No more tears (gritos nocturnos e inefables)

Hay un problema en esta manera de escribir: uno convalece hasta que la hoja se termina, hasta que resplandece el propio ánimo como para desesperar y prometer otros infiernos de contratapas que oscurecen ante la mirada del otro, como ante una pecera manifiesta en uno de sus componentes, como valiéndolo en un pestañear de calamidades, espeleologías zoológicas, aumento de la propiedad rural y la preponderancia de un manifiesto…
En un tiempo muy remoto, perdido sin querer bajo la frazada del quizás pueda ser, se remonta la historia de los desdenes. Desde necesidades, desde Nescafé, desde-nes. Aseguro la intemperancia del tiempo, se liquidan vanas hacia otra madriguera, rodeándolo.
Pernoctarán los conceptos hasta comunicar, eternidades sin dormir buscando su referente, su peregrinar por la celulosa es una intención tallada por lo que se supone. No creas en los papeles que se vuelan, no sufras porque las hojas se escapan de la encuadernación.
Sería sufrir por la potencialidad del infinito, sobre los planeamientos que envuelven a la muerte, por pseudónimos que no se van a conocer, ridículo ponerle un pseudónimo a un cadáver, irrisoria la soledad subterránea, pilas de diarios que ya volaron como la bruma oscura. La pretensión de un artefacto, la apriorística postulación de una sustancia, se debilitan para degradarlo, se yuxtaponen para la homologación a otro.
Fijate en la luz que inunda la posteridad, una estadística de discriminación de anteproyectos, la perorata de un accidente, la anguila eléctrica en la depresión, con palacios de intenciones, de participaciones.
La lluvia tendría que caer más fuerte, no es cuestión de eliminar el dolor porque sí, porque a una física no planificada se le ocurre. La lluvia cae y no duele, la miseria en la cuenca de la mano con gotas, apelando a la erradicación de precipitaciones pusilánimes.
Llega el momento que se dispone fuera del tiempo, como toda adquisición de debilidades, y le nefrega la casualidad de pertenecer a ese otro que no obedece, que se cree libre y actúa en consecuencia, al que lo desfavorece la actual precomprensión de las cosas, como la utilización de un verbo en decadencia, por sustantivarse, por cristalizarse en la manera objetiva de suponer el movimiento.
Si tuviera que escribir acerca de la materia, te diría que química, que esto está mal y que me desagrada lo que sos.
Tengo la melancolía en pretéritos circunstanciales, en un circo trivial con mimos que rara vez se observan. Una cobardía, un subtítulo, una frenada moral a tiempo, la remanencia de un final, la colaboración de la tapas.
La decadencia es todo un logro, fracaso de soledad. Tu recipiente se chorrea, se pierde para no volver, la moral se desvanece, me cago en la masonería, le pusieron algo a la yerba, a la bombilla, a la nostalgia ahogada.
Se mojará al principio, pero sabe nadar. No es nada que no devenga cuero de cobra, plataforma de irregularidades, pinceladas de advenimientos, y si te miento te violento.
Me violento. Viento lento. Viento en Toledo, ¡bien, Toledo!
Si pincelás una alfombra no la entenderás, se pondrá parcial, vivencial, transparencial, vaciedad de los conceptos que nos brinda la comprensión, pedofilia inversa…
Sin embargo, los gatos duermen, no gritan. Son circulares, pausan las terminales, se convierten en excentricidades, en parlamentos de deliberaciones, politiquería poética, oral y vacua.
¡Vacía!
Decidí algo, casi cuando la espalda me lo permita, al fin que tanto temía, la cadena que tanto roía, los hilos de los cuales dependía, acaban en la muerte que se desempeña por el momento.
A veces, tengo miedo que la muerte me sobreviva…

Sergio A. Iturbe
23/03/07
1:20 a.m.

(Se acaba de esfumar lo que quedaba en el concepto de comunicación efectiva…)