denominado "Mario, el gorila"].

El escuadrón

2011-02-23T13:20:00.007-03:00

Hubo una vez en que un escuadrón entero tomó por asalto una aldea ubicada en el medio del bosque.
Se diría que, aunque estuvieron de acuerdo en atribuirle una existencia, lo cierto es que para los mapas era completamente invisible. Algo así como una invisibilidad deliberada que resultó en principio sospechosa para los soldados, aunque después decidieron hacer lo mismo que hacían con lo que encontraban con un mínimo atisbo de vida: destruirlo, exista o no exista. Da igual.
Entonces los soldados se preparan, sus ojos detrás de las miras, calzadas sus bayonetas. El plan es entrar al mismo tiempo en todas las casas, reventar las puertas y entrar con un grito que inhiba toda reacción, cualquier reflejo.
Dada la orden, una seña que parece un grito más que una seña silenciosa, cada uno de los soldados asignados al asalto patea la puerta que tiene en frente. Quince puertas que suenan como cinco enciclopedias al caer al piso.
Entran.
No hay luz, lo que parece la consecuencia inevitable de que ninguna chimenea emana humo.
Se escuchan quince chillidos desesperados que disfrazan de sala de parto a toda la aldea.
No se escucha ningún disparo.
Un tiempo después, y creo que es demasiado tiempo después, los soldados empiezan a salir de las cabañas.
Salen como sonámbulos. Se miran entre sí, pero no, no se miran. Son miradas que se apilan encima de otras como se apoya un fusil en un árbol.
Los llantos siguen sonando dentro de las cabañas, en tanto que los ecos resuenan en el bosque. Dejan sus armas en el piso, primero apoyando la culata y después dejándolo caer del todo.
Algunos tapan sus ojos con las manos y emiten un gemido gutural como el del que no sabe llorar o llora por primera vez.
Ahora se escucha algo en el bosque, el ruido de hojas secas pisadas con cuidado, pisadas que se acercan.
Los soldados conservan las manos en los ojos y creen mirar hacia el bosque en el mismo momento en que el ruido termina, dando lugar a un silbido que se distingue de los sollozos persistentes. Un silbido seco y corto como un disparo irrumpe entre los árboles.
Sólo en ese instante, cuando se hace un silencio que más que silencio parece una piedra, los acribillan a todos los soldados a balazos.
Mientras los cadáveres humean en la tierra regada de sangre, los sollozos comienzan de nuevo.
Se oyen ramas que se quiebran cuidadosamente, como quien no quiere hacer ruido. Los pasos pisan hojas secas, pero esta vez se alejan entre los árboles.

Sergio A. Iturbe
23/02/11

La profecía

2011-01-18T01:29:00.011-03:00

“Ante la asfixia, lo primero que hace la víctima es sacarse los zapatos.
Después patalea convulsivamente durante el transcurso
de tres a cinco minutos. Quince minutos, los cuerpos
más livianos. Los menos afortunados.” (Informe forense).

Todo empezó con una frase insignificante. No le presté atención, no inmediatamente, cuando lo dijo, sino que más bien diría que no podría recordarlo si no fuera por el eco que generan todas las frases cortas después de un silencio largo.
Los voy a matar. Así lo dijo, mirándome. Luego cerró los párpados lentamente y ya no me miraba cuando volvió a abrirlos. Miraba a mis padres.
Después me miró de nuevo. Sonrió con dulzura.
Se fue.
Olvidé el asunto como se olvida el recuerdo de un sueño.

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A la semana mis padres murieron.
Bah, a la semana… Murieron al otro día, sólo que los encontré una semana después.
Ahorcados.
Llegué a la casa. En la reja había una cantidad excesiva de folletos enrollados en los firuletes, en el picaporte y hasta debajo de la puerta. Algunos sobresalían como guirnaldas.
Toqué la puerta y no atendió nadie. Sorprendió la capa de tierra que opacaba el vidrio.
Es que mi madre era muy cuidadosa con la limpieza. Como todas las madres.
Abrí con la copia de la llave y los encontré balanceándose en la viga del living, lo que primero se mira al entrar a la casa. Al frente de la puerta de entrada.
Murieron con los zapatos puestos, justo como no hay que morir.
No voy a redundar en otras percepciones concernientes a los detalles que derivan de ver a los propios padres podridos y colgados de la viga de living, una semana después de sus muertes. No hace falta.

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Los de la Policía Científica dijeron, básicamente, que habría que recurrir a un deus ex machina para explicar cómo habían llegado ahí. O por qué.
Decían que era como si hubieran nacido en ese lugar, colgando. No había ninguna marca, ninguna sobra material de los preparativos: ni de la colocación de las sogas, ni del movimiento de sillas, ni marcas en la tierra sobre la viga. No hay propósito, dijeron.
La hago corta, de una vez: nunca se supo cómo habían llegado ahí, cómo habían podido conservar los zapatos puestos después de ser ahorcados. Eso no pasa nunca.

*******************************

Hace ya unos años de eso.
Hoy paseaba por el mercado de abasto. Estaba lleno de gente, de comerciantes, de clientes. En el medio del tumulto alguien pasó tan rápido que no logré ver su cara.
Te voy a matar, dijo.
Giré la cabeza para verlo, pero la gente ya lo había tragado y escupido lejos.

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Después de cerrar la puerta con llave me di cuenta de que no traía ninguna de las bolsas del mercado.
Me senté en el escritorio y me saqué los zapatos.
Es que estaba agitado y me faltaba el aire.
Por eso.

Sergio A. Iturbe
18/01/11

Exxxpo Erótica (Video)

2011-01-03T17:55:00.000-03:00

Cómo me hice linyera

2011-01-02T22:46:00.003-03:00

No tuve opción. Siempre llega el momento trágico en el que uno no tiene opción.
Era muy chico, estaba en mi casa con mi papá, mi mamá y mi hermano menor. Ellos eran la única familia de que yo disponía. No tenía amigos.
Recuerdo que estaba lavando un vaso y oía el ruido que hacía el agua al caer al desagüe. Imaginaba las tuberías podridas y el agua sucia cayendo a la cloaca.
Mi mamá, que justo estaba haciendo un bizcochuelo, me mandó al supermercado, a tres cuadras, a comprar harina.
Me puse las zapatillas, crucé el pasillo, vi a mi padre frente al televisor prendido y salí. No me apuré y me quedé viendo a unos cachorros en una veterinaria, pese a que mi mamá estaba apurada y el horno ya estaba prendido.
Cuando volví a mi casa, no pude encontrarlos. Donde antes estaba la casa sólo había yuyos altos, más altos que árboles medianos. Fui a la casa de uno de mis vecinos, preguntando qué pasaba con mi casa, con mi gente. No supieron responderme y te diría que ni me reconocieron.
Desde ese momento vivo acá, en este baldío. Acá estaba mi casa. ¿Ves eso, ese hueco circular? Bueno, ése es el desagüe del que te hablaba. No me explico cómo crecieron tan rápido los yuyos. Tampoco entiendo por qué no me avisaron que se iban, si les dije que volvía rápido.

El presidente

2010-12-24T16:06:00.007-03:00

“Se necesita señorita de 18 a 25 años. Excelente presencia. Para tareas administrativas en reconocida empresa.”

Después, un número de celular.

Éste era el anuncio que, si uno se atreve a investigar, apareció todos los días a lo largo de diez años desde principio de siglo, aproximadamente. No sé si en algún momento dejará de publicarse.

Era cierta la necesidad, era cierta la edad requerida, era cierto que la empresa era reconocida. Lo que no era cierto –es evidente en todo anuncio de tales características- era la competencia administrativa que resultaba necesaria a los fines empresariales.

El presidente de la empresa, que rondaba los treinta y cinco años, prescindía minuciosamente de su oficina, de la secretaria, del intercomunicador, hasta del teléfono.

Toda esta parafernalia se ponía en escena sólo para satisfacer sus más variadas fantasías pornográficas, no ya sexuales. La lámpara, el pisapapeles, el lapicero, eran excusas para tirar todo a la mierda en el momento en que la secretaria se arrodillaba debajo del escritorio, o cuando subía su pollera y, agarrando el tubo del teléfono se rozaba el clítoris, con esos lentes cuadrados sin marco. Digamos que era la reproducción interactiva de una porno de las que abundan, de las que no tienen argumento.

La empresa, en rigor, sólo administraba campos, tarea que no hacía, de hecho, el presidente de la empresa. Ningún presidente de ninguna empresa hace nada. Está claro.

El tema era que las actividades durante la semana consistían en seleccionar personal competente. La competencia, según una etimología que había acuñado él señor presidente, era la capacidad de hacer una mamada entre dos. Com-petencia, decía, levantando un dedo y señalando el techo.

Nada de esto tenía que implicar necesariamente que su mujer supiera a qué dedicaba su tiempo, pero la otra cosa que hay que saber de los presidentes es que en ningún caso sus esposas tienen la más remota idea acerca de qué se trata el puesto que desempeñan, o es lo que él pensaba.

El anuncio en el diario podría haber sido perfecto, sí, pero donde se explicitaba la excelente presencia de las aspirantes hacía que las chicas más inseguras pintaran sus labios, lo que aseguraba la distribución más o menos uniforme de rouge a lo largo de la pija del ejecutivo. Y si hay algo que una mujer nota, por más estúpida que sea, es el rouge en la pija de su marido. Incluso en la oscuridad, mirá lo que digo.

Sin embargo, guardó silencio. Guardar silencio, agregamos, es otra aptitud de las mujeres de los presidentes.

*********************

Un hermoso día de primavera, y porque las cosas suceden en desacuerdo perfecto con la meteorología, el presidente sufrió un ACV arriba de su caballo Babieca, en el hípico del country. Según el médico, el accidente podría haberse sorteado con rehabilitación. Eso si la caída del caballo no hubiera producido la fractura de la médula espinal a la altura del cuello, claro.

A partir de ese momento, todo cambió. No es para menos.

Todos sus amigos se acercaron a la protoviuda a dar las condolencias o, para hablar más sinceramente, a asfaltar el camino que lleva a coger con ramas de un árbol caído. Ella, sin más, mostró el fiambre vivo que era ahora su esposo, sujeto con lo que parecían arneses de la silla de ruedas.

Con los amigos más allegados, pasado un tiempo, hacía chistes pavlovianos de distintos tipos. El más común era la sabida “erección en primer grado”. Era muy simple. La esposa, que tenía unas piernas perfectas, subía su pollera, poniendo una de ellas, sin medias, sobre la silla. Flexionándola a noventa grados, marcaba sus gemelos, haciéndolos subir y bajar mientras se daba la vuelta para sonreírles con complicidad. La erección no tardaba en ocurrir. Los amigos reían, suponiendo, como ella les había dicho, que el daño era cerebral y que no había conciencia en ese cuerpo conectado a un respirador artificial. Ese sonido, ¿escuchás?, es el respirador, el que entra en su cuerpo por la tráquea. Suponían, además, que en privado ella se encargaba de vaciar a su marido, mientras él miraba fijamente.

Mentira. Todo mentira.

Su estrategia era un reloj. Una perfección. Da gusto saber que existen personas tan inconscientemente sabias, meticulosas, infalibles. Tan mujeres, digamos.

Mostrar esas piernas marcadas, que dejaban ver las inserciones musculares, servía para calentar a todos y cada uno de los amigos de su esposo. Y así, caían como moscas. Y los hacía coger en la cama matrimonial. Nadie se le niega a la esposa de un amigo cuadripléjico. Y más si se dona tan eficazmente, tan putamente bien.

Uno a uno fueron cayendo los amigos de su esposo, que casualmente llevaban una vida laboral similar al presidente. Antes de paralizarse, claro.

Los hacía ponerse en las más variadas posiciones, siempre usando unas botas altas que dejaba ver al momento en que se abría y gritaba al ser penetrada, sin sacarse la pollera, soltando su pelo habitualmente atado, que después se pegaba a sus mejillas, catalizado por la transpiración. Gritaba, los tocaba, tragaba gota a gota su semen profuso, dejaba que le volcaran en la cara, en sus ojos claros, en el cuello, en las rodillas, mientras sonreía diabólicamente, jugando con el imperecedero instrumento de su lengua, hurgando en la uretra irrigada.

A la silla de ruedas –con el presidente incluido, para más detalles- la dejaba en la cabecera de la cama, donde ninguno de sus amantes lograba ver. Cuando terminaba de sorber la última de las gotas eróticas, y luego de sonidos guturales que denotaban un manjar delicioso, se apuraba a ir en busca de su marido, que enarbolaba la más consistente erección. Y no, no se la chupaba. Lo peor es que no se la chupaba, y eso que el pobre testimoniaba día a día ese desenfreno de gritos y siluetas transpiradas. Con los ojos fijos. Fijos en la oscuridad. Y no, no se la chupaba.

Eso se lo dejaba al que se encargaba de la rehabilitación. A mí, un viejito de muchos años. Como si no tuviera cosas mejores que hacer.

Yo me encargaba de ordeñarlo.

Eso hacía, la muy puta.

Sergio A. Iturbe

21/12/10

Servicios domésticos

2010-12-20T21:06:00.008-03:00

"... es un impulso del hombre el de bastarse a sí mismo,

y es asunto del sirviente prestar dignidad a un proceso

contrario a la naturaleza". (Mosquitos - William Faulkner)

El día que llegó a su casa -para colmo de males a la hora de siempre- abrió la puerta de entrada y se dirigió a la cocina.

Su marido machacaba vehementemente a la empleada doméstica contra el lustroso mármol de la cocina. Las ollas y los cucharones parloteaban al unísino. Ella gritaba algo en guaraní, algo que parecía un sapucay. La luz que entraba desde la ventana, con un fondo que parecía una cartulina verde pegada en la ventana, concedía a esas piernas groseramente abiertas un brillo ensordecedor que, intermitente, era capaz de generarle una erección a un inglés.

Una de ellas dos, no importa cuál, abrió una cartuchera que parecía preparada desde siempre. Disparó con exactitud sobre ambos testiculos.

La otra, aunque sorprendida, siguió haciendo sin inmutarse.

Mirando o cogiendo, da igual.

La morgue

2010-10-28T00:05:00.005-03:00

La gente habla de la insensibilidad de los médicos, nos llama carniceros, sepultureros, sádicos, violadores de anestesiados.

La vida moderna se ha encargado de tapiar la muerte mediante pedantes casas de sepelios, autos encerados, pastos verdes, flores pestilentes.

Cuando la muerte no era parte de mi oficio, cuando no había desvestido este concepto, viajando en el Mercedes negro de la pompa, viendo los álamos que corrían al costado de la ruta. Un policía que nos detenía para que encendiéramos las luces de posición, el horror que significó comunicarles que éramos parte de la procesión. Sigan, sigan, disculpen, qué desconsideración, no respetan ni a los muertos.

La misma percepción del tiempo se anula, todo ese día, el velar los restos, contrastar las cruces con las conversaciones heréticas, el café aguado, azucarado, la cama de rigor, las miradas que dirigían los asistentes hacia los más allegados. Terminadas las exequias, no se puede más que denostar la insensibilidad del mundo que, aparentemente, sigue su curso.

Ahora que lo recuerdo, no puedo más que situarlo en un lugar onírico, presente constantemente. Cuando recuerdo a mi abuelo, por ejemplo, no tarda en llegar la imagen de su cara maquillada, sus labios pegados con un poderoso adhesivo de contacto. Parece dormido, sí. Si se lo pusiera en el cajón como viene, con los ojos abiertos, el maxilar gigantescamente extendido, las mejillas amoratadas del lado en que se dio la cabeza al caer después del paro cardiorrespiratorio habría que ver si parece dormido. Nada más lejos.

Nosotros, los forenses, sabemos cómo es la muerte sin sordina. Eso te lo puedo decir.

Al igual que los médicos deciden cuándo se muere, nosotros decidimos cómo. Y no es un decir.

Cuando me nombraron Director de la Morgue Judicial, todavía no había desempeñado ningún cargo vinculado a la medicina forense, aunque los cadáveres ya eran percibidos por mí como muñecos, los mismos que utilizábamos en las prácticas en la Facultad de Medicina.

Para sentirme el responsable de todo eso, de todas esas camillas de acero inoxidable, de los piletones atestados de cuerpos grises, de las heladeras de nitrógeno líquido, tuve que tomar las llaves, comprar mi capuchino de rigor y mis tres medialunas saladas y encerrarme acompañado del ruido de los tubos fluorescentes, que es una clase de silencio.

Cerré con llave, bajé las escaleras que se encontraban inmediatamente cruzaba la puerta de entrada –porque las morgues se encuentran, por lo general, en los subsuelos, y, muchas veces, sobre Neonatología-, y me ubiqué en mi despacho, apoyando primero el vaso y después las medialunas. Di la vuelta al escritorio, que guardaba un lógico parentesco con las camillas, y me senté a desayunar. Desde ese lugar, mientras tragaba la espuma de mi capuchino, se podía ver una interminable fila de camillas atornilladas al piso. La camilla que más cerca estaba de mi escritorio era la que sostenía la amoladora, la cortadora, el separador muscular, los bisturís. Todos estos elementos estaban investidos de una deliberada falta de higiene, por lo que algunos instrumentos conservaban sangre y pelos de diversos colores y formas. Recordé un consejo de mi abuelo, que nunca pude ejercitar, de guardar la navaja con sangre. En este momento veo la sonrisa de conmiseración que me devolvió por toda respuesta cuando le pregunté cómo hacía si la sangre no salía naturalmente.

Las tareas eran más bien rutinarias, dentro de las actividades relativamente exóticas que representaba la profesión para el común de los mortales.

Quizá lo único que nos pesaba, a mí y a los forenses a mi cargo, era la identificación de cadáveres. Más que la identificación eran las reacciones de los familiares ante el espectáculo de la mutilación de un niño, la violación de un bebé, entre otros sucesos menos felices.

La rutina del reconocimiento de cadáveres era un ritual, más que una rutina. En una habitación apartada del resto de los cuerpos, camillas y piletones, alguno de los médicos de la morgue llevaba a los familiares, corría la sábana hasta debajo del cuello, sin hacer ninguna mueca, a lo que luego se pasaba a cerrar la puerta, dejándolos solos. Los que identificaban afirmativamente los cadáveres, se quedaban un tiempo prudencial, chillando, desgarrándose, convulsionando, vomitando. El tiempo terminaba cuando no se escuchaba nada más desde afuera. Por lo general, cuando entrábamos, habían dos cuerpos: un cadáver en la camilla y un desvanecido en el piso.

Cuando va a pasar algo, siempre siento algo al salir de mi casa, en el momento en que huelo el aire, a la intemperie. Ese día no sentí nada.

Al llegar al trabajo, con mi capuchino y mis tres medialunas, me encontré con un señor que tendría unos treinta y cinco años. Me pidió, casi de rodillas, entrar para identificar un cuerpo. Casi me tira el café a la mierda. Hacía dos semanas que no encontraba a su mujer, y las características del cuerpo que había entrado de madrugada eran similares a las del cuerpo que buscaba. Le dije que se tranquilizara, que tenía que llenar unos formularios antes que se hiciera nada. Cada día había que contar los cadáveres, archivar los papeles de los identificados, agregar los NN de la madrugada. Eso no se lo dije, claro.

Con mi secretario, que también era forense como todos los que estábamos ahí, dispusimos el cadáver en el centro de la habitación de reconocimiento. El cadáver estaba realmente deteriorado, ya que lo habían encontrado en la rivera de un río. Una de las piernas, aunque conservaba una forma medianamente femenina, estaba prácticamente descarnada. El olor era insoportable.

Lo hicimos entrar.

Corrí la sábana.

Cerré la puerta.

No escuché nada, salvo un gemido.

Llegó una mujer, en el momento que iba a entrar en la habitación a sacar al hombre. En el momento en que agarraba el picaporte. Mi marido, me dice. Qué marido, le digo. Mi marido, me dijeron que estaba acá. Espere un momento, ya le digo.

Entro en la habitación, veo esta situación que el aire de la mañana no me había vaticinado.

Disculpe, ya sale, le digo.

Qué hace ahí, me pregunta.

Despidiéndose, respondo.

¿Despidiéndose?, me frunce el seño.

Sí, despidiéndose, respondo, y hago las comillas con las manos, al momento que le alcanzo un café y le pregunto el nombre, casi naturalmente, para hacer tiempo.

Es que no había terminado, el pobre hombre.

Psicosis

2010-08-13T19:15:00.013-03:00

Yo estaba haciendo la última materia. Le llamaban Práctica Profesional y se suponía que servía en lugar de hacer la tesis.

Como me cuesta un poco redactar, elegí trabajar ad honorem a cambio de la cartulina. Licenciatura en Psicología orientada en Psicopatología.

Se puede decir que tuve mala suerte, que creo que es la verdadera suerte de principiante.

El que estaba a cargo de que cumpliera los horarios y las tareas asignadas era un psicólogo que se había recibido hacía diez años. Su padre todavía ayudaba en los gastos que demandaba el consultorio, ya que era un lugar grande y ubicado en el centro de la ciudad.

Su negocio, si se podía llamar de esa forma, consistía en ofrecer su consultorio como lugar de residencia en las universidades, a cambio de obtener mano de obra gratuita. Sólo tenía que proveer de guardapolvos blancos a los practicantes, artilugio que convertía en profesional a cualquier persona. Como pasa en los hospitales, también.

El primer día de residencia llegaba una nena de seis años. Nuestra tarea, según tenía entendido, era averiguar el tipo de trato que tenía con su maestra. Iba a primer grado. Desde el incidente, no hablaba. Ni un sonido, nada.

La habitación donde tenía lugar la entrevista me hacía acordar a la típica película en la que el FBI interroga a una persona. El espejo falso y, detrás, un grupo de profesionales muy idóneos en lo concerniente a las deducciones. Toda la entrevista estaba minuciosamente filmada.

Todo el equipo de trabajo se instalaba en la habitación adyacente. Detrás del espejo.

Una persona –yo- interrogando a la nena.

Inmediatamente entré en la sala, miré al espejo como en busca de clemencia. Pidiendo ayuda a los que miraban.

El espejo, inmutable, me devolvió una perfecta cara de imbécil. La mía.

*********************

Contame lo que te hizo, dale. Sé buena y decime. No te va a hacer nada, si nos decís. Te lo prometo. Mirá, no estoy cruzando los dedos. Mostré las manos. Sonreí.

Ella tenía cabeza bajada, se escuchaba el ruido del reloj. Nada. Tic. Tic. Tic.

Bueno, vamos a ver. ¿Querés jugar? Agarré una muñeca y se la di. Tomá.

Me miró por primera vez. Miró la muñeca y sonrió, exhalando una ínfima dosis de aire.

*********************

Nuevamente miré hacia el espejo, esta vez con el entusiasmo de quien logra un objetivo anhelado por largo tiempo. Pude ver sucesivos chispazos y luego una llama que, al apagarse, se perpetuó en un punto rojo que generaba extrañas formas al desplazarse a través del espejo. Mi cara olvidó la satisfacción y frunció el seño: el día anterior había pedido encarecidamente que no fumaran en el estudio.

*********************

La nena tomó el juguete y lo miró de cerca. Lo tomó por las piernas y miró debajo del vestidito. Luego lo sentó en la mesa y comenzó a desvestirlo. Cuando la muñeca estuvo completamente desnuda, alcanzó un bastoncito que hacía de eje de uno de los numerosos juguetes que había acomodados en la esquina de la sala y lo colocó a su lado. Se acercó la muñeca a la boca y, con los dientes, comenzó a cortar la costura que unía una pierna con la otra. Cuando logró sacarle varios puntos, introdujo el eje del camión y expandió el hueco que ya había hecho. Terminada la tarea, logró separar un poco más las piernas, casi mutilándola. El eje penetró a la muñeca hasta que perforó uno de los hombros, esparciendo pedazos de goma espuma en la mesa. Mientras hacía esto, nunca dejó de mirarme.

De nuevo miré el espejo. Sentí como si los ojos fueran a salírseme de las órbitas.

*********************

Tuve que mirar todo, cada detalle, cada movimiento. Sus gestos. Al hacer un análisis pormenorizado del video, no nos quedó más que una conclusión, aunque la evitamos con todas nuestras fuerzas. Nos resistíamos a creerlo.

Lo viví dos veces. Mientras veía lo que hacía con la muñeca, veía muchas cosas, menos una muñeca. Imaginaba un pizarrón, una puerta cerrada con llave, un gemido. A la noche soñé con una pileta de carne molida. Me deslizaba hacia el fondo, abriendo la boca. Sentía un gusto entre agrio y salado. Sangre y limón.

*********************

No tardamos en avisar al juez que entendía en la causa. Mostramos los videos extraoficialmente y el resto fue, simplemente, manipulación mediática. Se condenó a la docente a cadena perpetua y todos quedaron muy conformes.

Tuve fama por un tiempo. Fui invitado a varios programas de televisión. Me sacaron muchas fotos. El diploma, debido a la repercusión que tuvo el caso, ya no me servía. Sin embargo, el tribunal que me examinó consideró, entre miradas de aprobación que sólo referían al caso de la docente, que ya podía ejercer. Me dieron el diploma.

*********************

Dos meses después de la condena, la docente se suicidó ahorcándose con una sábana luego de escribir una carta. Más que una carta, era una exhortación que ya había referido en el juicio pero a la que, enceguecidos, nadie hizo caso.

“Miren en el armario de la sala de profesores. Que se considere mi última voluntad”.

*********************

Ante el asombro de todos, al abrir el armario, pudimos ver que había innumerables muñecos remendados. Era el juego que, secretamente, entretenía a la maestra y a su alumna. Tras revisar los muñecos, pudimos ver que estaban rellenos de pedazos grisáceos de lo que parecían lenguas de animales. Entre ellas, encontramos una que era considerablemente menor que las restantes, además de tener otro color.

Entendimos, era de esperarse, el silencio de la nena.

Sergio A. Iturbe

13/08/10

Parkinson

2010-07-13T22:17:00.019-03:00

Me di cuenta de su enfermedad, paradójicamente, una vez que caí en cama por una gripe, recuerdo.
Me despertó de una pesadilla provocada por la fiebre, me abrazó, y luego me dio una bandeja de madera que portaba un café con leche y medialunas.
Era invierno, pero el calor que sentía era insoportable. Debajo de las muchas frazadas yacía mi cuerpo sudoroso y temblequeante. El frío, sin embargo, me atornillaba las articulaciones ni bien trataba de despegarme las sábanas.
Cuando se alejó de mí para buscar la bandeja, que había puesto en la mesa de luz para no tirar las cosas al despertarme, noté un leve esfuerzo de ella para lograr sostener el equilibrio. Me extrañó en una persona con pulso de neurocirujano.
A partir de ese momento, todo empezó a empeorar. Llegó un punto en el que todos sus miembros comenzaron a retraerse sobre sí mismos, como pasa con las arañas muertas.
Su columna se arqueó como un fósforo consumido.
Su mentón se apretaba con fuerza contra el hombro derecho.
Después de que hablé con el médico, estuvimos preparados para la más perfecta enfermedad, diseñada para destruir progresiva y minuciosamente el sistema nervioso: temblor en reposo, ausencia de expresión facial, marcha característica, flexión anterior del tronco, rigidez y debilidad muscular, incontinencia, terminando en un lento paro cardiorrespiratorio por rigidez del músculo diafragma.
Uno a uno los síntomas fueron sucediéndose. Los espasmos de dolor eran insoportables, y eso que sólo los escuchábamos. Los gritos que emite una persona con esta enfermedad son muy particulares: suenan como si alguien le estuviera tapando la boca, ya que por la rigidez de los músculos faciales terminan apretando la mandíbula, no pudiendo emitir más que sonidos guturales bastante aleatorios.
Según el médico, estar en esa etapa de la enfermedad es como notar la rigidez muscular originada por un susto muy grande. Aunque de manera permanente.
El descanso, me decía, es una formalidad. No existe el descanso para una persona con esa enfermedad, me decía. Condenada a la vigilia. Dolor permanente.
Yo dormía en una habitación más apartada, hasta que tuve que moverme a la del lado. Para ayudar.
En la etapa más álgida de su enfermedad, cuando ya no podía mejorar sino en una nada sin sufrimiento, seguía durmiendo en la cama matrimonial con mi padre. Con el tiempo, la porción de colchón que ocupaba ella fue aceptando su ergonomía alterada. Se podía ver, cuando la luz estaba prendida, un hueco en la mitad de la cama, un círculo de ochenta centímetros de diámetro. Un hundimiento. Ese círculo era la marca que dejaba su cuerpo encorvado. En los alrededores de la figura se solían ver manchas rojas o anaranjadas. Azuladas, algunas. Vómitos y emanaciones de los medicamentos. Relajante muscular. Mesilato de benzotropina.
Una noche, a la madrugada, el volumen de los gritos aumentó. Me desperté y corrí a la habitación adlátere. Abrí la puerta.
Mi padre, para evitar inconvenientes, había atado los brazos y piernas de mi madre a las puntas de la cama. Para ello, se había valido de numerosos cintos de cuero. Entré en el momento en que mi padre eyaculaba sobre las rugosidades que dejaba la atrofia muscular en la piel, a la altura de la rodilla medio flexionada. Mi madre trató, inútilmente, de soltarse. Marcas de color violáceas, degradando en rosa, en sus muñecas y tobillos. Había un pedazo de mierda en el vértice que generaban las piernas atadas. Una parte de la leche había caído en la mierda, también.
No dije nada.
Qué iba a decir.
Al tiempo nos dimos cuenta de que estaba embarazada. Saqué la cuenta y supe que había asistido a la concepción.
La rigidez se sostenía. Una araña muerta.
Sobre que no podía hablar, el daño neurológico empezó a actuar sobre el razonamiento. Sonaba como una homilía. En latín.
Aunque no entendíamos, nos llegaba algo en el tono, en la cadencia, en esa manifestación tan visceral de sufrimiento. No se escuchaba como sufrimiento, pero sabíamos que era sufrimiento.
Mátenme, creí escuchar una vez entre balbuceos.
A veces es difícil obedecer a los padres.
Al año siguiente empezó el trabajo de parto. Optamos por sacar al chico de la misma manera como había entrado: le atamos los pies y las manos a cada punta de la cama. De otra manera, la contracción muscular no hubiera dejado despejar la zona afectada.
Cuando salió la cabeza, en medio de vociferaciones horrendas, uno de los cintos que sostenía la mano derecha se rajó, yéndose directamente hacia la cabeza del bebé. No tardaron en romperse también las otras cintas sujetadoras.
La tarea era imposible. El bebé, mi hermano, estaba muriendo.
Ante esa situación, el médico ordenó la amputación inmediata de los cuatro miembros. Los gritos que efectuó, cuando la sierra eléctrica empezó a hacer su trabajo, no diferían en mucho de los gritos a que estábamos acostumbrados. Escénicamente, eso sí, era distinto. Algo más espectacular. Las sábanas eran blancas.
Pensamos, correctamente, que el dolor no sería descabelladamente mayor. De hecho, el médico decía que para una paciente con esta enfermedad, era un alivio librarse de sus miembros, ya que la tensión hace insoportable el músculo más chico e insignificante.
La lengua, me decía el doctor, termina corroyendo la parte superior del paladar. Tanta es la fuerza de la contracción.
Sólo así pudo nacer mi hermano. Los miembros amputados de mi madre estuvieron largas horas luego del nacimiento. Estaban distribuidos en varias bolsas de supermercado en la cocina, hasta que un camión de Recolección de Residuos Patógenos pasó a buscarlas. Yo entregué la bolsa como quien le da ropa al tintorero.Nunca más se habló del tema, aunque uno llegaba a recordarlo cuando veía esa masa informe reposando en la cama, arqueada como un feto, mutilada como un fiambre.
A las regurgitaciones de los medicamentos, a la mierda que se derramaba por el pañal para adultos se les sumaban, ahora, las frecuentes manchas de sangre coagulada que manaban de los muñones.
Los gritos, hay que decirlo, disminuyeron a partir del momento de las amputaciones. Una noche, escuché nuevamente un leve elevamiento en el tono. Como siempre, me levanté a ver qué pasaba. Para ayudar.
Corrí hacia la habitación contigua. Pude ver que mi padre seguía haciendo de las suyas, aunque estaba a oscuras. La luz entraba desde el hall de distribución. Ataduras, muñones, mierda, sangre, leche.
Me indigné. Prendí la luz. Esta vez tenía algo que decir. Avanzando hacia la cabecera de la cama, saqué a mi padre de encima de mi madre, tirándolo al piso. Luego grité:

- ¡Basta, hijo de mil putas! ¿No ves que es un torso indefenso?

Mi madre, como alegrándose, frunció el gesto deforme de su rostro hasta esbozar lo que parecía un estremecimiento. Mientras acariciaba su húmeda frente supe que, pese a mi interrupción, el orgasmo era inminente.
No dije nada.
Qué iba a decir.

Sergio A. Iturbe
13/07/10

[Este cuento, salvando leves detalles, está basado en una historia tan familiar como real. El dibujo está inspirado en este cuento y su autor es Amadeo Aizenberg].

Especulación

2010-04-02T19:08:00.006-03:00

Seguimos sin hablarnos.

Nos miramos en la oscuridad. Pero nada más. Algunos reflejos, algunas simetrías.

Nos ocultamos al mismo tiempo.

Intuyo que al no mirarlo, la evasión se hace recíproca. Como espejos enfrentados.

Hoy entré en la habitación y me miró. No soporto el peso de sus ojos, su mirada errónea. Alguna mueca sin empatía. Siempre igual.

Si hablamos, nos solapamos, pero eso nunca pasa. Como el silencio: nunca se dice nada.

Finalmente, una iluminación. Un fulgor intermitente. Luz fluorescente.

Toma una afeitadora y desangra su patilla. Me mira. Un gesto ridículo.

Seguimos sin hablarnos. Como pasa con los espejos.

Sergio A. Iturbe

02/04/10

La continuidad de los parques

2010-03-27T16:42:00.003-03:00

[Fotografía: Florencia Aizenberg. Modelos: Guadalupe Espinosa, Marco Demicheli, Segio A. Iturbe. Historia: "La continuidad de los parques" de Julio Cortázar, adaptada y modificada].

La continuidad de los parques. (De Julio Cortázar).

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Take a walk on the wild side (Reseña crítica de Otras Muertes) por Natalia Torres.

2010-03-26T11:40:00.001-03:00

En los campos de concentración alemanes, la leyenda “Arbeit macht frei” que lucían los portones de entrada funcionaba como el “Abandonad toda esperanza” que adornaba el umbral de entrada al infierno descrito por Dante. Y, en el blog Otras muertes, que lleva adelante Sergio A. Iturbe, la foto del encabezado, que precisamente muestra uno de aquellos portones, la frase no es fortuita: los cuentos cortos que el autor publica allí tienen como inspiración las zonas más ásperas del espíritu.
Provocador, Sergio busca siempre la reacción extrema en el lector. Es seguro decir que nadie que lea sus relatos podrá encabezar su opinión con cualquier tipo de expresión de duda. Acá no valen los “eeeh” ni los “mmm”, sólo la repulsión, la aguda risa cínica, la sumergida de cabeza en las sombras de la nada y la profunda perturbación.
El escritor trabaja en pos de estas reacciones colgándose de varias líneas que van dibujando su estilo personal. Así, por ejemplo, la torsión de la idea de la inocencia infantil aparece en relatos como La inmoralidad de los parques o El sueño de los justos, donde la aparición de una debilidad aún inferior a la de ellos mismos hace nacer el sadismo en los niños. Por otra parte, textos como Kornilova y Argumento alumbran otro eje dual: el de los cuerpos sometidos al dolor físico, y el de las mentes que navegan en la incertidumbre del vacío, dos presiones que encuentran en esos relatos sendos escapes viscerales (aunque con diferentes resultados).
Pero quizás esta enumeración de círculos infernales pueda dibujar la idea de un blog demasiado solemne. Nada más lejos de la realidad. Es que Sergio nunca, jamás, deja de lado una buena dosis de humor corrosivo lo cual, en fin, termina redondeando un efectivo descenso a las zonas cavernosas de la mente… pero sin poder evitar materializar en la cara con una salvaje torsión de los labios, la risa del que abandonó toda esperanza.

La justificación de un blog...

2010-02-24T19:52:00.003-03:00

"Ninguna muerte está bien justificada, ni siquiera para detener otras muertes” (Friedrich Nietzsche).

[La única vez que lo he visto mandarse una pelotudez, modestia aparte].

Jerome David Salinger (1919 - 2010)

2010-01-28T17:32:00.003-03:00

[Si bien sufrimos de una aguda intriga acerca de su obra inédita, que posiblemente sea publicada a la brevedad, no por eso dejamos de entristecernos por la pérdida del genial escritor, muerto ayer a los 91 años, en su casa y solo como un perro, así como tanto le gustaba. Esperamos, desde Otras Muertes, que su espectro flote solitariamente en la inmensa Nada a la que estamos destinados todos, pero que él disfrutará especialmente.]

La cena

2010-01-16T20:27:00.007-03:00

“Ico, ico, caballito, vamos a Belén,

que mañana hay fiesta y pasado también…”

(La máquina de picar carne –Almafuerte).

El otro día fui a cenar con el que era mi compañero en la secundaria.

Creo que el encuentro surgió una vez que nos encontramos en una peatonal de canteros circulares, y en diez minutos hablamos más tiempo del que habíamos hablado durante todo el colegio, incluyendo los recreos.

Ante la simpatía imprevista de mi interlocutor –otrora un imbécil consumado- quedamos en que nos juntaríamos a comer algo en algún lado la semana siguiente. Las excusas fueron posibles negocios que combinarían nuestras aptitudes profesionales, aunque en la cena, una semana después, ni siquiera se insinuó el tema. Por eso les llamo excusas, ahora.

Nunca imaginé que al restorán asistiría con su hija, que en aquel momento tendría unos cuatro años y puede que los siga teniendo. Lucía una pollera que a una adolescente le hubiera quedado eficazmente provocativa.

Él tenía el aspecto clásico del empleado bancario after office, con su camisa arrugada, la corbata desajustada y los dos primeros botones desprendidos. El saco viajaba en su antebrazo derecho, y más que saco parecía un repasador usado. Calculé que el olor guardaría una correspondencia con su aspecto. La camisa, indicio de su profesión, iba arremangada hasta antes del codo; y la mano izquierda sostenía una delicada manito derecha.

**********

Ya me había acomodado en una mesa adyacente a la ventana que daba a la calle, y cuando giré los tenía casi encima. La nena, sin preludio, me abrazó y besó ruidosamente. El padre, un poco más prudente, me estiró la mano de una manera que consideré artificiosa, pero que se debía a la incomodidad fruto del afecto desmedido de su hija.

Todo el tiempo que siguió a la introducción se desenvolvió entre anécdotas del colegio, rebeldías adolescentes, fiestas multitudinarias. El vino corría como un río dispuesto a ahogarnos. En un momento pensé en la nena que nunca dejó de clavarme sus ojos verdes mientras apoyaba su mentón en su pecho. Prudencia con el vino, es lo que pensé como siempre me pasa desde los treinta años.

En un momento de la noche, la nena empezó a jugar en la alfombra del piso, debajo de la mesa. Mientras, yo charlaba distendidamente con su padre. De vez en cuando sentía un roce en mi zapato, pero no le prestaba atención. No había por qué.

Al rato, el padre se levantó para ir al baño porque una albóndiga había rodado a lo largo de todo su pantalón gris claro. Me reí para amedrentar su torpeza. Antes me dijo que en caso de que se pusiera molesta, que le cantara la cancioncita infantil que dice

Ico, ico, caballito…

**********

La nena, ni bien el padre desapareció, se me subió encima, mirando hacia la ventana y dándome la espalda. Yo, condescendiente, empecé a moverla, a lo que respondió dándose la vuelta y poniendo una pierna a cada lado de la silla.

Traté de sacarla de esa posición que me resultaba algo incómoda en vista de la cantidad de gente que había en el lugar. Sin dejar de mirarme y de sonreír, se me subió a una de mis rodillas. Su movimiento, al hacer fuerza al compás del Al paso, al paso, al trote, al trote, al galope, galope, galope, marcaba rítmicamente sus muslos y pantorrillas. Mientras, me miraba, sonreía y mordía su labio inferior. Se mostraba brutalmente entusiasmada.

Al rato, el padre volvió sacudiéndose la aureola que le había quedado en el pantalón como si el agua y el aceite se fueran de esa manera. Con la nena todavía encima, lo miré con férrea culpa.

Motivado por la situación, moví la cabeza a un lado y a otro como volviendo a reírme del percance, mientras me desencajaba a la niña de mi rodilla.

Seguimos hablando como si nada hubiera pasado porque, eventualmente, nada había pasado. Cuando me pude levantar para ir al baño la nena me agarró el zapato con ánimo lúdico. Me solté y me fui. Cuando volví, él estaba mirándome. Al bajar la vista, se empezó a reír.

-No soy el único torpe, veo- me dijo, riéndose con malicia y señalando una aureola en mi pantalón, cerca de la rodilla.

- Salsa que no has de beber, déjala correr –respondí riéndome también, al mismo tiempo que intentaba no pisar dos piernitas torneadas que se dejaban ver debajo del mantel.

Sergio A. Iturbe

16/01/10

El sueño de los justos

2010-01-08T12:13:00.011-03:00

“Al pez le falta cualquier medio de comunicación con nosotros

y no puede inspirarnos compasión. ¡Si es que da boqueadas

incluso cuando está sano y salvo en el agua! Ni siquiera la

muerte altera su aspecto. Su dolor, si existe, está perfectamente

oculto bajo sus escamas”. La conciencia de Zeno. (Italo Svevo).

Ese día terminé de comprar el conjunto de suplementos que hacía falta para la pecera. No es que me guste tener animales aprisionados, pero en este caso se justificaba y paso a contar por qué.

Antes de que muriera, mi esposa tenía lo que se podría llamar una relación literaria con mi hija. Todas las noches ésta le pedía que le contara el mismo cuento, que trataba de unos pescados que hablaban y especulaban acerca de lo que habría fuera de esa lámina transparente. Los pescados de colores sostenían que afuera estaba la libertad, mientras que los pescaditos negros, por el contrario, le llamaban infierno. Tanto unos como los otros dormían de noche, soñando con que la lámina se volvía blanda y podían traspasarla. Los primeros tenían sueños; los segundos, pesadillas; aunque soñaban lo mismo. Lo onírico terminaba siendo la solución a todos los problemas de la vigilia, aunque no me explicaba cómo se podía diferenciar lo uno de lo otro.

Nadie tiene conciencia de lo difícil que es encontrar cuentos infantiles en forma de fábula que no tengan moraleja o, como le digo yo, moralina. Simple variación en el matiz del despectivo, pero algo es algo.

Un día encontré este libro de cuentos del que hablo. El autor era una persona con formación psicoanalítica, cosa que me hizo sospechar de sus intenciones, pero al menos aplaudí que no las hiciera explícitas.

Cuando murió, tuve que hacer algo decisivo para tapar tan terrible hueco en sus noches. No podía leerle el cuento sin que mi voz contrastara cruelmente con la de su madre. Pensando cómo podía hacer, decidí, en contra de mis principios como tantas veces, realizar la fábula en cuestión. Compré una pecera excesivamente grande para disimular la crueldad del encierro, además de comprar todos los suplementos estúpidos como el aireador, las plantas artificiales, cuevas de corales auténticas, calentador, etc. Llené la pecera de agua y de seis pescaditos: tres de colores y tres negros. Los negros costaban diez veces más que los de colores, pero tenían que estar también: el cuento lo decía claramente. La literatura puede llegar a ser muy cara si se la representa en la realidad, y eso que en este caso se trata sólo de pescaditos.

Lo que buscaba era atenuar mi voz con la maravillosa pecera, pero las cosas terminaron siendo muy distintas. Cuando volví el primer día después de comprar todo, la encontré en frente de la pecera, leyéndoles el cuento en cuestión. Como tenía cuatro años, la lectura era pausada y entrecortada, pero en estas pausas miraba a su audiencia.

Aunque me pareció que la ficción se me estaba yendo de las manos, dejé la valija y pasé a mi habitación a dormir mi cansancio, a ver si el sueño solapaba a la oficina.

A mitad de la noche, en la oscuridad, me levanté a tomar agua. Al pasar por el living, la vi dormida en el sillón. La luz tenue y fluctuante de la pecera la iluminaba de manera espectral.

Cuando me acerqué a darle un beso en la frente, cosa que no podía evitar al verla durmiendo, pude ver que los seis pescaditos reposaban a su lado, ordenados uno al lado de otro, fuera de la pecera.

La desperté suavemente mientras la luz ondulaba en su rostro y me preguntó qué pasaba. Sin responderle, le pregunté qué había pasado con los pescaditos.

- Les hice noni-noni hasta que se durmieron –me respondió mientras los arropaba a su lado.

Sergio A. Iturbe

08/01/10

[Dedicado a Florencia Aizenberg, que me aportó la anécdota; y a Amadeus Aizenberg, que la sufrió].

Argumento

2009-12-29T12:37:00.004-03:00

Una casa.
Una habitación dentro de esa casa.
Alguien en la casa.
Uno de los azulejos de la cocina vibra al compás de la gota que cae desde la canilla.
El resumidero es eso mismo: el resumen detallado de los ingredientes que intervinieron en el almuerzo.
A la altura en que se encuentran las circunstancias, no se puede vislumbrar lo que son todos esos residuos melancólicos de espíritus negros que los padecen más de la cuenta.
El aire es color azul y le entra por la nariz, devolviéndolo color blanco a través de sus fauces, afanadas en lo celeste, en lo relativo al cielo.
Penas de variadas formas que se enroscan en sí mismas pierden su lazo con lo material.
Tres movimientos de la puerta, a manera de un gran abanico, hubieran bastado para echar a patadas a esos fantasmas del desprecio, su peor defecto, manifestado en su soledad… La puerta no se abre ni se cierra, mucho menos tres veces…
Balance: tres cigarrillos –uno de ellos prendido, aunque de costado-, un perro a punto de caer en la depresión húmeda de ver precipitarse la lluvia a través de un vidrio empañado. Una lagaña fluye estáticamente por el costado derecho de su hocico y no cae nunca, ni siquiera en una eternidad medieval, fabricada por ángeles omnipotentes, maquiavélicos artífices de futuros complots contra el dictador de turno…
Dos categorías contrapuestas: el tiempo, y el tiempo donde transcurre aquel primero.
Uno y sólo un “a la tarde nos vemos” haciendo eco en su mente vacía de espacios diagramados.

“Tengo miedo de no volver, de quedarme en la meseta infinita de la contemplación” –se dice.

Vuelve atrás in mente para agarrarse de una felicidad pretérita, y más que perfecta.

“Vaticino un desacuerdo entre mi reloj y el que se comunica por teléfono, oficialmente” –decidió. “SER, NO SER, DEVENIR, Y MÁS NADA; PERO UN RATO DESPUÉS” –concluye.

Toma la manteca de cacao, la unta en azúcar y come la mitad de la barra, pensando en chocolate en rama de Bariloche. La heladera está muy lejos y no hay nada que hacer al respecto: el agua se quedará en su lugar, enfriándose un poco más hasta que no se toma por desprecio mutuo entre la garganta y bajas temperaturas cuyanas.
El tercer cigarrillo se vuelve colilla de una película sobre el síndrome de abstinencia, un juego de letras sacadas y otras puestas con transportador.
Lisa y llanamente: así descansa la hoja en blanco que será garabateada por caracteres arábigos y conectivas en grandes cantidades.
Mira al perro, que ya cayó en la angustia más acérrima que hay, y siente una estruendosa empatía, que modifica hasta llevarla al lado de la compasión.

“Pobre animal, no entiende nada” –piensa el perro en un acceso de terapéutica psicológica para malos estudiantes. “Si se mata, ¿cómo hago para salir de esta pocilga sin morirme de hambre antes? Tengo que empezar a llorar al lado de la puerta para que me deje salir ya”

Los aullidos lo desconcentran de su insomnio de cafeína y nicotina y lo proyecta instantáneamente en la habitación, en el ruido de la gota, en la vibración del azulejo, en la picazón de su cuero cabelludo. “Si le abro, no lo veo más” –intuye. Lo mira a los ojos y lo estudia con minuciosidad científica. Un halo de escapismo pigmenta la córnea de uno de sus ojos, ése desprovisto del río estático.
“Yo sabía que los colores primarios no podían ser sólo tres, ése era el color que buscaba” – dice mientras sacude la cabeza de su perro sin dejar de mirar su hallazgo cromático. “No ver los UV y los infrarrojos obedece a incapacidades materiales, en cambio el no ver el color “escapismo” es una falencia intelectual, casi voluntaria, porque no es una cuestión de grado”.
Tres casualidades habían creado el destino de que ese perro estuviera ahí: salir a caminar siendo que nunca lo hace; hacer ruido con una lata pateada a los fines; y el alboroto canino que produjo tal despilfarro de ondas sonoras, vibrantes, secas, a las cuatro de la matina.
“Éste no puede ser mi destino” –se convence haciendo un ficcional descubrimiento de su verdadero fin, como un flash oracular a punto de vaciarse en un estado de felicidad momentáneo, orgásmico y dador de mucha nada post factum.
“Éste sí…” –dice mientras acaricia con suavidad maternal su Colt 38. Hace tiempo que mastica tabaco y la posibilidad de jugar a la ruleta rusa con el tambor lleno, hasta el tope…
“Kirìlov no me puede haber convencido de la apoteosis del suicida, del suicidio como pontífice con la divinidad” –dice mojado con gotas de indignación que salpican su rostro para luego evaporarse en una mueca de resignación beligerante.
Hay una sola cosa que necesita resolver antes de tomar “tamaña determinación”. Su duda es la siguiente: si el lápiz 8B se puede usar de delineador. Desde la dureza HB hasta la 8B, el nombre de la empresa es Faber Castell; sus usos van de los más duros (fines literarios o matemáticos) a los más blandos (Bellas Artes). Desde la dureza 8B en adelante, el nombre deviene en “Avón” o en “Maybelline New York” y su utilización se limita a la estética femenina o metrosexual.
Lo que no le cierra: el por qué le tienen que cambiar el nombre. Opciones: a) Es feo delinearse los ojos con un lápiz o con un delineador con marca de lápiz; b) Es bizarro y tendencioso escribir con un delineador grasoso, o con un lápiz con marca de delineador, aunque no en un vidrio y menos en un espejo.
“¡Marketing!” –eurekea, después de lo cual empuña el revólver, alcanzándole los recursos nerviosos para disparar dos veces en su paladar, pero ni una más.
Un amanecer rojizo brota ahora de su boca profanada hacia el blanco piso de granito, que incluye un sinfín de estrellas en negativo, enmarcadas por la cuadrícula que organizan los zócalos.
“Buen argumento en contra del afán de trascendencia” –filosofa el perro mientras sorbe de a poco el tibio cielo de ese amanecer rojizo, como saboreando las penas líquidas del pobre diablo, del rojo manantial a punto de coagularse en una negra noche de descomposición visceral.
“Tendrías que dejar de leer Dostoievski antes de dormir” –aconseja el perro al cadáver, sarcástica y groseramente.
Cuando deja de chupar ese manjar bucólico y ritual, se posa en frente de la ventana que hace un rato mostraba la lluvia y la descomposición de los colores.
El aire azul deja de ingresar por su nariz, el blanco deja de salir de su boca, y su escarlata vitalidad cesa de fluir en su interior, casi tanto como la lagaña en el ojo del perro, pero con menos compromisos, sólo con la cantidad conveniente.
Espero que predicar la humildad de un ambiente no se tiña de condiciones económicas ni de saltos lógicos entre Economía Política y Ética.
El escenario ahora se puede calificar de humilde, básico, minimalista. Decoración austera hasta en los más mínimos detalles: un cadáver en un lado de la habitación, un perro mirando por la ventana, una silla a punto de desarmarse, un escritorio, libros de la biblioteca municipal -con fecha de devolución vencida- en ese escritorio, un azulejo flojo y una gota pendiente de la canilla y ahora estrellada sobre la ensalada residual en el resumidero, casi sobrando de una epopeya vegetal.
Ir corriendo un millón de monos con sus correspondientes máquinas de escribir; gritar hasta escupir las cuerdas vocales y luego no gritar más debido a su reciente extirpación. Eso era lo único que hubiera alterado tal disposición demiúrgica, voluptuosa y crítica acérrima de la estética clásica.
Todo azul, el cielo negro y un amanecer en la boca, el amanecer del silencio, del descanso, de los restos modestos de un alma infinita y rea de la materialidad.
Pero ya no, ahora sí que no, no te vayas a creer…
Comienza a husmear la mano en la que todavía descansa el arma, aún cargada con cuatro valiosas no-existencias. Lo sabe bien, son cuatro no-existencias. Una y sólo una basta para cada no-existencia, instrumentos de ahorro ontológico.
Unas cuantas unidades-caninas-de-medida-del-tiempo y ahora el animal repara en la bandeja con albóndigas que se distribuyen, con su correspondiente salsa a cuestas, en el cuerpo del protagonista de la eternidad, no sin hacer intervenir al piso. Sabe que será lo último que comerá, pasará un mes o dos antes de que cualquiera se percate de la ausencia del Pseudo-Kirìlov. Sabe también de las propiedades curativas de lo que todavía, aunque revestida ahora de una deliciosa salsa, reposa en la mano tiesa del muerto. “Una Colt 38” -recuerda.
El pensar en los días que le restan hasta sentir la inanición y la absorción del tejido adiposo, luego el muscular y quedar, finalmente, reducida a una bolsa de piel y huesos, le acrecienta el hambre sobremanera, violentamente. Comienza a olfatear el rostro desfigurado y mutilado –lleno de salsa también- y emprende la tarea de comer de a poco lo que queda de la carne en descomposición rápida, pero luego más todavía.
Suena una melodía electrónica en el bolsillo inutilizado por la posición en que han quedado las piernas provistas de jeans, las del muerto.
“¿Por qué será que tanta gente tiene sus bolsillos con melodías inverosímiles?, parecen robots –piensa en un instante canino y lo descubre fugazmente:
“¡Marketing! –comprende el animal, luego de lo cual acaricia nuevamente la Colt, mueve la mano ya fría de su portador y se descerraja una dosis de no-existencia en la garganta, con un nuevo amanecer, nuevas estrellas, y nuevos motivos para destapar el resumidero, pegar el azulejo y darse cuenta de que lo que vibraba era la putísima ventana…

Sergio A. Iturbe
17/07/06

El perro

2009-12-13T18:26:00.008-03:00

Una vez, pasando por ahí, sentí el aburrimiento, por lo que me dediqué a patear una serie de flores de colores que se disponían circular y prolijamente en un cantero: una misoginia parecida a mear la tabla de inodoro o sentarse solo en la vía pública.
Un perro, en el éxtasis de mi destrucción, comenzó a aullar mientras se sumaba a mi actividad.
Le agarré el hocico, lo apreté levemente hasta que soltó un chillido ascendente dependiendo de la presión con la que cerraba mi mano. Comprobé, de esa manera, que era un buen perro. Como los perros gustan de sentir moderados dolores, me siguió a casa, que no quedaba lejos de allí.
Abrí la reja, luego la puerta de madera, y el perro corrió hacia adentro sin siquiera dudarlo.
Abrí la heladera, saqué algo de carne y no llegó a cachetear el piso cuando el perro ya se la había tragado. Me miró con una expresión de agradecimiento disconforme.
Le saqué la llave a la puerta del patio y el perro se echó en la galería.
Me fui a dormir. Era relativamente temprano: dos de la mañana.

Al otro día, un forcejeo en la puerta principal me despertó.
Salí de mi habitación con tiempo para ver cómo el perro apoyaba las patas delanteras en el picaporte . Éste cedía y el hocico chocaba secamente contra la palanca que se volvía.
Lo llamé con un nombre genérico ("perro" o "che", no recuerdo) pero hizo caso omiso, saliendo como un rayo hacia el patio delantero.
Corrí para que no transpusiera la reja, pero no llegué. Todavía estaba dormido.
Pude ver, entonces, cómo se escurría por entre dos de los barrotes y corría hacia la calle mirando hacia adelante, siempre hacia adelante.
Un colectivo color azul, casi sin turbar su recorrido , pasó las duales derechas sobre el tórax del animal. Fue como una explosión, una orgía de gritos, tripas, sangre, heces, todo. No podía creer lo que estaba viendo.
Luego de sacudirse en convulsiones de poseso, dejó de aullar y con la mitad anterior de su cuerpo simuló un escalofrío y su lengua inerte anunció su muerte.
Una vecina, la que se encarga de recopilar los datos biográficos de todas sus adyacencias, gritó horrorosamente.
Cuando me sacudí la sorpresa quise ir a verlo, pero alguien me dijo que no, que no era necesario.

Claro que no. Nada es necesario.

Hice caso a la voz que me aconsejaba con prudencia lo que, en definitiva, yo quería. No era justamente lo primero que quería hacer después de levantarme.
Por lo menos tenía que lavarme los dientes, algo.
Me lavé los dientes y seguí durmiendo.

A eso del mediodía sentí que dos platillos de orquesta tenían sexo desenfrenado sobre mi cabeza.
Me desperté y pude ver carteles de colores y mucha gente alrededor de mi cama. Un amigo golpeaba una cacerola de teflón con una cuchara larga. El cartel, inútilmente, anunciaba artificiosamente la felicidad de mi natalicio.
Mi viejo, con una sonrisa artificiosa como el cartel, me mostró otra olla con las vísceras y trozos del perro: un desayuno sorpresa.
Odio levantarme temprano, aunque no pude más que agradecer el gesto.

Sergio A. Iturbe
13/12/09

El vicio (La conciencia de Zeno - Italo Svevo).

2009-12-07T17:59:00.005-03:00

"(...) ¿cómo es posible que alguien como yo no sepa hacer otra cosa en este mundo que soñar o rascar el violín , para lo que no tengo la menor aptitud?

El obeso enflaquecido no se apresuró a responder. Era un hombre metódico y primero reflexionó un buen rato. Después, con tono doctoral muy adecuado, dada su gran superioridad en la materia, me explicó que mi auténtica enfermedad era el propósito y no el cigarrillo. Debía intentar dejar aquel vicio sin proponérmelo. Según él, con el paso de los años habían ido formándose en mí dos personas, una de las cuales mandaba y la otra era un simple esclavo, que, en cuanto disminuía la vigilancia, contravenía la voluntad del amo por amor a la libertad. Por eso, había que concederle la libertad absoluta y al mismo tiempo debía afrontar mi vicio como si fuera nuevo y nunca lo hubiera conocido. No debía combatirlo, sino dejarlo de lado y olvidar en cierto modo abandonarme a él volviéndole la espalda con indiferencia, como a una compañía a la que consideramos indigna de nosotros. Sencillo, ¿verdad?"

[Qué fácil, ¿no..?].

A vos un día te va a pisar un auto. (Microficción)

2009-10-26T21:43:00.001-03:00

A la tarde, al cruzar la calle, el niño obedece a su madre.

La conmoción de los cerdos

2009-08-26T11:59:00.005-03:00

Te levantás. No. No te levantás. Abrís los ojos, primero. Estás en una cama hecha de sábanas blancas. La prolijidad de los pliegues y la ausencia sospechosa de arrugas complotan para estallar en una incertidumbre que hiela tu sudor inexistente. Tenés frío, de repente.
¿Sabés cómo te llamás?
Eso es grave. Deberías saberlo, es el rudimento más básico de toda identidad...
Pero, en fin, no importa. Digamos que no importa.
Mirás a la derecha. No sabés tu nombre, pero al menos sabés que la derecha es la mano con la que escribís, a menos que seas zurdo y todo sea una puta mentira.
Mirás a lo que decidís que es la derecha. Ves lo que podría ser el estereotipo de silla. Más allá, en la pared, una ventana que muestra un cielo celeste y vacío. No ves nada más que el color celeste sin profundidad, sin referencia, sin interrupción.
Al frente tuyo, una puerta blanca. Otro estereotipo. Paredes blancas. Estereotipo. Picaporte, estereotipo.
Esperás, que es lo que se hace cuando no se hace nada.
Esperás, que es lo que se hace siempre.
No sabrías decir cuánto esperás, de la misma manera que el celeste inmaculado que muestra la ventana no te deja saber si estás en un tercer piso, en un vigésimo piso, en ningún piso.
Mirás al piso, no vaya a ser cosa que no esté.
Te encontrás con el estereotipo de un piso, color blanco, para más señas.
Casi que llegás a la conclusión de que todo estereotipo es blanco.
Casi, pero no.
Te mirás una mano, la que decidiste que es la derecha.
Te mirás la otra. Sí, la izquierda.
Vas aprendiendo, parece.
Simetría. Iguales, pero distintas. Sí, eso es la simetría. Muy bien. Hacés de cuenta que entendés lo que estás pensando.
Bostezás. Por un lapso incierto sentís que se te tapan los oídos. En el mismo momento escuchás un ruido en la puerta. Sí, un ruido en la puerta blanca. En el estereotipo de puerta, sí. Escuchás un ruido. No es otro ruido, es el mismo de recién. Lo que pasa es que ya te habías olvidado.
Se abre la puerta. Ves a una persona perfectamente enmarcada en el quicio de la puerta. No es una persona desquiciada, por lo visto. Sí, por lo visto. Estás viendo. Acordate que estás viendo todo.
No podés distinguir la textura de su vestimenta, por lo que dudás si es un saco blanco o un guardapolvo.
Se mantiene en la puerta, sin que notes el más leve síntoma de movimiento. Sabés que te mira porque lo decidiste cuando abrió la puerta. Antes, incluso.
Sigue en la puerta. Sabés que te mira. Mirás la prolijidad de tus sábanas. De las sábanas. Sigue en la puerta. La prolijidad. La puerta. Prolijidad. Puerta. Prolijidad puerta prolijidad puerta prolijidad.
Suficiente.
No está más en la puerta. Ahora está tapándote la ventana que decidiste a la derecha.
Mirás su cara, pero tus ojos se van directamente a su frente opaca. Ves una inscripción en su frente.
Claramente, y como si las letras pudieran hablar, dice: "FINAL DE LA FICCIÓN".

Pero eso no es lo peor...
¿Sabés qué es lo peor?
Lo peor es que te lo creés, imbécil.

Sergio A. Iturbe
26/08/09

El libro

2009-08-17T14:28:00.002-03:00

Mi nombre es Alejandro De la Fuente. Soy escritor.
En mis asiduos paseos por la calle Dean Funes (calle de sangre para mi draculeana sed), leí en un libro -cuyo nombre no recuerdo- acerca de un ejemplar bastante particular que andaba dando vueltas por la ciudad.
El libro en cuestión tenía tapas duras, negras, y el título en blanco que decía "El libro".
Según la contratapa donde leí esa información -lugar donde es peligroso buscarla- el ejemplar constaba de una hoja de cortesía más gruesa que las interiores, luego una hoja que evocaba el título; y en la siguiente página venía a residir el contenido de todo el libro. Su argumento, aunque bastante pobre, era perfectamente cerrado, sin embargo: se trataba de un escritor que paseaba por una calle atestada de librería donde leía, en la contratapa de un libro , que existía un libro muy peculiar de tapas duras cuyo contenido se limitaba a una sola hoja. Este escritor, consumido por un deseo ineluctable de tenerlo en su biblioteca, lo busca incansablemente por todas las librerías de la ciudad y luego lo manda a pedir al exterior.
Sus esfuerzos, es previsible, son en vano: no lo encuentra nunca.
Al final, en la última frase -dice la contratapa- se descubre la razón por la que no lo encuentra.
¡La puta madre! Haber leído ese argumento tan sencillo me da ganas de tenerlo.
Recorro, luego de leer esa contratapa, todas las librerías de la ciudad. No lo encuentro. Lo pido al extranjero: Nada.
Una luz, como una clarividencia omnisciente, me hace entender la razón de mi fracaso.
Todavía no lo he escrito, qué barbaridad...

Sergio A. Iturbe
16/02/09

¡El auto del pueblo! (Gustavo Sala)

2009-06-03T05:27:00.005-03:00

[Hacer click en la imagen para ver detalladamente (o no)].
Es un auto del palo, hay que decirlo...

Nolo contendere

2009-04-05T22:32:00.013-03:00

"Una cosa es escribir; otra, recordar." (Charles Bukowski)

Admito que tengo que hacer un esfuerzo para recordar los pormenores , aunque quizá sea una puerilidad pretender elucidar la historia de estos ancianos y sus lentos paseos matinales...
La primera imagen que tengo data de mi infancia, cuando andaba en bicicleta a través de las lajas negras desniveladas por radicales tentáculos subterráneos. Los veía sentados en el mismo banquito todos los días, sarpullidos de leves y umbríos destellos.
Un día, a eso de las cinco de la tarde, tuve que caerme de la bicicleta para esquivar un mosaico que me hubiera tirado de todas formas. Justo al frente se encontraban ellos, que se agarraron la cabeza melodramáticamente, saltando del banco de plaza para socorrer un posible llanto que, por lo demás, creo que se justificaba, mientras desprendían ese olor tan característico cuya solemnidad descansa en una simple yuxtaposición de naftalina y crema hidratante.
Tengo que decir que la exageración de estos ancianos hizo que llorara desconsoladamente. En esa época contaría con cinco años, aproximadamente. No recuerdo haber llorado en otra ocasión...
¡Pobre viejo!, exclamó el octogenario mientras me levantaba y me sacudía la rodilla lastimada. No sé por qué afán de protección potencial, la vieja sacó de su cartera floreada un frasco de Merthiolate cuando todavía era un líquido ocre oscuro que olía a lastimadura y a lágrimas. Acto seguido, destapó un tarro de gasas esterilizadas y, tomando una de ellas, la plegó en cuatro y la sostuvo en la herida hasta que una cinta de papel fijó el apósito.
Mientras, el viejo me secaba las lágrimas.
No es nada, no es nada, ya pasó.
Desde ese día, empecé a saludarlos y ellos me llamaban a su lado para regalarme caramelos Media Hora, patente exageración nominal, siendo que me duraban menos de cinco minutos en la boca.
Como vivían a media cuadra de mi casa, siempre los veía pasar lentamente, arrastrando un carrito bastante enclenque de dos ruedas (estructura metálica y tela escocesa de un verde que no he visto en ningún otro lado). Desde mitad de cuadra a la esquina, donde estaba la verdulería, tardarían quince minutos, y no es que exagere.
Sigo sin entender la adicción a las verduras que tiene la terdera edad. Tampoco la propensión a los carritos, a los caldos y a los "noticiosos", como suelen decir.
Por lo que supe después, nunca habían tenido hijos y yo era el que venía a llenar el espacio de la consecuente ausencia de nietos, para su diversión (y quizá fuera un simulacro póstumo de utilidad, quién sabe).
Mientras pasaban los años, tanto los ancianos como yo dejamos de frecuentar la plaza: el Nintendo me mantenía paralizado frente al televisor mientras los problemas de circulación los atornilló a sendas sillas de ruedas, a las que se sumaban gangrenas progresivas que le habían costado la amputación del pie derecho del viejo.
Así y todo, los seguía visitando los domingos a la tarde, ocasión en la que la anciana sacaba una caramelera de cristal cortado y me acribillaba con los litúrgicos caramelos del relojito que hedían a naftalina o era el capricho de su forma lo que ayudaba a que lo identificara.
Ante esta actitud de movilidad extrema -teniendo en cuenta su situación- la mujer que oficiaba de enfermera amonestaba -diría que más de lo necesario- su falta de obsecuencia médica con respecto al reposo minucioso que debían guardar, tanto ella como su esposo.
Luego supe que no era una enfermera, sino una joven de la iglesia que los ayudaba día de por medio motivada por esa piedad interesada que implica toda religiosidad, trayéndoles verduras y folletos eclesiásticos en cantidades análogas.
Desde que apareció la "enfermera", don Gauna, que así se llamaba el viejo, empezó a sentir una molestia, ésa que aparece cuando la autosuficiencia abandona a la ancianidad para depositarla en aparatos sofisticados y otros no tanto. Creo que fue este hecho lo que aceleró su envejecimiento, dado que sus ojos dejaron de brillar al verme aparecer los domingos.

Puedo solo, puedo solo.

Estoy cansado de molestar.

A veces, mientras don Gauna decía esto, veía a su mujer a través del pasillo. Nos miraba con turbación, con desesperación.
Después, fijándose en las ruedas de su silla, seguía el camino a su habitación y un sonido anunciaba su renuncia a dicha situación, a nuestro complot.
Una mañana -serían como las seis- oí un infierno de sirenas y alarmas que se concentraron a lo largo de la calle.
Maquinalmente me vestí y salí a la vereda, corriendo hacia la casa del matrimonio Gauna.
Dos ambulancias, recortadas en un amancecer rojizo aunque brumoso, y un móvil de la policía local enmarcaban la casa. Tuve un escalofrío. Todavía lo siento...
Los oficiales trataron de bloquearme el paso, que es para lo que están entrenados, pero me colé entre ellos, crucé el pasillo y me tiré contra el picaporte, abriendo con violencia la puerta de la habitación.
Ahí estaban los dos, tomados de la mano. Manos acribilladas de pecas, piel tensa y brillante, tendones salientes de un color violáceo.
Entre ellos, juro que lo sabía de antemano, había una bolsita de caramelos -los de la forma de naftalina- con una nota que decía "Nicolás".
"Nicolás" es mi nombre, creo que está de más decirlo.
Les comuniqué mi identidad -para poder ver la nota- a los oficiales que trataron de sacarme del dormitorio. Cuando logré que me la dieran, desplegando el papel, pude ver lo que decía:
"El secreto es no morderlos. Don Gauna."
En ese momento, oí la conversación entre un policía y un periodista:

-No querían molestar más. Esto es muy frecuente en su situación -dijo el oficial-.
-Esto parece un cuento, una novela. Literatura... -respondió el periodista-.
-¡¿Cómo?! Deje de hablar humedades. Esto no es literatura. No se lo permito -replicó el paladín de la ley.
- Lo que no es literatura permanece callado -dijo el cronista, mientras agitaba el papel escrito por don Gauna.

Tenía razón.
La nota, digo.

Sergio A. Iturbe
16/01/09

Conmemoración

2009-03-24T17:20:00.002-03:00

Una conmemoración pautada a cierta hora. (Una hora determinada con precisión espacial. Las seis de la tarde en alguna intersección, por ejemplo).
La policía está involucrada en los preparativos, incluso.
Todos están a favor de la conmemoración.
Conmemoración conmemoración conmemoración.
Triple conmemoración: también existen los que no conmemoran. Se puede, está permitido, dentro de todo. Lo juro. Aunque termina siendo cualquier cosa menos una no-conmemoración.
A las mismas seis de la tarde pautadas, los televisores de plasma escupen a través de vidrieras -invisibles pero supuestas- una cara femenina.
Big Sister.
Con entusiasmo (y es literal) condesciende con la multitud homogénea, masticando símbolos hasta el cliché.
Las banderas y las percusiones no pueden más que manifestarse homogéneamente, también.
Conmemoración conmemoración conmemoración.

[Que se vayan los símbolos. Con eso nos conformamos].

Sergio A. Iturbe

24/03/09

La inmoralidad de los parques

2009-02-04T18:52:00.003-02:00

Lo que al principio despuntaba como un mero capricho -al menos a los ojos de su madre- se iba transformando en leit-motiv mientras avanzaba la persistencia de Alex, un niño de cinco años.
"Quiero un conejo glotón", vociferó de una vez y para siempre una mañana a despertarse.
Desde ese día -asistido por una cierta indolencia lógica que mutaba en absurda una frase perentoriamenteracional- se dejó llevar, sin sentir culpa, por esa marea aleatoria que presede a la vigilia.
Oficiando de preparativos, Alex se ocupó cinco largos años - los años son todos iguales, a excepción de cuando se espera- de cultivar frescos pastos de la variedad Carnifex Cuniculi para recibir lo que sabía que le regalarían un día u otro.
Uno podría pensar -y todos pensaban- que el animal en cuestión sería una justificación para lo que parecía una apoteosisde los necesariamente maniáticos cuidados botánicos.
Su madre gustaba -no encuentro otra respuesta- del sadismo premeditado de ver a las aves encerradas en delicadas jaulas doradas. Una especie de condervadurismo.
Muy distinto sucedía con los mamíferos, dotados de esa libertad de recorrer largas extensiones de parque.
Artrosis envidiosa de grandes velocidades y de aire libre, se entiende.
Esta señora, condescendiendo con esta larga agonía -el esperar de Alex- se agenció de un hermoso conejo blanco que regalaba un verdulero (de los que lucen una lapicera detrás de la oreja derecha) al ver la disminución que sufría la mercadería a la noche, cuando el local se cerraba y el animal lo habitaba con sus dientes.
Blanco, diríamos, aunque tanto sus orejas como su hocico estaban teñidos de un gris que lindaba con un elegante verde metalizado. Sus ojos, por otro lado aunque no muy lejos del hocico, eran de un color rojo, que dotaba a todo el bicho de una insensibilidad e intensidad tan patentes que sus tiernas actitudes se eclipsaban por estas características físicas. Estos rasgos superficiales, por lo demás, ayudaban a esta mujer en sus prejuicios específicos.
Al llegar a su casacon las bolsas del mercado y un conejo bajo el brazo, Alex, como previendoa su nueva mascota, miraba a través de la ventana que daba a la calle. Al notar esa suave bola de pelos, corrió por el pasillo que separaba el living -por cuya ventana miraba- de la ventana de patio interno y echó una mirada embebida de pasión hacia las verdes pasturas.
Esa pasión, que parecía fuera de lugar para el que lo viera cuidando de su jardín por años, fue amedrantada pòr una mueca que se dibujó en la comisura derecha de sus labios, manifestación de esa jovialidad que genera toda nueva mascota.
Luego de unos escasos aunque suficientes segundos de dicha contemplación, desanduvo el pasillo y logró llegar al sillón lindantecon la ventana del living para sentir el eternamente indiscreto sonido de la cerradura al ser penetrada por la llave.
Como suele ocurrir con toda dádiva, Alex corrió hacia su madre emulando una ya disuelta sorpresa, saltó como lo haría un venado perseguido y, abrazándola, mezquinó uno de los brazos que se apoyó violentamente sobre el conejo, que se estremeció al punto mostrando sus orejas.
-¡No puede ser! ¡Un conejo!- gritó, mientras levantaba al animal para examinarlo, quizá con la intención de poseerlo de algún modo.
Luego del escandaloso encuentro, Alex llevó al conejo a la galería que se yuxtaponía al jardín, apoyándolo en el piso y reteniéndolo con una mano. En ese momento, y en un rapto inverso de gestualidad, su alegre expresión se tornó oscura y sus labios temblaron.
En este punto, Alex soltó al animal que maquinalmente se dirigió hacia las venenosas pasturas.
¡Corre, corre!, gritó, y en ese momento comenzó a llorar su pérdida...

Sergio A. Iturbe
08/01/09

[Carnifex Cuniculi es una variedad inexistente de pasto que significa "Verdugo o asesino del conejo" en latín. La ingesta del mismo debe producir una muerte lenta y dolorosa, como se sobreentiende por su denominación y por la resignación del personaje principal al soltar al animal a su suerte. (Nota del autor)].

El fugitivo

2009-02-04T17:45:00.006-02:00

Después del disparo, corrió en dirección contraria a toda lógica: hacia la azotea. Fea palabra. Hacia la terraza.

Pisoteó formularios y geranios de oficina, escaló los peldaños de a dos.
Se mareaba.
Pretendía el detello de luz en un laberinto de escaleras enceradas, graníticas, dálmatas.
Tres o cuatro patadas al picaporte y la luz que estalla. Seis de la tarde.
Corre a través del aislante refractario ostentando, con gracia, una flor chorreante. Una flor incrustada en su pecho.
Las gotas se desprenden, multiplicadas hacia su coagulación. Una felicidad indefinida.
Corre, corre. No siente su propia respiración.
La puerta, presa del viento, aplaude a la izquierda y aplaude a la derecha.
Por reflejo, por automatismo, da la vuelta y apunta con su arma al vacío ascensor, cuya puerta tartamudea pateando un cráneo. Una y otra vez niega el cuerpo inerte pertenecer a una ficción en la que no es protagonista.
El traqueteo de un helicóptero negro, casi un odradek arltiano extemporáneo, secuestra la atención del cadáver para atarla en el fugitivo.
Parado en una cornisa, prepara el minucioso final, la trillada maniobra...
Preso de cierta elucidación espectral, vuelve sobre sus pasos. Da la vuelta. Separa al cuerpo de una patada y la puerta corrediza se abre por completo. Apreta el luminoso botón "PB". La puerta se cierra y al rato se abre, proclamando un tenue vértigo. Sale. Saluda al portero.
"Qué vicioso", piensa éste mientas encera la entrada del edificio.

- No es vicio..., es Hollywood- grita el fugitivo, guiñándole un ojo en señal de envejecimiento.

Sergio A. Iturbe

[La autoría de la imagen corresponde a Andy Warhol y se llama "Suicide"].

Nirvana! (Gustavo Sala)

2009-02-02T13:16:00.002-02:00

[Hacer Click en la foto para ver detalladamente]

Prometo subir un cuento esta semana...

2009-01-07T17:38:00.000-02:00

¡Basta de darle Diclofenac a los enfermos!

Edgar Allan Poe

2008-11-12T02:37:00.002-02:00

[Gentileza de Perro, Gato y Ardilla].

Kornilova

2008-10-17T19:57:00.009-03:00

“No hay quien ignore que la mujer, en la época de su embarazo

(y más si es primeriza), suele estar expuesta a ciertos extraños

influjos e impresiones, que obran de un modo fantástico sobre su

espíritu. Esos influjos toman a veces –aunque, desde luego,

muy raramente- formas insólitas, anormales, casi absurdas."

(Fiodor Dostoievski - Diario de un escritor)

Conocí a mi esposo gracias a la conmiseración de mi padre para con su mejor amigo, Piotr Alejovich Kornilov.

Mi padre, al ver el estado de su amigo por la pérdida de su esposa, tuvo la gentileza de entregarme como aliciente y consuelo.

Luego de conocer a mi esposo en profundidad, realmente envidié y justifiqué la muerte de su anterior esposa, aunque en rigor fue el grosor del feto lo que la reventó al momento del alumbramiento.

Así las cosas, no sólo tuve que tomar a mi cargo los quehaceres domésticos, sino que oficié de madre, esposa, prostituta, casera… Tenía entonces dieciséis años. Corría el año 1872 en San Petersburgo.

Con mi nula experiencia, consideraba los vejámenes a los que era sometida como simple oficio matrimonial: nada mejor para un cuarentón que una doncella inexperta para satisfacer sus más asquerosas fantasías sádicas.

Convencido de que su placer era el mío, Piotr me exhortaba diariamente a tragar sus níveas secreciones eróticas.

Mirame a la cara, puta, me decía mientras eyaculaba en mi lengua poseído por convulsiones infernales.

Nunca tuve problema en tragar y hasta saborear su semen, aunque quizá era otro artificio de la omnipotente inercia cósmica de la costumbre…

Muchas veces quise negarme a sus torturas, a los cortes que efectuaba en mis muslos, en mis brazos, en mi abdomen…, pero donde mi voluntad se imponía, ahí estaba la coacción paterna y su abyecta misericordia, esa fuerza que, falaz aunque presente, se vestía de conciencia, de MI conciencia.

No podría explicar la repugnancia que me producía sólo con su miserable presencia, su incipiente calvicie, su hirsuto y opaco pene, su falta de aseo, la ruidosa explosión de su hilaridad, su estúpida y adorada hija…

No fui partícipe de la Libertad hasta que llegó, tardía pero definitiva, la muerte de mi padre.

Fue en ese momento, en el funeral, cuando vislumbré la posibilidad de matar a Piotr Alejovich y a su inmunda y reptante presencia: la prolongación de la de mi padre.

Quiso mi mala fortuna –si dejamos de lado una posible voluntad de autoflagelo- que quedara embarazada del que consideraba mi verdugo. En ese momento tuve miedo, ese miedo que se proyecta en los techos y en el sórdido silencio de lo inefable.

Embarazada como estaba, cobré una sensibilidad que hasta entonces desconocía. Todos los sentimientos aumentaban, se amalgamaban describiendo extrañas siluetas en mis actitudes, en mis pensamientos, en la claridad de las tardes soleadas que debiera haberme alegrado en una realidad paralela e inexistente.

Estando en esa situación de debilidad (la estúpida piedad petersburguesa que no se apiada, paradójicamente, de los animales preñados) obvié la posibilidad de vengarme de su persona.

Dejé de lado gran parte de mis deberes hogareños y me dediqué a leer novelas románticas para acentuar –lo sabía de antemano- el contraste del rosado crepúsculo literario con los huracanados grises de mi cotidianeidad.

Cuatro meses de embarazo y de novelas por entregas fueron suficientes para lograr mi cometido: autoconvencimiento de la condena en la que estaba inmersa.

Era mayo de 1876. Dediqué una noche de vigilia involuntaria y residual a pertrechar la conclusión de mi averno minucioso.

Todavía no había amanecido cuando el catre rechinó, anunciando la proximidad de…

El samovar tardó sucesivas eternidades en calentarse, aunque en ese momento –sepan disculpar el tecnicismo- la temporalidad, de categoría, pasó a ser el tiempo que tarda un ruso promedio en tomar el té calentado a lo largo de dichas eternidades.

Después, hubo silencio.

Tomé un punzón –el que usaba Piotr en sus arrebatos de pasión- y logré introducirlo en una de las llagas distribuidas a lo largo de mi abultado vientre.

El resultado fue mucho dolor y poca eficiencia...

En el colmo de mi desesperación y fuera de mí, corrí a la habitación contigua. El cuerpo tibio tembló cuando arranqué las frazadas y, tomando a la niña, la arrojé desde el segundo piso en el que estábamos. Corrí la maceta que había en el alféizar para verla caer, pero una de las rosas carmesí me impidió ver el momento en el que uno de sus muslos quedaba enganchado en el cartel del bar de la planta baja, amortiguando la caída.

Juro que no quería una amputación, no quería el colgajo sangriento, no quería ser testigo de su cándido fémur. Sólo quería…

No quiero Siberias, Piotr Alejovich. Extraño tu semen mezclado con mi sangre, Piotr.

No quiero ir a Siberia, Piotr.

No quiero ir a Siberia, Piotr…

Sergio A. Iturbe

17/10/08

[Para ver el artículo de Dostoievski ("El proceso a Kornilova"), hacer click aquí]

Micky Vainilla

2008-10-10T22:00:00.001-03:00

Nunca me canso de este hijo de puta.
(Dedicado al que corresponde en estos casos...)

Escena

2008-09-25T18:29:00.005-03:00

Escucho un murmullo que parece provenir por detrás de una puerta que tengo al frente.

No sé si lo que veré detrás de ella me agraviará con algún beneficio espiritual o económico.

Me inclino sigilosamente hacia el picaporte, y casi como si no quisiera despertarlo de su sueño de bronce.

Aire caliente sale a mi encuentro al pasar la mano por el ojo de la cerradura antes de entrar, y por cada uno de los orificios centelleantes de la madera de burbujas en ebullición constante y de degradación.

Me quema la expresión un hálito de desesperanza que se convierte en una intervención infernal. Caliente como una fiebre de la niñez. Delirio. Tremendo. Delirio tremendo.

Mis hermanos en una habitación en llamas, rodeados de flamantes colchones.

Navidad, cerdo asado. Papel de diario. El mismo olor.

Doy la vuelta sobre mis pies, y camino hacia el living.

Me detengo. Dudo y me detengo. Miro hacia la puerta y hacia el paisaje que deja entrever.

Me acerco nuevamente. No traspaso el marco. Los ojos me comienzan a picar. La luz se hace intensa. Cierro la puerta.

El picaporte está tibio. Quizá sea una premonición. No, lo dudo.

Sergio A. Iturbe

31/10/06

[La autoría de la foto corresponde a Florencia Aizenberg].

Proyecto (J.D.Salinger)

2008-09-23T13:42:00.004-03:00

Buscaría un empleo. Pensé que encontraría trabajo en una estación de servicio poniendo a los autos aceite y nafta. Pero la verdad es que no me importaba qué clase de trabajo fuera con tal de que nadie me conociera y yo no conociera a nadie. Lo que haría sería hacerme pasar por sordomudo y así no tendría que hablar. Si querían decirme algo, tendrían que escribirlo en un papelito y enseñármelo. Al final se hartarían y ya no tendría que hablar el resto de mi vida. Pensarían que era un pobre hombre y me dejarían en paz. Yo les llenaría los tanques de nafta, ellos me pagarían, y con el dinero me construiría una cabaña en algún lugar y pasaría allí el resto de mi vida. La levantaría cerca del bosque, pero no entre los árboles, porque querría ver el sol todo el tiempo. Me haría la comida, y luego, si me daba la gana de casarme, conocería a una chica lindísima que sería también sordomuda y nos casaríamos. Vendría a vivir a la cabaña conmigo y si quería decirme algo tendría que escribirlo, como todo el mundo. Si llegábamos a tener hijos, los esconderíamos en alguna parte. Les compraríamos un montón de libros y les enseñaríamos a leer y escribir nosotros solos.

[Este fragmento está sacado de "El Guardián entre el centeno" de la editorial Edhasa, aunque le saqué palabras como "gasolina" y "guapísima" y puse lo que corresponde a un castellano más prudente. De más está decir que es del palo, el muy hijo de puta, salvo por el sol, que debería desaparecer en cuanto antes].

Ser tragaleche es de putos (Gustavo Sala)

2008-09-19T14:55:00.004-03:00

El diario de Nina.

2008-08-18T05:39:00.009-03:00

21 de Julio de 1982.

Mi querido diario: estoy contenta porque papá me dijo que estas vacaciones pasaríamos más tiempo juntos. Me extraña. Debe ser para que no me ponga triste cuando mamá se vaya dentro de dos días a su pueblo. ¿Se irá por mucho tiempo? Espero que no.

22 de Julio de 1982.

Mi querido diario: Mañana se va mamá y me voy a quedar sola con papá. Es la primera vez que me quedo sola con papá. ¿Papá será divertido? Es raro papá. Está siempre serio. No sabe reír. Nunca lo vi reírse. Hoy me mostró unos títeres que compró para que juegue con él en las vacaciones. Tienen ropa y todo. Son muy lindos. La ropa es linda, también. Son dos títeres. Uno es más alto y tiene bigotes como papá. El otro es más chico. Parece que fuera una nena, porque tiene un vestidito rojo. Es rubio el títere. Como yo.

23 de Julio de 1982.

Mi querido diario: estoy triste porque mamá se fue esta mañana. No estoy triste porque se fue. Estoy triste porque no me saludó. Yo les dije que me levantaran, pero no me hicieron caso. Papá dice que me dio un beso en la frente antes de irse. No le creo. Creo que me miente para que me ponga contenta.
Espero que mamá vuelva rápido. La voy a extrañar. La quiero mucho a mi mamá.
¿Por qué se va si sabe que me hace mal? ¿No me quiere?

26 de Julio de 1982.

Mi querido diario: hoy mi papá me levantó temprano para mostrarme lo que me había traído. Me trajo un teatro para títeres. Es igual al teatro de títeres que había en jardín de cinco. Me dijo que no le contara nada de los títeres ni del teatro a mi mamá ni a la nona. Sigue serio papá.
No me acuerdo si el punto aparte era para cambiar de tema o para hablar distinto del mismo tema. Por las dudas uso punto aparte. Total acá no está la seño para corregirme. Odio que me corrija. Es mala la seño.
Me gustó que me trajera un teatro para títeres, pero me molestó que me levantara tan temprano. El sueño me saca las ganas de jugar. Yo quería jugar pero tenía sueño. Recién estuve buscando el teatro y no lo encontré. Voy a dejar de escribir porque vino mi papá. Espero que tenga ganas de jugar. Cuando vuelve de la oficina no quiere jugar. Cuando llega y lo miro es como si no tuviera ojos. No mira a ningún lado. Es feo papá cuando está cansado. Prometo escribir mañana.

27 de Julio de 1982.

Mi querido diario: acá estoy de nuevo. Te dije que iba a escribir hoy. No me gustaría que te enojes conmigo porque después me pasan cosas feas. No te gusta que no te preste atención. Ahora estoy con vos, mi querido diario.
Hoy me pasó algo raro mientras jugaba con mi papá al teatro. El títere grande le decía al títere con vestido que no era un títere. Yo le grité que no le creyera, pero no me escuchó. Son títeres. El papá y la nena. Papá le miente a la nena.

29 de Julio de 1982.

Mi querido diario: hoy vino Caro a jugar conmigo. Es mi mejor amiga. Caro tiene un diario parecido al mío. El diario de Caro es rosa y mi diario es blanco. Hoy le pedí que me mostrara lo que había escrito y no quiso. La encerré en el baño en broma y leí su diario. Ella pone "mi querido diario" igual que yo. ¿Habrá leído mi diario y me copió o todos escribimos igual?
Escribe cosas tontas. No escribe cosas importantes. ¿Y yo? ¿Escribo cosas importantes?

30 de Julio de 1982.

Mi querido diario: la nena títere sigue sin saber que es un títere. Yo le grito, pero no me escucha. Anoche escuchaba gritos que parecían mis gritos. Creo que alguien me grita algo, pero no alcanzo a entender.
El papá títere habla igual que papá. Yo quería que hiciera otra voz. Tengo frío. Cuando escucho los gritos me da frío. Ahora no escucho los gritos pero tengo frío igual. Es raro. Cuando papá se pone detrás del teatro me siento sola. Los títeres me hacen sentir sola. Cuando vienen los títeres, papá se va. Papá mueve los títeres, pero los títeres no son papá. Tengo frío. Me voy a dormir.

31 de Julio de 1982.

Mi querido diario: anoche los gritos sonaron más fuerte, pero sigo sin entender las palabras. Parece otro idioma. Viene del garaje, donde papá guarda el teatro. No le voy a gritar más a la nena títere. Si escucha mis gritos se va a sentir mal como yo. No quiero que se sienta mal, porque es buena la nena títere. Hoy me acerqué al papá títere y le vi la cara de cerca. Tiene la mirada de papá cuando no está cansado. Cuando me acerqué me miró fijo y me saludó. Le miente a la nena títere pero es bueno conmigo. Papá títere no se ríe. La nena títere no se ríe porque papá títere no se ríe. Cuando papá títere me miraba, nena títere lloraba. Tiene lágrimas azules. Son lindas las lágrimas de la nena títere.

2 de Agosto de 1982.

Mi querido diario: disculpame que no te haya escrito ayer. Había algo en el huequito de la llave del candado y no podía verte. Me asusté mucho porque pensé que no nos íbamos a ver nunca más. No entiendo cómo llegó ese alambre al candado. Era un clip roto, doblado. Era parecido al clip que sostenía las hojas de anotar que están en la mesa del teléfono. Fui a buscarlo para compararlos y no lo encontré. Le pregunté a papá y no me respondió. Debe ser porque estaba cansado. Estaba mirando por la ventana. Estaba lloviendo. Le gusta la lluvia a mi papá. A veces le pregunto por qué llora. Siempre me responde lo mismo. "Estamos solos", me responde. Pareciera que llora, pero no llora. Son las gotas del vidrio. Se ven en la cara, también.
Es raro. El cielo llora en la cara de mi papá. Pensé que el cielo era de todos. ¿Estamos solos?
Extraño a mi mamá. Papá se pone triste cuando no está mamá.

4 de Agosto de 1982.

Mi querido diario: me pasan cosas raras. Hoy te leí por primera vez y hay cosas que no me acuerdo que haya escrito. Anteayer soñé que yo era un títere. Me acuerdo que tenía frío. Me levanté y le hice un saquito a la nena títere. No sé por qué le llamo nena títere. ¿Es un títere?
No sé si me levanté del sueño. No tengo frío. Agosto es más frío que Julio.

5 de Agosto de 1982.

Mi querido diario: hoy me levanté y mi papá no estaba. Fui al teatro y estaba nada más que nena títere. Papá títere no estaba. Me acerqué y la miré a los ojos. Se estaba riendo. No me dijo nada. Me miraba de una manera que me daba miedo. No quiere a papá títere porque es mentiroso. Está contenta porque ahora no está. Cuando escuché que mi papá estaba entrando a la casa, me puse a jugar con la casa de muñecas porque a papá no le gusta que juegue sola a los títeres. No sé si nena títere se pone mal porque viene mi papá o papá títere.
Cuando viene mi papá y se esconde detrás del teatro, aparece papá títere.

8 de Agosto de 1982.

Mi querido diario: no te escribí estos días porque aproveché que mi papá se fue el fin de semana a cazar con los amigos para jugar con nena títere. Me sorprendió que apareciera papá títere porque mi papá está lejos. Cuando apareció papá títere, la nena títere no dijo más nada. Me dio miedo que me miraran los dos al mismo tiempo. Me puse triste porque no podía mirar a los dos al mismo tiempo. Cuando volvió mi papá los títeres se escondieron. Le pregunté a mi papá cómo hacía yo para saber que no era un títere. No me respondió. Creo que estaba cansado. Por eso no me respondió.
Mañana llega mi mamá.
Estoy contenta porque mañana llega mi mamá.

9 de Agosto de 1982.

Mi querido diario: no sé qué me pasa. Hoy volvió mamá y sigo triste. Me trajo alfajores de dulce de leche como me gustan. Sabe que no me gustan los alfajores de frutas. Me preguntó dónde estaba papá. Le dije que anoche no había llegado de trabajar. Cuando se fue a buscarlo, nena títere me dijo que había matado a papá títere porque le había mentido. La nena títere no me escucha cuando le hablo. Le dije que yo le había gritado desde el principio que no era un títere. Encontré la ropa de papá títere al lado del teatro. Cuando mamá volvió, vi que estaba llorando. Volvió y llamó a la policía llorando. Cuando cortó el teléfono le pregunté por qué no me dijo que yo era un títere. Me dijo que no soy un títere. Estoy triste porque mamá me miente. Igual que papá títere a la nena títere.
Me queda bien el vestido rojo que me regaló la nena títere.

Sergio A. Iturbe
14/08/08

Misión: Colegas y Vasto Espanto (Analía C.Bastos)

2008-08-16T19:28:00.005-03:00

Los componentes oficiales incendiaban pasillos, se batían en sus barricadas y creaban para sí intuiciones de locura. Se agolpaban a leer afiches inundados de cólera y auto racismo, eso excitaba nuevas manías; y salieron en multitud a propagarlas por retiradas áreas de la institución volátil que les daba asilo y rebeldía.
Discriminar sus expedientes por fogata que veían nacer puertas adentro.
Conformes con las expectativas de victoria, salieron de a grupos pequeños y organizaron un comité de fusilamiento –al que llamaron “Colegas y Vasto Espanto”- para apostarse todos en la terraza y dar el mejor festejo.
Sale el primer e indecente grupo de castigo; en el frente otra puerta se abre y aparece la manada efímera, presta a ser acabada.
Saludan a sus compañeros como lo hacían cuando encontraban sus caras todas las mañanas. Llevan el mentón a un ilustre ángulo recto y ven un tercer ojo venírseles para acompañar la figura de sus caras…ya tiradas en el piso con la vista en el cielo tridimensional.

07/08/08.

La Cantante Calva (Part 1)

2008-08-16T00:19:00.007-03:00

La Cantante Calva (Part 2)

2008-08-16T00:19:00.005-03:00

La Cantante Calva (Part 3)

2008-08-16T00:19:00.003-03:00

La Cantante Calva (Part 4)

2008-08-16T00:19:00.001-03:00

Aniversario (Un cuento infantil...)

2008-07-21T20:31:00.007-03:00

He renegado toda mi vida acerca de la existencia de familias normales, convencionales. No obstante, es ésta una familia normal, convencional.

Viste cómo es esto...

Papá, mamá y sus cuatro y rubios hijitos. Lindos, todos ellos.

Papá y Mamá, como son jóvenes, conservan ese combustible y agotable cariño aún no desarticulado por el hastío y los reemplazos laborales y sexuales. Es por esto que el viernes, ya liberados de sus tareas empresariales, Papá invita a Mamá a cenar afuera. Es su aniversario. Aniversario de casados.

Esta invitación -que quince o veinte años después resultarían intentos vanos de reestablecer una relación gangrenada- es en este momento una distracción semanal no carente de una activa jovialidad. Están conformes con sus sueldos, con su moderno auto importado, con la vida académica de sus hijos.

Como el mayor de éstos no tiene la edad suficiente para cuidar a los restantes tres, Papá y Mamá deciden llamar a una niñera.

Papá, aunque es Juez Penal, no repara en las notas frenológicas que hubieran delatado, y sin dificultad, la perversión de esta joven tan bipolar como impredecible.

Papá y Mamá, confiando en la inutilidad doméstica de la otrora indigente trabajadora nocturna, recomiendan a la atenta niñera que no abra las ventanas "bajo ninguna circunstancia". Lo mismo con las puertas, tanto traseras como principales.

Nadie, salvo ellos en persona, puede ingresar en la residencia. NADIE.

Ignoran, claro está, cuatro cosas importantes, a saber:

a) No todo problema entra por las puertas o las ventanas;

b) Si el problema entra por la puerta -o la ventana- no necesariamente tiene que ser a la fuerza;

c) El problema puede ser potencial. Esto es: el problema puede haber entrado hace años, pero manifestarse de una vez y definitivamente en una milésima de segundo;

d) Los problemas, lejos de poder ser solucionados mediante precauciones diseñadas a los fines, muchas veces -la mayoría- son generados por éstas.

Papá y Mamá, envuelto cada uno en un halo de perfume francés, se suben al auto. Notan un desperfecto en el portón automático, pero no le dan importancia. "Mañana llamo al técnico", dice Papá, que no se da cuenta de la trascendencia ingenua que implica la postulación de un mañana palpable y previsible. "Bueno, pero que no pase de mañana", dice Mamá, creyendo, como Papá, en las agendas y en los calendarios.

Los calendarios suelen encontrarse en las agendas. El infierno, sin embargo, está en el presente.

El portón automático del garage, aunque haciendo un chirrido escalofriante, se cierra herméticamente.

Niñera, muy curiosa, mira por la ventana de la cocina. Los mira sacar el auto del garage.

Un imprudente conductor de camión de mudanzas obstruye la salida del auto de Papá.

Papá, apurado aunque sin motivos, se baja de su convertible. Gesticula de manera tal que las palabras que pronuncia, si bien no son percibidas por Niñera, parecen instrumentos arcaicos y obsoletos de comunicación. Inmediatamente después, el camión se mueve posibilitando el tránsito de Papá.

Niñera, cuando el auto desaparece de su campo visual, mira el reloj que pende de un estudiado clavo ubicado encima de la puerta corrediza que comunica a la cocina con el comedor.

La aguja del segundero, roja como no lo son sus compañeras, no se mueve de su lugar: se detuvo exactamente sobre el brillante ocho escrito en números romanos. VIII. Faltan exactamnete veinte segundos para que el minutero salte a la progresión prefijada. Sin embargo, no es esto una falta temporal. Diríamos más bien que es falta de pila. Una de las manifestaciones de la Nada. Por qué no.

Aunque estamos entre dos opciones -tres contando la superposición de ellas- Niñera (poco detallista y en éxtasis por las libertades que posibilita la ausencia de los patrones, tan temporales como jerárquicos) no repara en ello y se convence de una hora poco certera. Poco certera, de más está decirlo, para convenciones tan cósmicas como tercamente axiomáticas.

Los niños, mientras, duermen apaciblemente en la cama de tres plazas de sus padres.

Es como dormir con Papá y Mamá.

Pueden sentir su perfume y, así, dormir tranquilos como asegurados por sus falaces presencias.

Sus actividades extraescolares (piano, violín, natación y equitación, respectivamente) los dejan exhaustos mentirosamente temprano: recordemos que el segundero no prospera.

Niñera, previendo un posible e indiscreto regreso, mira por la misma ventana que descubrió la partida del feliz matrimonio. La ventana de la cocina. Hace esto al tiempo que abre el segundo cajón. El primero es el de los cubiertos. El segundo es el de los repasadores y los guantes de cocina. Saca uno es estos últimos, se lo pone y se dirige a la habitación principal, donde duermen los niños.

Con sumo cuidado, y tratando de no hacer el más infinitesimal ruido, abre la macisa puerta.

La oscuridad y las respiraciones regulares los delatan: duermen.

Uno de ellos finge.

El ruido ya familiar de la puerta principal la desconcentra. Es Papá. Niñera se altera: la han descubierto. No. No pasa nada. Papá ha venido por la corbata, que yacía, olvidada, en el perchero detrás de la puerta. Cierra la puerta. El fade out del motor describe su alejamiento.

Niñera, suspirando, cierra la puerta que había abierto y, bajando las escaleras, se dirige al living, al frente del televisor. Lo prende, aún con el guante puesto en la mano derecha. Busca el canal de cocina, que no tarda en encontrar. Sube su pollera y, con su mano derecha, empieza a masturbarse mientras mira los retoques decorativos y finales de una torta de chocolate y crema. Uno de sus polos le posibilita la excitación en presencia de los postres dulces. El otro polo, sin embargo, tiene más que ver con niños y utensilios de pastelería.

La relación entre los polos pasa desapercibida como el segundero del reloj.

Quince e incronicados minutos tarda esta mujer para eyacular masculinamente sobre el impecable parquet, no sin antes cerrar los ojos y aumentar su ritmo cardíaco hasta gemir prudentemente, mientras sus piernas, salpicadas grotescamente, casi que dibujan ciento ochenta grados en la Geometría y treinta y ocho grados en la Termodinámica de su ahora irrigado y erecto clítoris.

La impunidad de cuatro subconciencias infantiles -recordemos, así también, que una de ellas es conciencia fingiendo subconciencia- no se compara con la inconciencia electrónica de una sola cámara de seguridad emplazada y convenientemente camuflada en un cuadro tan decorativo como no-artístico: Modern-Shit-Art (M.S.A.), que le llaman.

El todavía cálido efluvio de su orgasmo reciente se convierte en despreciable y asqueroso mientras su pulso vuelve a la normalidad y descubre el incómodo sabor de la inminente limpieza del piso.

El parquet se mancha muy fácilmente.

El estruendo que previene de la planta baja aborta sus planes -seguir masturbándose- al tiempo que salta del sillón y se dirige al lugar de origen. Al subir las escaleras, la pólvora y el hierro se hacen presentes, primero, e inmanentes, después.

La puerta de la habitación principal sigue cerrada.

La intriga y la baja presión arterial producen el martilleo de sus rótulas y el posterior desvanecimiento de la rigidez de sus articulaciones: sus piernas, todavía húmedas, tambalean al llegar al descanso de la escalera. En este preciso instante estalla un llanto coral como de eunucos desesperados.

Tropieza con uno de los zócalos, se precipita de rodillas y golpea estentóreamente su cabeza contra la puerta.

Los chillidos, en el clímax de los decibeles, cesan.

La puerta se entorna en tanto que le impide darse cuenta de que el mayor de los hijos sostiene una ensangrentada Smith & Wesson Magnum 357. Es el arma personal de Papá, quizá descubierta fruto de un hurgar cajas depositadas en el vestidor.

Hijo-Mayor ha escupido a Hermana-Violinista, (ocho años) en su níveo rostro. Digo "escupir" por la consistencia de los cóncavos trozos de cráneo que descansan a lo largo y ancho de toda la habitación.

"Escupir", como quien dice.

Niñera se arrastra hasta los pies de la cama y en el trayecto saborea una tibia y grisácea porción de masa encefálica.

Prefiere la crema moca, decide.

Cuando se asoma, lo ve a Hijo-Mayor sentado a un lado de la cama, apuntándole a Hemano-Nadador (seis años). No, por favor, implora éste. Sí, dejame, dice Hermano-Mayor. Se oye el ruido grave y resonante de un nuevo disparo. Niñera siente como si ranas tibias y húmedas le hubieran saltado encima.

No son ranas.

Hermano-Menor se quita con la lengua los restos de sus hermanos. Son dulces, piensa. Lo dulce le genera alegría. Sonríe. Esa sonrisa desaparece mientras el maxilar inferior, desarticulado, choca contra el tapiz de la cabecera de la cama.

Hijo-Mayor quiere despertar a sus tres hermanos, pero lo único que logra es mover dos torsos inanimados y decapitados, que yacen aún en las ensangrentadas sábanas de seda.

Parecen sábanas de nylon. Brillan opacamente.

Hermano-Menor, en pleno ejercicio de sus facultades, palpa la incomprensible ausencia de su maxilar inferior. Su lengua, ubicada donde siempre, no encuentra el marco natural de su reposo. Siente un gusto salado y recuerda el mar, el primer contacto con el mar.

No es sangre. Es mar.

Recuerda la articulación y los labios incrédulos de su padre. Mira a Hermano-Mayor e interroga a su tranquiola expresión. Mira el arma.

Se escucha el chirrido del portón automático.

Niñera ha empezado a masturbar el exangüe pubis de Hermana-Violinista. Su cuello, desgarrado y ahora terminación de su cuerpo, se mueve de un lado a otro al ritmo del guante de cocina.

Hermano-Mayor encuentra la mandíbula de Hermano-Menor, que ya no mira ni se mueve.

En la planta baja, junto con la recomendación televisiva de no usar margarina sino manteca, Papá y Mamá se ríen de eventos recientes.

El mozo se parecía a Hegel, dice Papá.

Jajaja, dice Mamá.

Ahora suben las escaleras.

Claro, ahora entiendo. Para eso el absurdo de cómo subir una escalera: es un libro para ebrios, dice Papá y no sé a qué se refiere.

Jajaja, repite Mamá.

Hijo-Único sonríe cuando Papá y Mamá entran en Habitación Principal.

¿Qué es esto?, pregunta Papá en el momento en que Hijo le estira un sobre de papel madera.

Feliz aniversario, exclama Hijo cuando Papá saca la mandíbula de Ex-Hijo-Menor.

Yo ayudé a hacerlo, dice Niñera, que sigue masturbando a Fiambre-De-Hija-Violinista.

Gracias, dicen enternecidos Papá y Mamá, abrazando a su hijo único al unísomo y pateando, sin querer el cadáver de Hijo-Nadador.

Papá separa a su hijo de su pecho y lo mira, emocionado hasta las lágrimas.

De nada, papi. Los quiero mucho, responde.

Nosostros también te queremos, hijo, dice Mamá, mientras se limpia una lágrima que pende de su barbilla.

Sergio A. Iturbe

21/07/08

[La foto es de autoría propia y corresponde a la primera frase del libro "Anna Karenina" de Lev Tolstoi].

Injerto hamletiano. (Continuación).

2008-07-13T22:57:00.007-03:00

Habitación de Hamlet.

Hamlet, solo y cagado encima.

Hamlet. (tomando el arcaico pero todavía en circulación Motorola V3, marca un número excesivamente largo. El sonido de los tonos numéricos se debe escuchar fuertemente.) -Hello! Yes. I´m Hamlet. Yes, a Shakespeare´s character. OK. I´ll wait... (Espera unos instantes) Yes, still here. I´m just calling in order to transfer my account... Yes... Because of my inminent death... Yes. When? The next scene. Yes. Transfer all the money from 2003174468 to 2003748588. Password? Yes... let me see... "heilhitler". Yes, from Hamlet Himmler to Horacio Panza. Can I speak in spanish? OK. Thanks. (Cierra el celular, porque es de los que se abren, como ya se sabe). ¡Qué absurda existencia, goethiano Mefistófeles que se desangra concomitante a la lógica aristotélica, esa aritmética que habita en los confines de nuestras mentes! ¡Oh, Revolución Científica! ¡Oh! (Mirando detalladamente el pantalón que se acaba de sacar) ¡No fueron sólo las ropas interiores las sacrilegiadas..! ¡Oh! (Tira el celular al piso con la fuerza suficiente como para que estalle en cuatrocientos cincuenta y tres pedazos.)

Entra Equinoccio, el-personaje-que-no-existe-en-Hamlet.

Equinoccio. (No sin taparse la nariz al entrar) -¿Me ha llamado, señor?

Hamlet.- ¿Es que osas negar el destino político de Dinamarca de esa manera, infame traidor a la Patria? ¿Osas taparte la nariz?

Equinoccio. (Confuso) -No pensé que fueran tales cosas que se interpretaran de mis acciones, mi señor.

Hamlet.- Piensas mal.

Equinoccio.- Es que NO PENSÉ que fuera tal la interpretación...

Hamlet. (Perspicaz) -En ese caso... NO pensaste mal...

Equinoccio. (Perspicaz, aunque un grado menos que Hamlet) -¿Entonces, mi lord?

Hamlet. (Evasivo, tomando el boxer "Eyelit" por demás coloreado artificialmente, a la usanza isabelina) -Éste es el destino de Dinamarca, y el de todos los hombres que habiten el territ...

Equinoccio. (Mortificado) -¡Oh! ¡Qué miseria de antropología!

Hamlet. (Superado) -Ciertamente, mi equinocturno sirviente carente de existencia.

Equinoccio. (Hastiado) -Todas mis noches son iguales, señor. Es la razón etimológica de mi nombre. No se acerca un ápice a lo que cósmicamente refieren por tal, ya que si planteamos al equinoccio como suele efectuarse, ¿dónde está el segundo término de la comparación, es decir, el día?

Hamlet. (Mientras se limpia con dificultad la retaguardia -el término bélico es pertinente- con una toalla que ostenta, sin disimulo, la flamante bandera de la Comunidad Europea, con su pintoresco círculo hepatítico de estrellas) -Eso me pasa por imponer la enseñanza del latín a la servidumbre.

Equinoccio. (Provocativo) -Propongo, hic et nunc el argumentum de que dispone vuestra majestad para, prima facie, desbordar tal incongruencia epistémica. "Epistémico"... de "episteme": conocimiento.

Hamlet.- ¡Oh! ¡Ahora recuerdo! ¡El griego también!

Equinoccio. (Afectado, aunque irónicamente) -No llore, mi excelentísimus y magnánimus señor, por los lácteos derramados en la infértil y seca tierra de las palabras. Alea iacta est... ad hoc. (Mientras lo consuela con una sonrisa grotesca dibujada en la cara, le acaricia libidinosamente la espalda a Hamlet).

Hamlet. (Lamentándose como producto del trilingüismo de su sirviente inexistente) -¡Oh!

Injerto ubicado entre la escena I y la escena II del Acto V de Hamlet.

2008-07-08T23:07:00.011-03:00

[Advertencia: para su mejor intelección, el lector debería, si no se es un estudioso de Shakespeare, releer (o leer) la escena I del acto V, luego la presente escena y luego la escena II; que es la última en la que vive Hamlet, como lo vaticina mientras da sus datos al banco de Suiza. En el caso en que el lector sea lo suficientemente apático o perezoso para hacer esto, la escena I es la del cementerio, en la que Hamlet tiene un acceso de existencialismo escatológico (que será el retomado en el presente injerto) al tomar dos de las calaveras que encuentra en el cementerio (una de las cuales es de Yorick, un conocido que detona la conciencia de la finitud humana). El injerto se insertaría justo en el punto en que Horacio y Hamlet vuelven del cementerio. La escena siguiente es en la que tiene lugar la contienda entre Laertes y Hamlet y en la que Hamlet, junto con casi todos menos Horacio, a razón de ser el heredero de la cuenta en Suiza de Hamlet y el único testigo de la tragedia, mueren envenenados o agujereados.]

Una sala en el castillo.

Entran Hamlet y Horacio.

Hamlet.- Faire une promenade pour le cementerio me conduce hacia los lúgubres pasillos del existencialismo... ¡Oh!

Horacio.- ¿"Faire une promenade"? ¿Es que te empeñas en disfrazar el pragmatismo inglés desmantelando nuevos existenciarios? El existencialismo francés te amanera... La manière, la manière...

Hamlet.- ¡Oh, l´être pour la mort! ¡Oh!

Horacio.- Je suis, tu es, il est...

Hamlet.- ¡Nous sommes!

Horacio.- ¡Oui!

Hamlet.- ¡Oh, posibilidad radical! ¡Oh, conciencia de la finitud! ¡Oh!

Horacio.- Algo huele mal en Dinamarca...

Hamlet.- (Fregándose el vientre) La muerte me doblega el estómago...

Horacio.- (Fregándose la nariz) ¡Es inmundo! ¡Huele como el cráneo de Yorick!

Hamlet.- (Con aire de autosuficiencia) Ciertamente, mi querido Horacio. El Demiurgo me ha vaticinado el hedor del infierno, los gusanos de la putrefacción, el destino gastrointestinal de los restos...

Horacio.- Tu le dices a Laertes, te quejas de sus exageraciones en el marco de la muerte de su hermana, Ofelia; diriges "La Ratonera" amonestando a los bufones a causa de la falta de naturalidad en su actuación... ¿No reparas, mi buen señor, en la exageración que sugiere tal comparación? ¿Eh?

Hamlet.- (Dubitativo) ¡Piensas acaso que los restos de Yorick huelen peor que mis ventosidades?

Horacio.- (Exacerbado) ¡No! ¡De ninguna manera! ¡Es al revés, es al revés!

Hamlet.- (Frotándose el mentón) Eso es porque te encuentras demasiado cerca de mi destino... quiero decir... de mi jurisdicción putrefactaria...

Horacio.- (Escandalizado como un francés) ¡Neologizas como un alemán!

Hamlet.- ¡Oh, vano insensato, verdad de perogrullo, tautología digestiva! ¡"Neologizar" es un neologismo!

Horacio.- (Con actitud filosófica presocrática) El discurso debe corresponder formalmente con la intención...

Hamlet.- (Sarcásticamente) ¡Es eso, mi querido amigo, lo que te han corregido en el Trabajo Práctico de ayer!

Horacio.- Ciertamente, mi ventoso señor, manifestación irreductible de los restos de una sopa de porotos...

Hamlet.- Garbanzos, mi regular amigo.

Horacio.- Promocional, promocional... Sólo me falta recuperar el práctico del que hablabas...

Hamlet.- No cantes victoria, agudo olfato canino.

Horacio.- ¡Oh! ¡Por Dinamarca! ¡Te has cagado nuevamente!

Hamlet.- (Compungido, aunque sin dejar de ser un reproche ) Disculpa, imperfecto servidor de mi amistad. (Líricamente) La obscura proximidad de mi muerte, calaveras cual parque de diversiones de gusanos blancos, sombras nocturnas que parecen esquizofrenias que moldean mi razón como el fuego al PVC, cuervos que acechan mi fortuita e inestable vitalidad... ¡Oh!

Horacio.- ¿Qué ha sucedido?

Hamlet.- Mi ventoso destino me ha ofrendado como si en mi persona residiera la divinidad. ¿Serán mis ropas interiores el receptáculo de tales ofrendas? ¿Serán los restos, por ventura, ruidos intestinales? ¿Ventosidades silenciosas?

Horacio.- ¡Oh, precisa palabra que has vociferado: "RECEPTÁCULO"!

Hamlet.- Discúlpame un instante, querido y pulcro amigo, que no soportas mi destino... iré inmediatamente a cambiarme el altar... quiero decir... las ropas ofrendadas. ¡Oh, intercambiables rituales, herejes de onomatopeyas febriles!

Horacio.- Ve, por favor. Te lo agradezco. (Aparte) Toda Dinamarca te lo agradecerá, si persistes en tales manifestaciones de fe. (Abriendo la ventana) ¡Oh, destino putrefacto, que persistes aun en el aire circulando!

[Continuará]

Sergio A. Iturbe (en el papel de Shakespeare...)

09/07/08

Gothic Manière (Gustavo Sala).

2008-07-05T04:57:00.002-03:00

[Hacer click en la imagen para ver, ya saben.]

[¡Putos!]

Juego de piso

2008-06-27T19:37:00.004-03:00

El juego consiste en subsistir y en hacer desangrar a los oponentes. Dado que el tablero en donde se desarrolla este juego es bastante extenso, se necesitarán muchos participantes, no menos de 60.
El tablero se dispondrá en el piso, si es rebatible, pero se tendrá que hacer un piso de cemento y mosaicos lisos y blancos, generando un cuadrado de 6 metros de lado, teniendo cada mosaico constituyente de la trama unos 30 centímetros de lado, de manera que una persona pueda pasar por uno de ellos sin tocar con su cuerpo a personas contiguas, ni atrás ni a los costados. A los lados, delimitando el tablero, habrá alambrados electrificados, de manera tal que sólo se pueda salir por el extremo correspondiente. El tablero tendrá una leve pendiente hacia alguno de los lados para que todos los fluidos (ya sea sangre, orina, vómito u otras inmundicias) desemboquen en un orificio en cuyo extremo habrá un receptáculo para procesarlo de la manera que se explicará luego.
Las personas entrarán por uno de los mosaicos de la esquina y caminarán en línea recta por los mosaicos que serían los que delimitan el cuadrado hasta llegar al extremo, donde girarán 90° hacia el lado que hayan mosaicos, pasarán al mosaico que está ahora delante suyo y girarán 90° en el mismo sentido que el giro anterior y caminarán en línea recta nuevamente, pasando por la línea de mosaicos paralela a la que transitaron antes, pero en sentido contrario, y así hasta llegar a la esquina contraria al mosaico por el que se entró en el tablero, por el otro extremo de la diagonal que formaría.
Los participantes entrarán uno atrás del otro hasta que todos estén en el tablero, uno en el primer cuadro, otro en el segundo, y así sucesivamente hasta que se llenen los casilleros con todos los participantes, que jugarán simultáneamente.
Todos los participantes deberán estar provistos de unos dispositivos en sus brazos, cintura y piernas, consistentes en cuchillas afiladas de unos 20 centímetros de largo y con el filo dispuesto hacia delante y perpendicular a los lugares en donde estén ubicados. En el pecho se colocará una punta del mismo largo, de manera que mantengan distancia y no se adelanten de su casillero.
Así, cuando todos los participantes se encuentren dentro del tablero, habrán tres filas y cuando empiecen a moverse según las reglas establecidas, cortarán a sus adversarios con las cuchillas (que es lo único que tendrán puesto) con la única posibilidad de agacharse unos 20 centímetros de su estatura normal, y salir cuando termine el tablero. En el caso que se desmaye debido a la falta de sangre, el juego se parará para sacar al perdedor, ya que sólo se puede jugar parado, porque hay que ocupar nada más que un casillero. Cuando un participante haya sido descalificado, todos se correrán para llenar el casillero vacante. Pasarán varias veces por el tablero hasta que salga el ganador, y cambiando el orden de manera aleatoria, según ordene el árbitro de acuerdo a las lesiones.
Ganará el juego el que quede parado en el tablero y además el que haya conservado el 80% del volumen total de su sangre (se podrá perder sólo un litro de sangre para ganar).
Durante el juego no se podrá emitir ningún tipo de gesticulación ni sonido, ya sea por dolor o para ejercer algún tipo de coacción psicológica sobre sus oponentes, so pena de cometer un foul técnico, cuyo castigo es la comisión de severos orificios en la arteria femoral con un taladro neumático, a cargo del médico oficial del partido.
El premio para el ganador consistirá en la devolución de la sangre perdida durante el juego (no antes ni después) y los cuidados médicos correspondientes a las heridas adquiridas en el juego (no se curarán las enfermedades o heridas preexistentes).
Los fluidos que queden en el receptáculo antes mencionado serán filtrados y oxigenados por maquinaria idónea a esos efectos para generar la cantidad de sangre suficiente para el ganador, que sólo será uno.
Los participantes deberán medir entre 1,5 y 1,7 metros, y pesar más de 50 kilogramos. Antes de jugar, se harán los análisis psicológicos, hematológicos, genealógicos y religiosos pertinentes a cada uno de los participantes, los que deberán ser óptimos.
Las categorías se dividirán por el tipo de sangre, por sexos y por edades (todo esto debido a las prestaciones del filtro y del purificador de sangre que, de más está decirlo, no hace milagros genéticos, es sólo un purificador y oxigenador artificial).
Ni la institución que realice este juego, ni los sponsors, ni siquiera el autor se hará responsable de la pérdida de valores, ya sea dinero, instrumentos de relojería, miembros inferiores, superiores y medios, ni tampoco por la muerte ni los gastos funerarios consecuentes.

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS ©2006.

Sergio A. Iturbe

27/01/06

Micky Vainilla (Maratón Selectiva)

2008-06-25T00:21:00.001-03:00

Dedicado, nuevamente, a Dibujo.

Hitlercito (¡Nuevo personaje!)

2008-06-18T02:15:00.003-03:00

[Gentileza de http://www.hitlercito.blogspot.com/]

¡A la mierda con Mel Gibson! (Gustavo Sala)

2008-06-13T13:59:00.001-03:00

(Hacer click en la imagen para ver bien)

¡Cuidado con la ESMA! (Gustavo Sala)

2008-06-06T23:02:00.001-03:00

Hacer click en la imagen para ver mejor.

Trece

2008-06-05T01:40:00.006-03:00

I

La curiosidad me puede. Nada que hacerle.
Eso de tener previstas ciertas formalidades para poder actuar de manera correcta me tiene sin cuidado. Lo puede decir cualquiera que me haya rozado, cualquiera que haya sido víctima de mis deslices manifiestos, algo así como lo contrario a un pánico escénico. Quizá una desinhibición sarcástica que se dispara ante las multitudes. Odio las multitudes.
Tiene algo de masoquismo, porque soy una persona esencialmente tímida. Cuando mi propia voluntad es la que dispara tales vociferaciones de desaprobación ante una estupidez manifiesta, me descubro, para mi recurrente asombro, falto de vergüenza. Los girasoles heliotrópicos –valga la redundancia- se concentran en cierta luz autónoma generadora de ridículo: siempre se dan vuelta para verme. Siempre.
Sic semper tyrannis.
Nunca miro al auditorio, nunca lo considero ni siquiera en calidad de interlocutor: sólo me limito a hablarle al que corresponda. Pero esta vez, no.
Estaba hablando, si mal no recuerdo, de lo que representaba la inexistencia del segundo viaje de Colón, a propósito de un absurdo de no-consecución numérica en Macedonio Fernández(1). El chiste está en saltar del uno al tres sin más. No es una crítica historiográfica. Idiotas.
Me di vuelta maquinalmente, como para corroborar cierta evasión activa, como una omisión de la generalidad heliotrópica (girar en sentido de la luz racional, malditos ilustrados). Toda su cara me miraba. Sus ojos no. Ni siquiera el consuelo de los ojos fugaces que por reflejo evaden el contacto. Nada. Se hubiera dicho que nunca me había mirado.
Considerando el desborde consuetudinario de su conducta, olvidé el resto de lo que iba a decir. Me senté en un acceso de automatismo jesuita, sin dejar de mirarla. De pie. Sentados. De pie. Sentados. Código binario. Sí, no.
Zapatillas blancas sin medias, jean celeste, remera blanca con alguna estúpida inscripción en inglés mal construido invitando a la reflexión.
Hasta ahora, nada raro.
Aunque su tez contrastaba con su remera, no dejaba de ser pálida. Su rostro era más pálido aún. Diríase que nunca había tomado sol, ni siquiera por reflejo hídrico. Blanco azulado. Thánatos.
Sólo veía la mitad exacta de su cara: la otra estaba oculta cuasiherméticamente detrás de su pelo negro. Aunque la densidad capilar era la normal, aumentaba en una actitud huérfana de naturalidad justamente en la mitad derecha de su cara. Su nariz oficiaba de terminación ergonómica, yuxtapuesta al pelo que caía en línea recta hacia abajo. Ningún intersticio atentaba contra el pudor de lo desconocido. Ni siquiera la sorprendía en un movimiento brusco que hiciera que el pelo se alejara lo suficiente de su piel como para denotar el hedor de esa ausencia.
Su mirada era penitente, como si estuviera condenada a mirar lo que su respiración flagelaba en el blanco absurdo de su cuaderno de apuntes.
Era la última en llegar y la primera en irse. Siempre. Nadie la conocía, no hablaba. Sólo se sentaba con su lapicera, golpeando esporádicamente y sin ritmo la superficie eternamente cándida de la hoja. De vez en cuando miraba hacia delante, y con miedo rencoroso volvía a la actitud acostumbrada. Huía del contacto, en todos sus géneros.
Ya en el colmo de mi incertidumbre, me prometí hablarle en cuanto viera el asomo más mínimo de cambio en su rutina. Como no hubiera esperanza de esto, obvié el requisito.
Esta vez, salió quince minutos antes. Al ver esto, agarré mis libros y cuadernos, y corrí detrás de ella. Parecía correr caminando. Todo en ella era reservado, su intención parecía la invisibilidad.
“Disculpame”, casi le grité. Creo que me escuchó, porque dio un imperceptible salto, pero siguió como si no existiera. Ni ella, ni yo. Corrí y la alcancé, interceptándola y poniéndome frente a ella, cara a cara. Al frenar para no chocarme, su pelo condescendió con la inercia, rozándome con cosquillas de crema de enjuague, aunque yo estaba de frente y no sirvió de nada. El pelo volvió adonde siempre.

II

Cuando habíamos caminado dos cuadras, ya me había acostumbrado a su olor, que me repugnaba en hálitos intermitentes y concomitantes al ir y venir de la brisa que se hacía autónoma e isócrona.
A medida que nos introducíamos en el microcentro, su incomodidad iba aumentando y ponía excusas para deshacerse de mi presencia. Sus excusas no tenían la calidad de una persona esquiva, por lo que no tenían éxito debido a su inverosimilitud.
Aunque adiviné sus intenciones, me empeciné en seguirla hasta su departamento, autoinvitándome a tomar un café. Por qué no.

III

Subimos ayudados por el ascensor, provisto, salvo en lo que concierne a la puerta, de espejos posibilitados por el acero inoxidable. Piso trece. Hice una broma con la Nada y con los edificios de Estados Unidos(2). Un no-lugar.
El departamento estaba limpio (cosa que puso al descubierto su excusa) y constaba de una cocina, un baño, una habitación y un living.-comedor. Todo, menos la cocina y el baño, tenía piso de madera.

IV

Menos mirarme, lo que sea.
No tardé mucho en acomodarme en un modesto sillón de cuero negro que no condecía con el estilo más bien minimalista del departamento en su conjunto. Un minimalismo por falta de muebles, más bien. Por defecto.
Estaba anocheciendo y la insté a que apagara la luz.
Se sentó a mi lado, en silencio.
Era una invitación, más que un silencio.
No sé describir la diferencia.
Comencé a conocer su lado derecho con la boca.
El pelo, la censura, ya no era tal. Era sólo pelo.
Metí la lengua en la cuenca vacía de su ojo derecho. El párpado no conservaba su convexidad, y caía más bien como un clítoris cutáneo. Logré llegar al fondo de la cavidad: era como una boca desfasada y delimitada por labios-pestañas. Al hacer algo de presión, empecé a jugar, llevando de un lado a otro lo que sería el remanente del nervio ocular, provocándole consecutivas convulsiones que arqueaban su cuerpo y hacían rechinar los resortes del sillón.
Había una dureza en el extremo del conducto, que se fue ablandando con el movimiento, mimetizándose, pasados unos minutos, con el contexto suave y aséptico de la cavidad en general.

V

Perseveré hasta que su respiración, otrora discreta y suave, se violentó.

VI

Nunca prendimos la luz.

VII

A mitad de la noche, me levanté a buscar agua a la heladera.
Ella dormía.
Escuchaba su respiración ir y venir a través del living.

VIII

Cuando abrí la heladera, pude escuchar el silencio.

IX

La luz de la heladera la iluminó a mi lado. Estaba parada, con el pelo recogido, ostentando una simetría algo más perfecta que la del hemiocultamiento.

X

Me desperté antes de que amaneciera y me fui, sin prender la luz.

XI

No me gustan las despedidas. Nunca me gustaron.

XII

Algo me molesta en la boca: es una pestaña.

XIV

Qué asco.

Sergio A. Iturbe
11/02/08

(1) El autor se refiere a “La nada de un viaje de Colón”, cito en Papeles de Reciénvenido, de Macedonio Fernández. Todo el libro está escrito en tono humorístico, por lo que parece irrisorio que un auditorio completo se empecine en otorgarle status historiográfico. Aunque a veces…
(2) Al ser Estados Unidos un pueblo sumamente supersticioso, los edificios suelen adolecer de la falta del piso decimotercero a fin de ahuyentar la mala suerte en la construcción y éxito inherentes. Podría estar esto emparentado con la nota 1 y ser el aporte del autor a “La continuación de la Nada” de M. F.

La clase de Filosofía o Cómo hacer que bancos azules profieran palabras articuladas con verbos y todo.

2008-06-04T00:44:00.006-03:00

Y allí estábamos, escuchando las especulaciones respecto a la Teoría Corpuscularista de la Materia, aplicada a la formación de los colores. Era interesante escuchar lo que retrógrados pensadores de siglos anteriores pensaban sobre cosas acerca de las cuales sólo podían hacer teorías “altamente probables”.
Veíamos los esfuerzos sobrehumanos de la profesora para explicarnos la fenomenología óptica que producía en nosotros la idea de “azul’’, ejemplificada contingentemente por los bancos que casualmente eran azules. (No, en realidad tomo al azul por ser el color que tenían los bancos). Yo, mientras tanto, me divertía pensando en la indiferencia de los pobres pupitres frente a explicaciones de esta índole teórica que poco afectaba su existencia, salvando las vibraciones provocadas por la penetrante voz de histérica, solterona y cincuentona.
Y los bancos estaban ahí, silenciosos pero imponentes como lo suelen ser las cosas difíciles de explicar.
Era raro cómo todos estaban compenetrados escuchando las hormigueantes palabras de la catedrática, aun siendo tan distantes del sentido inmanente que poseían estas criaturas azuladas.
No encontraba la relación que había entre el “color azul’’ y su definición arcaica de “disposición tal de los corpúsculos constitutivos del objeto que su apariencia es de naturaleza azulada’’.
El abismo entre la cosa a justificar y la justificación se incrementaba en proporción geométrica a medida que las palabras discurrían por sus fauces intransigentes a la falta de correlato con la realidad, al menos con la aparente.
Lo razonable hubiera sido que dichos bancos se encontraran invadidos por la paz y tranquilidad propias de los seres que no poseen conciencia; y en definitiva nada impidió que así estuvieran. Lo trágico y descabellado fue que yo no los percibiera de esta manera tan idílica, tan indolora; aunque en realidad no era descabellado que una vez más viera las cosas de forma tan desprovista de eufemismos estéticos que sería la belleza retórica y la supuesta tendencia a la socialización.
Ahora tengo que contar cómo veía a estos inocentes artefactos domésticos, aunque para expresarme mejor debería decir que son artefactos propedéuticos...
Azules; los veía extremadamente azules, no se imaginan cómo. Este ‘’azulismo exacerbado’’ me provocaba auténtico miedo, el miedo que producen las cosas que no se conocen, máxime si la causa de esta ignorancia es una falencia pedagógica…
La comprensión de lo lejos que estaban esos azules de la concepción que tienen los intelectuales de ellos me provocó pánico: después de todo son ellos los que determinan lo que los pseudo-intelectuales de biblioteca deben entender por ‘’azul’’…
Y es natural que así sea: personas empecinadas en aprender o ‘’aprehender’’ la manera complicada de decir lo que vulgarmente y sin mayores artilugios dialécticos puede llamarse ‘’azul’’.
La tragedia se hacía inminente; pero guardé silencio en pro de la justicia que se merecen los seres inanimados y privados del “aliento de la vida’’, como decían los griegos presocráticos cuando el hablar por sí era metafórico, al menos mirándolos desde este lado de la historia.
Eran demasiado azules como para que permanecieran tan pasivos frente a tamañas insolencias intelectuales y agravios de naturaleza racista (también, aunque no lo crean, es posible discriminar a las cosas azules denegándole aptitud para defenderse por sí solas).
Y así fue: se hizo justicia…
Terminó la clase y todos volvieron a sus hogares.
Al otro día la profesora preguntó:
- ¿Quedó alguna duda de la clase anterior?
- No -respondieron.
- Entonces, ¿de qué color son los bancos en que están sentados?
- Somos azules…, muy azules- respondieron al unísono.

Sergio A. Iturbe

A National Socialistic Call (Aryan Terrorism)

2008-06-03T23:39:00.002-03:00

It is sunny day around
Heavy boots march on the grounds
Pack of wolves, an Aryan hounds
Where you fucking niggers are!?!

The smell of monkeys makes me spit
Beat beat beat them fucking beat
The planet can’t stand motherfucker’s feet
They must eat their own stinky shit

Shoot the niggers
Shoot them fucking all
A National Socialistic Call
Pull the trigger
Shoot subhuman all
A New Order for a New World
White Power!

The sunny days for nigger left behind
We cant feel free of fucking black skin swines
One must stop subhuman crimes
Do it now for we don’t have a time
The coloured bastards rape our girls
Subhuman sells our children drugs
They are in the government – it fucking sucks!
It’s time to go on, waste no words!

(Gracias, Javi, por tanta poesía junta)

La superioridad racial con sabor a vainilla...

2008-06-03T03:23:00.001-03:00

Dedicado a los putos que me censuraron el blog...
(No te enojes, Dibujo)

Moloko Vellocet

2008-06-01T15:29:00.000-03:00

Toc (Cadáver exquisito)

2008-05-29T18:00:00.003-03:00

Al caer, la anciana podría haber rebotado en el asfalto. Alguna propiedad física hace que lo vertiginoso de la caída se apague ni bien toque el suelo.
Una mancha oscurece el pavimento.
¿Por qué se quita la vida una persona de setenta años? El inquisidor es uno de los que, como yo, vieron el espectáculo. No sé, le corresponde una voz femenina a mi derecha. Ahí viene la segunda.
Esta era voluminosa, cacheteó el suelo con su piel rellena de grasa, y quedó con media cara contra el piso, el pelo un poco largo revuelto y cubriendo la mirada con sangre. Uno de los niños notó el marrón de su corpiño descomunal, y tuvo una arcada. La madre posó su mano entre su cabello y se la restregó. Todos volvieron a mirar para arriba.
Un resabio de mujer, de la mitad del tamaño de una, bajaba precipitadamente cortando el aire. Al mismo tiempo sentí el viento en la cara y traté de imaginar la sensación. El sonido seco atrajo mi vista como un reflejo mueve a un pescado.
Parecía mirar una incongruencia: un hilo bordeaux pendía del lagrimal, la retina opaca, desarticulada de su función de mensura, contemplación del eco que todavía retumbaba en los edificios, inercia de la explosión viscosa. A manera de una sandía, retoñaba coágulos por una grieta de pelos de gelatina. Confusión. No pueden detener de sus convulsiones al que se encontraba a centímetros de la decisión –o tal vez una súplica, quién te dice-. Grita vocales, gorgoteando la mucosa del impacto. Hubiera imaginado a la muerte algo más líquida, menos concreta. Grita porque se le presenta así: densa, física, casi clínica.
Con la cuarta se dibujaron las incógnitas en nuestros rostros. La altura de donde provenían estaba oculta en lo opaco del cielo comiendo los contornos de las altas torres. Había, en algunas cejas por ejemplo, temor. Posiblemente al no encontrar parangón cirquero para la lluvia de viejas. Algún anciano podría intentar inventar el recuerdo, pero no pude divisar a ninguno en la maraña de cabezas. Tal vez habían previsto el rito y no acudieron para no sensibilizarse. Finalmente, pertenecen a esa última raza humana carente de características justamente propias a la humanidad, principalmente el sexo. Tal vez eran la siguiente parte del número.
Toc.
Se suele tomar al suicidio negativamente: niega la jovialidad, la trascendencia y hasta la concha de su puta madre (La Psicología se encarga de los presupuestos e influencias familiares). Moralina. La cara, aunque sorprendida, no sugiere desesperación.
Está bien que se reventó el cerebro, que ya no cabría en la cavidad otrora asignada. Los rasgos están desfigurados por el impacto, aunque se improvisa una fatalidad trágica en sus intenciones. “Ya no le quedaba nada por hacer”, proponen.
Es lo que hacen cuando no quieren estorbar: ruido.
Toc.
E incluso la escena iba mereciendo los aplausos. El área de unos tres metros cuadrados donde iban quedando depositados los restos iba adquiriendo tonalidades insospechadas. Hasta las caídas, indefinidas en número, diferentes en intensidad, una muerte particular para cada anciana, un fondo que más de fuegos artificiales era de explosiones orgánicas. Seco el sonido a hueso pulverizado y a riñón estacado por costilla: Toc. Húmeda mi sonrisa, y la inconmensurabilidad de la escena.
Yacían depositados cuerpos como para merecer ser ubicados en categorías como docenas. Un semicírculo de gente rígida los rodeaba a prudencial distancia, evitando los más curiosos los eventuales salpicones de fluidos. Cada tres o cuatro suicidios, algún escéptico se apartaba imaginando una nueva estrategia publicitaria, pretendiendo arcadas o consultando el reloj.
La cuestión terminó cuando me vi arrojado al vacío por mi propia fuerza, convencido de los efectos homeopáticos del aire de un décimo piso.
Llega un punto en que no se nota la diferencia entre el sabor de la vereda y el del viento.
Toc.

(Escrito por Germán A. Díaz y Sergio A. Iturbe
el 21/12/07 en los talleres gráficos de la Habitación de la
Entropía).

Decisión del público

2008-05-28T03:32:00.004-03:00

A raíz del voto del sesenta y tres por ciento de los participantes, me veré en la obligación democrática -y no por ello menos justificada- de irme a la concha de mi madre. Me refiero, claro está, a la cavidad a-lumna.
Es de notar, no obstante, la calidad del público participante. Digo esto por la inexistencia suiza de personas que no hayan leído Leibniz ni Heidegger, cosa que me llena el espíritu hasta el hegelianismo.
No me quería despedir -ya que he desistido de seguir publicando en un blog tan bastardeado por la crítica- sin mandarlos a todos a hacerse culear.
Sin más, los saludo atentísimamente.

El nuevo habitante de la concha de su propia madre.

Gatomaquia (José Fernández de la Sota)

2008-05-25T19:23:00.001-03:00

Tú no puedes sentir lo que yo siento
cuando cada mañana me levanto
dispuesto a serme estoico y descontento
de lo que veo no sin cierto espanto

reflejado en la luna del retrete:
un gato frío. Un gato engatusado
por el olor a leche que se mete
de rondón en el hórrido excusado.

Un gato con zapatos y bigote
Un contumaz minino atribulado
Un animal doméstico y sediento

de gata y leche y lecho. Un pasmarote
como tú pero menos encumbrado
que tiene que maullar por su sustento.

Poesía callejera

2008-05-23T17:41:00.000-03:00

vos no
así no
porque no
ya no
no y basta

Autoayuda (Leo Masliah)

2008-05-22T00:32:00.005-03:00

En una época la gente era muy solidaria, todo el mundo se ayudaba, se daba una mano en lo que cada uno podía precisar. Después poco a poco las cosas empezaron a cambiar, la gente dejó de contar con la ayuda de los demás y le empezó a pedir las cosas a Dios. Y Dios al principio les daba todo lo que le pedían pero después se borró: la gente rezaba, rezaba y no pasaba nada. Entonces la gente como ya no puede contar con la ayuda de la demás gente ni con Dios, se inventó el camino de la “auto-ayuda”. Hoy en día es la única manera de manterse siempre a flote: nadie puede esperar nada de los demás, los demás siempre te van a hundir.

Por eso hay que practicar la “auto-ayuda”. Pero paradójicamente la autoayuda no es algo que se pueda aprender solo, hay libros por ahí que te dicen lo que hay que hacer. Pero no les hagan caso, porque son libros de autoayuda, sí, pero para el autor nada más. Son para que él gane guita. Las técnicas de autoayuda que proponen esos libros son falsas, son para que el lector se perjudique, y es lógico porque cuando uno jode a los demás, siempre mejora un poquito: aunque sea por la posición en la que queda con respecto a ellos.

Así que bueno, yo tengo acá otro método de autoayuda que me gustaría poner en consideración a ustedes. El asunto es así: yo digo frases y ustedes las tienen que repetir en voz alta. Quizás a algunas les cuesta un poco repetirlas porque no están muy acuerdo con lo que dicen, pero yo les pido que no se fijen en eso por ahora. El ejercicio consiste en dejarse llevar, para practicar siempre hay tiempo.
Así que vamos a probar con la primera frase que es así: “soy una buena persona”. Repitan conmigo: “soooy una bueeena peeersooona”. No sean tímidos, aunque no lo crean repítanlo igual, aunque sea falso. Después se van a ir auto-convenciendo. Vamos a probar con la siguiente frase: “soy una excelente persona”. No tengan un dejo de modestia que les impida superarse. Una técnica para poder decir esto mejor es en la palabra excelente, que tiene cuatro “e”, la tercera la pueden alargar un poco, pueden decir “soy una exceleeeeeeente persona” o la “n” que sigue:
“soy una excelennnnnnte persona”. Enfatiza más la idea.

La siguiente frase: “los demás son una basura”. Se lo pueden decir a quien tienen al lado si necesitan material para inspirarse, pero de todas maneras esa frase cuesta mucho menos, genera un poco más de convicción. Sigamos: “yo no lo soy, si basureo a alguien es porque él primero basureó”. La frase es larga pero apréndansela porque es muy importante. Pueden tomar nota de esto, así repiten estas frases en sus casas, y sería una pena porque son muy importantes. Igual que esta otra: “todo el mundo, en mayor o menor grado, me jodió; todos tienen su parte de responsabilidad de la situación por la que estoy pasando”. No los veo anotar, se están perdiendo esto que es la médula de la parte interpretativa del asunto: porque para poder salir del pozo en el que estamos, lo primero que tenemos que hacer es entender cómo fuimos a parar ahí. Recién después vamos a poder tomar las medidas que nos conduzcan a superar esa situación, situación que a esta altura la podríamos resumir tal vez en la fórmula “todo el mundo me jodió”.

La actitud que vamos a contraponer a eso esta dada por esta frase: “ya que todo el mundo me jodió, yo tengo el derecho de joder a todos”. Anoten eso por favor, pero no lo repitan en voz alta porque sino el que tienen al lado puede empezar a sospechar que ustedes le van a hacer algo. Pero el quid del asunto es: “tengo el derecho de joder a todos”. ¿Y cómo puedo ejercer tal derecho? Muy simple, con la siguiente
frase: “voy a joder a todos”. Repitanla, pero en voz baja, esa frase, mientras van planificando la forma de llevarla a cabo; y planifiquen con total libertad, dejen de lado cualquier escrúpulo. Recuerden que esto es nada más que un ejercicio, un ejercicio de auto ayuda.

Si les preocupa el daño que podrían causar a los demás, están meando fuera del tarro. Porque acá no se trata de los demás, se trata de uno mismo. La caridad bien entendida empieza por casa. Además ustedes no se pueden preocupar por los demás porque los demás ahora ya vimos que tienen quien los ayude: se tienen a ELLOS. Y ustedes se tienen a USTEDES. Eso no quiere decir que de vez en cuando uno no le pueda tender una mano a otra persona. Sí, se puede hacer, porque sirve mucho de práctica. O sea, todos los errores que ustedes cometan cuando ayuden a otro, después cuando necesiten hacer eso a ustedes mismos, ya no los van a cometer, les va a salir mucho mejor.

[Gracias, Flor, por el texto]

Prestaciones de un Nokia 1100

2008-05-20T06:44:00.002-03:00

Dramatis personae.
Ciudadano.
Paria.

[Son como las cinco de la mañana. Ciudadano viene bajando por una calle desolada. Por detrás viene Paria, que hiede a alcohol y a Poxi-ran (con tolueno). Alcanza a Ciudadano y le cruza el brazo por el cuello.]

Paria. -Dame el celular, pedazo de mierda. Dámelo o te quemo.
Ciudadano. -Pará, loco, tranquilizate. Es un Nokia 1100. No me lo vas a robar...
Paria. -¿Eso a vos qué puta te importa? Te dije que me lo des.
Ciudadano. -Bueno, tomá, pero soltame.

[Paria lo suelta, después de lo cual Ciudadano le da el celular. Paria intenta prender la linterna (apretando la "C", obviamente). Forcejea como pretendiendo que funcione de acuerdo a su voluntad. La luz nunca se prende.]

Ciudadano. -No, la linterna no anda. Me lo vendieron con la luz quemada.
Paria. -La concha de tu puta madre... lo que me faltaba.

[Revienta el celular contra el asfalto. Corre hasta una plaza, de las que tienen banquitos y, sentándose en uno de ellos, llora desconsoladamente. Se prende la intermitencia del alumbrado público. Para de llorar. Mira la luz maquinalmente. Sonríe. Escupe el chicle que masticó toda la noche y tantea el piso una y otra vez, hasta que amanece. El alumbrado público se apaga. Se vuelve a sentar en el mismo banco. Vuelve a llorar.]

Telón final.

Sergio A. Iturbe
20/05/08

El hedor del infierno (Fragmento de "Retrato del artista adolescente" de James Joyce)

2008-05-18T18:41:00.004-03:00

El mismo aire de este mundo, este puro elemento, se hace hediondo e irrespirable si ha estado cerrado por largo tiempo. Considerad cuál no será la hediondez del aire del infierno. Imaginad un cadáver que hubiera estado yaciendo en su tumba, pudriéndose y descomponiéndose, hasta llegar a ser una masa gelatinosa de líquida corrupción. Imaginad este cadáver pasto de las llamas, devorado por el fuego de la hirviente piedra azufre de modo que exhale densas y sofocantes humaredas de nauseabunda descomposición. Y luego, imaginad este pestífero olor multiplicado un millón de veces y un millón de veces de nuevo por los millones y millones de fétidas carroñas amontonadas en la humeante oscuridad, como un hongo monstruoso de podredumbre humana. Imaginad todo esto y podréis llegar a tener cierta idea del horroroso hedor del infierno.

Sobre Macondo (Una hermenéutica etimológica)

2008-05-16T21:40:00.002-03:00

(WARNING!!: No se recomienda la lectura del siguiente artículo a niños de menos de 10 a 12 años –dependiendo de la educación que pretendan sus respectivos padres, tutores o encargados- debido a las posibles elucidaciones que podría contener acerca de sus orígenes biológicos y étnicos. También podría echar luz acerca de la mecánica sexual interviniente en la procreación humana y de ellos, por supuesto).

Reflexionar en mis ratos de ocio – que son los más- acerca de este nombre tan emblemático de lo que sería un antihéroe con respecto a la civilización, una ciudad bien arraigada a la tierra, tan alejada de la Utopía de Tomás Moro como lo puede ser la filosofía occidental del pensamiento oriental, me llevó a acercarme a este término de manera más bien etimológica que cualesquiera otras visiones.
Dicho término se podría dividir, para nuestro estudio, en dos partes: Mac + condo.
Podrá parecer muy rebuscado para un neófito en la literatura – porque me parece rebuscado a mí- derivar el nombre de esta ciudad a la que muchos identifican con Cartagena de Indias, una ciudad de Colombia muy pintoresca a los fines turísticos con la que Gabriel García Márquez se lleva muy bien, de la mecánica tradicional de poner apellidos según características individuales que luego llevarán ad aeternum sus sucesores hasta que a un buen señor se le ocurra, siendo hijo único, tener sólo hijas con su mujer.
Se sabe bien que el sufijo “Mac” o “Mc” es el equivalente holandés de la terminación española “ez”, la inglesa “son”, la rusa “evsky” u “ovich”, entre otras. Todas estas significan “hijo de” seguido del nombre con el que empiece el apellido. (Por ejemplo: González = hijo de Gonzalo; Johnson = hijo de John, Stepánovich = hijo de Stepan) La parte que sigue, podría ser una apócope de “condón”, cuyos sinónimos son, a saber: profiláctico, preservativo, forro (desligado de sus usos despectivos), barrera, etc.
Todo esto bien podría ser un equivalente de “Hijo de un condón”.
Se me podría reprochar una contradicción patente en esta consideración: cómo puede ser que alguien sea hijo de un condón, si precisamente este artefacto sirve para no tener hijos. Si es tan obvia la refutación, habría que aplicar el Principio de Caridad y suplantar la palabra “hijo” por “causa”, que es lícito adoptar como análogo, como muchos sabrán. Si el condón es la causa de la maternidad y de la paternidad, se podrá deducir que esta herramienta de divorcio entre el placer y la procreación ha fallado. (Esto es: el condón estaba pinchado o se rompió debido al mal uso o a la incorrecta colocación del mismo).
Ahora sí se puede hacer una aproximación a lo que pueda significar: hijo a causa de un forro pinchado, a su incorrecta utilización o a su ausencia absoluta, es decir, el mal llamado “onanismo”.
La obra “Cien años de soledad” de Gabriel García Márquez, una de las obras maestras del denominado “realismo fantástico”, está situada espacialmente en Macondo, ciudad que funda uno de los Buendía luego de una larga expedición y que geográficamente no existe, sino que más bien es un lugar imaginario, quizás inventado para darle un hálito de fantasía o, al menos, no teñir de cuestiones políticas trilladas su novela por el solo hecho de nombrar algún lugar en concreto.
Psicológica o antropológicamente, el nombre de la obra podría ser un excelente resumen de lo que es la novela en cuanto a sus personajes, por lo que se me parece una buena interpretación, o una buena premonición del personaje al que se le ocurre el nombre, de lo que será la existencia de cada uno de los descendientes.
Puede aseverarse, sin temor a generalizar parcialidades (a inducir), que cada uno de los personajes que intervienen en la obra están solos desde que nacen hasta que mueren, y los que no lo están o pueden no estarlo, se elevan y salen volando por la banderola del baño debido a su belleza sobrenatural o son atados en un árbol en el patio, muriendo allí mismo.
Vista críticamente a la novela en cuestión, haciendo de cuenta que hubiera sucedido realmente, la ciudad bien podría ser un mal aborto, hija de un forro pinchado, emergente de un acto involuntario y hasta contradictorio con lo que realmente acontece como consecuencia de los hechos, esto es, la fundación de la ciudad y la vida de sus habitantes y la de los fundadores de la progenie.
También se puede dar incluso otra interpretación de lo que signifique “Macondo”. Hijo de un forro puede ser hijo de nadie o no-hijo del personaje o ciudad en cuestión, en el caso en que el preservativo haya servido a los fines premeditados. Un hijo de un preservativo puede ser la banalización del acto sexual al no dejar descendencia, un acto desprovisto o desvestido de sus finalidades últimas, un artilugio de la imaginación humana para contrariar sus mecanismos biológicos, para hacer más científica la naturaleza, para desnaturalizar lo que podría enmarcarse en parámetros naturales y no inducidos.
Cuando uno lee la obra, independientemente de lo que pueda querer expresar con el nombre de la ciudad, pareciera que hay algo en la familia, en los genes, o en algún tipo de tradición de padres a hijos que los excluye de situaciones en las cuales podían llegar a ser felices, algo en su constitución interna que rehuye la capacidad ficcional de la felicidad, algo que les hace ver la realidad de manera desprovista de máscaras, quizá gracias a que la muerte y la desaparición está siempre presente, con su consecuente carga de soledad y angustia.

Sergio A. Iturbe
16/03/03

Qué pendejos putos... (Foto arcaica, si las hay)

2008-05-15T02:59:00.001-03:00

Fiesta de la coacción

2008-05-14T00:47:00.003-03:00

Y claro, empezaron los escopetazos, era un barrio de mierda. Al vecino se le ocurrió ser curioso en el trayecto de un cartucho. Pedazos de hueso convexo y masa encefálica por todos lados. Cayó la policía, con sus luces psicodélicas y nacionalistas (celestes y blancas las luces que se ostentaban). Empezó la fiesta rave, en tanto que la música electrónica sugería espasmos en sus adeptos. La cerveza empezó a circular entre los destellos. Cerveza irlandesa, para colmo. De calidad, la cerveza, pero porque eran sudacas. Todo mal. A las cinco de la mañana nos desalojaron, mientras el cadáver era retirado por la Policía Judicial. Me duele la espalda: nunca había bailado tanto. Me siento seguro en la ciudad de Córdoba.

Sergio A. Iturbe
24/01/08

La Comunicación (Por Diego Iturbe y Ramiro Martínez)

2008-05-13T02:34:00.003-03:00

[El nombre es póstumo y obedece más bien a la mecánica de alienación artística que a la de propiedad intelectual.]

Porro verde

2008-05-13T01:08:00.001-03:00

Ω dice:
siempre tuviste cara de porro verde
Ω dice:
nunca te dije nada
Ω dice:
pero la ocasión se propicia
[Euskadi Ta Askatasuna] (Demon/Cleaner) God Damage Improvement! 卐 dice:
porro verde...
[Euskadi Ta Askatasuna] (Demon/Cleaner) God Damage Improvement! 卐 dice:
qué significará eso...
Ω dice:
ni idea
Ω dice:
pero te puedo garantizar algo
Ω dice:
se siente bien
[Euskadi Ta Askatasuna] (Demon/Cleaner) God Damage Improvement! 卐 dice:
cara de boludo, digamos?

Retrato del artista adolescente (James Joyce) Fragmento

2008-05-12T18:57:00.004-03:00

Cuando sentado en su pupitre contemplaba fijamente la cara astuta y enérgica del rector, la mente de Stephen se deslizaba sinuosamente a través de aquellas peregrinas dificultades que le eran propuestas. Si un hombre hubiera robado una libra esterlina en su juventud y con aquella libra hubiera amasado una enorme fortuna, ¿qué era lo que estaba obligado a devolver, sólo la libra que había robado, o la libra con todos los intereses acumulados, o el total de su inmensa fortuna? Si un seglar al administrar en bautismo, vierte el agua antes de pronunciar las palabras rituales, ¿queda el niño bautizado? ¿Es válido el bautismo con agua mineral? ¿Cómo puede ser que mientras la primera bienaventuranza promete el reino de los cielos a los pobres de corazón, la segunda promete a los mansos la posesión de la tierra? ¿Por qué fue el sacramento de la eucaristía instituido bajo las especies de pan y vino, siendo así que Jesucristo está presente en cuerpo y sangre, alma y divinidad en el pan solo y en el vino solo? ¿Contiene una pequeña partícula del pan consagrado todo el cuerpo y la sangre de Jesucristo, o sólo una parte de ellos? Si el vino se agria y la hostia se corrompe y se desmenuza, ¿continúa Jesucristo estando presente bajo las especies como Dios y como hombre?

Descripción del kimono de Samuel Tesler (Adan Buenosayres-Leopoldo Marechal)

2008-05-11T20:09:00.004-03:00

Dicho lo cual el filósofo se sentó en un larguero de la cama, buscó afanosamente sus zapatillas y al ponerse de pie sufrió un cambio digno de su mudable naturaleza: el torso gigantesco de Samuel cnocluía en dos cortas, robustas y arqueadas piernas de enano. Al mismo tiempo el quimono chino que lo envolvía manifestaba todo su esplendor. Y ha llegado al fin la hora de que se describa tan notable prenda, con todas sus inscripciones, alegorías y figuras, porque, si Hesíodo cantó el escudo del atareado Hércules y Homero el de Aquiles que desertaba, ¿cómo no describiría yo el nunca visto ni siquiera imaginado quimono de Samuel Tesler? Si alguien adujera que un escudo no es una ropa de dormir, le diría yo que una ropa de dormir bien puede ser un escudo, como lo era la de Samuel Tesler, paladín sin historia, que a falta de corcel jineteó una cama de dos plazas y cuya sola caballería fue un sueño tenaz con que se defendió siempre del mundo y sus rigores. El quimono era de seda color amarillo huevo, y tenía dos caras: la ventral o diurna y la dorsal o nocturna. En la cara ventral y a la derecha del espectador se veían dragones neocriollos que alzaban sus rampantes figuras y se mordían rabiosamente las colas; a la izquierda se mostraba un trigal en flor cuyas débiles cañas parecían ondular bajo el resuello de los dragones. Sentado en el trigal fumaba un campesino de bondadosa catadura: los bigotes chinescos del fumador bajaban en dos guías hasta sus pies, de modo tal que la guía derecha se atase al dedo gordo del pie izquierdo y la guía izquierda al dedo gordo del pie derecho del fumador. En la frente del campesino se leía la empresa que sigue: "El primer cuidao del hombre es defender el pellejo". El área pectoral exhibía a un elector en éxtasis que depositaba su voto en un cofre de palo de rosa lustrado a mano: un ángel gris le hablaba secretamente al oído, y el elector lucía en su pecho la siguiente leyenda: "Superhomo sum!". En la región abdominal, y bordada con hebras de mil colores, una República de gorro frigio, pelo azul, tetas ubérrimas y cachetes rosados volcaba sobre una multitud delirante los dones de una gran cornucopia que traía en sus brazos. A la altura del sexo era dado ver a las cuatro Virtudes cardinales, muertas y llevadas en sendos coches fúnebres al cementerio de la Chacarita: los siete Pecados capitales, de monóculo y fumando alegres cigarros de banquero, formaban la comitiva detrás de los coches fúnebres. En otros lugares de la cara ventral aparecían: el preámbulo de nuestra Constitución escrito en carácteres unciales del siglo VI; los doce signos del Zodíaco representados con la fauna y la flora del país; una tabla de multiplicar y otra de sustraer, que resultaban idénticas; las noventa y ocho posiciones amatorias del Kama Sutra pintadas muy a lo vivo, y un anuncio del Doctor X, especialista en los males de Venus; un programa de carreras, un libro de cocina y un elocuente prospecto del "Ventremoto", laxante de moda. La cara dorsal o nocturna del quimono, la que Samuel Tesler exhibía cuando se daba vuelta, lucía el siguiente dibujo: un árbol cuyas ramas, después de orientarse a los cuatro puntos cardinales, volvían a unirse por los extremos en la frondosidad de la copa. Alrededor del tronco dos serpientes se enroscaban en espiral: una serpiente descendía hasta esconder su cabeza en la raíz; ascendente la otra, ocultaba la suya en la copa del árbol, donde se veían resplandecer doce soles como frutas. Cuatro ríos brotaban de un manantial abierto al pie del árbol y se dirigían al norte, al sur, al este y al oeste: inclinado sobre el manantial, Narciso contemplaba el agua e iba transformándose en flor.

[Disculpá la copia, Nati, pero a mí también me gusta esta parte.]